26 Abigail #2

Pongo los ojos en blanco. Qué mentiroso.

—Queremos abrir una cuenta nueva a nombre de mi cliente y depositar en ella este efectivo. Y, como firmante autorizado de las cajas de seguridad, él puede hacerlo. También queremos solicitar formalmente todos los registros de la cuenta corriente y la cuenta de ahorros existentes.

—Él ya figura en la cuenta —dice—, y se creó con derecho de supervivencia, así que técnicamente ya es suya.

Al menos su esposa no parece haber estado haciendo nada turbio; él no estaba en absoluto al corriente simplemente.

Creo que quizá, sinceramente, la riqueza no le interesaba en lo más mínimo.

Antes de conocerlo no habría creído que existen personas a las que el dinero sencillamente no les importa, pero por lo visto es verdad.

Repasamos el desconcertante papeleo que mencionó mientras esperamos a que el gerente ponga todo en orden y, aunque no debería sorprenderme, de algún modo sigo sorprendida.

—Son estados de regalías —digo—. Su esposa ha estado recibiendo pagos por la extracción de petróleo crudo de sus tierras en Texas. Ahora mismo hay pozos petroleros operando en las dos propiedades del oeste de Texas. ¿De verdad no lo sabía?

Niega con la cabeza lentamente.

El gerente del banco me trae el estado de cuenta actual y unas impresiones del historial que muestran cuándo se creó la cuenta: hace seis años.

Actualmente hay nueve millones de dólares en su cuenta.

La mayoría de los depósitos grandes empezaron hace dos años, y las únicas salidas de efectivo que ha habido han sido a la agencia tributaria.

Hago unos cálculos rápidos. Oro. Efectivo. Cuenta corriente.

—Fred, usted tiene en su poder en este momento unos diez millones y medio de dólares, y eso sin contar el valor de las tierras, los ingresos futuros de las reservas de petróleo, ni las acciones o las joyas, que todavía no he podido examinar.

Frunce el ceño.

—¿Cómo dice?

—Su patrimonio supera los diez millones de dólares, señor. Usted es extremadamente rico.

Para cuando volvemos a Manila y lo dejo en su casa, todavía parece que una pelota de béisbol perdida le hubiera dado en la cara.

—En cuanto averigüe más sobre esos certificados de acciones y las joyas, me pongo en contacto con usted.

Asiente.

Espero que esté bien, pero no puedo quedarme sentada con él todo el día.

Aunque, supongo, podría permitirse pagarme por hacer justamente eso.

Es rarísimo. El hombrecito que entró arrastrando los pies en mi casa hace poco es, en realidad, un multimillonario.

¿Quién lo habría pensado? Desde luego, él no.

Cuando llego a casa, apenas me da tiempo de empezar la cena antes de ver a los niños bajar del autobús. Sorprendentemente, Ethan entra detrás de ellos.

—¿Ya terminaste con las cercas? —le pregunto.

—Mamá, las terminé la semana pasada.

—¿Y qué has estado haciendo todo este tiempo? —pregunto.

—Buff vino hoy a revisar a los terneros. —Su expresión divertida me pone feliz y triste a la vez. Triste, porque mi niño está creciendo, y feliz porque es competente y responsable, y me encanta verlo.

—¿Y cómo están?

—Todos parecen estar bien. Hubo dos partos de mellizos, lo cual es algo divertido y un poco estresante.

—¿Qué hay de cenar? —pregunta Gabe.

—Hice chili. —Señalo la olla—. Solo le falta hervir a fuego lento un rato. Y acabo de meter el pan de maíz, así que saldrá a tiempo para enfriarse antes de la cena. ¿Quién tiene tarea?

Gabe deja caer la mochila al suelo. Whitney lanza la suya a su habitación y se quita el abrigo. En cuanto a sus zapatos, simplemente los tira de una patada, en un clásico gesto de Whitney. E Izzy deja sus cosas junto a la puerta y entra casi trotando a la cocina.

—Mamá —dice Izzy—. Has estado trabajando mucho, lo cual es genial, porque estás empezando un nuevo trabajo. Y cuando no estás trabajando, estás organizando detalles de la boda. Nos alegra que las cosas avancen. Pero…

—No estás pasando nada de tiempo con Steve —dice Ethan—. Estuvo refunfuñando sobre eso en la última clase de las niñas.

—Tengo mucho que gestionar —digo—, entre vosotros, el trabajo y…

—Lo sabemos —dice Izzy—. Así que tienes la tarde libre. Ve hasta allá y ponte a hacer lo que sea que él esté haciendo. Ethan se aseguró de que no esté trabajando.

—¿Que vosotros… qué?

—Yo me encargo de la cena —dice Izzy.

—Y yo les voy a dar de comer a los animales —dice Whitney—. He estado practicando.

—Porque yo me encargo de las cabras y las gallinas —dice Gabe.

—Pero se acabó eso de aventar puñados de gusanos de harina por todas partes —dice Izzy—. Son caros.

—Hacen que las gallinas me quieran —dice Gabe—. Y además ni que tú los pagaras. —Saca la lengua.

—Está bien —digo—. ¿Qué tal máximo dos puñados de gusanos de harina?

—¿Mamá? —dice Izzy.

—¿Qué?

—Nosotros nos encargamos. Tú solo vete.

—Os dais cuenta de que a mí me gusta pasar tiempo…

Ethan da la vuelta por detrás de mí y me pone la mano en la parte baja de la espalda. Toma mi chaqueta del respaldo del sofá y me arrastra con suavidad hacia la puerta.

—Nos quieres, somos especiales, eso nunca va a cambiar, lo sabemos.

Cierro la boca de golpe. Casi suena como si se estuviera burlando de mí.

—No nos estamos burlando de ti, mamá —dice Ethan, como si pudiera leerme la mente.

Quizá sea más bien que siempre comparto todo lo que pienso y ahora están sintonizados con mis pensamientos. Qué idea tan aterradora.

—Pero si…

—Si un rayo cae sobre el heno y el granero se prende fuego —dice Ethan—, te llamamos. Justo después de llamar a los bomberos.

—Y si Whitney se cae y se abre la cabeza —dice Izzy—, te llamamos. Justo después de llamar a Steve. —Le brillan los ojos.

—Y si Gabe me vuelve a morder —dice Whitney—, no te llamo. Le doy un puñetazo y ya.

—¿Cómo? —Miro las reacciones de los demás niños para ver si está bromeando.

—Dijiste que no le ibas a contar eso —dice Gabe—. Quiero que me devuelvas mis cartas de Pokémon.

—¿De qué rayos está hablando…?

—En otro momento. —Ethan me empuja más rápido—. Podrás llegar al fondo del gran intercambio de Pokémon y el encubrimiento de la mordida más tarde. Te prometo que el asunto no se va a ir a ningún lado.

Contengo la risa.

—Está bien, pero no creáis que lo voy a olvidar.

Gabe fulmina a Whitney con la mirada.

—Si tú no hubieras tirado mi…

Pero Ethan me pasa el bolso por la puerta y la cierra, dejándome sola, de pie en el porche de mi propia casa.

Parpadeo un par de veces y decido que probablemente tienen razón.

Con todo el lío con los clientes, el drama familiar y los detalles de la boda, he estado descuidando a mi propio prometido.

Él no se ha quejado, pero probablemente solo porque no quería aumentar mi estrés.

Dejo de darle vueltas a todo, cosa que me cuesta, y voy en coche hasta la casa de Steve.

Cuando llego, hay otro coche ahí. Un Toyota azul, pequeño y reluciente. Hay una mujer de pie en el jardín delantero, señalando cosas y hablando con él, con un portapapeles en la mano.

No veía a nadie usar un portapapeles desde que me inscribí en un gimnasio hace una década, pero aquí van un poco atrasados con algunas cosas.

—¿Hola? —Cierro la puerta y camino hacia ellos.

A Steve se le ilumina la cara al verme, pero luego mira a la mujer y medio se encoge. ¿Quién es ella?

—Hola. —La mujer se gira con cierta rigidez, como si fuera un cuarto de plástico y no pudiera moverse como una persona.

Estoy bastante segura de que todavía no hay prototipos de robots con IA, pero si los hubiera…

—. Me llamo Linda Larson. —La sonrisa que se planta en la cara me resulta familiar, pero no logro ubicar por qué.

¿Esta pobre mujer tiene nombre y apellido que empiezan con la misma letra?

—Eh, yo soy Abigail Brooks.

—Es mi prometida —dice Steve.

—Oh. —Se le agrandan los ojos, pero nada más se le arruga ni se le pliega en absoluto, como si tuviera la cara entera congelada con cuatrocientas unidades de bótox—. Qué maravilla. Me ha contado tantas cosas maravillosas de usted. Así que pronto será Abigail Archer.

Madre santa. Por primera vez se me ocurre lo terriblemente cursi que va a sonar mi nombre cuando tome el apellido de Steve. Es peor que Linda Larson. Hago todo lo posible por no hacer una mueca.

—Eh, así es.

Sigue sonriendo, y por fin caigo en qué es lo que me resulta familiar.

Mi abuela me regaló varias muñecas de porcelana cuando era niña, y mi madre no me dejaba tirarlas.

Me miraban fijamente todas las noches desde la parte más alta de mi estantería, con sus sonrisas de ojos muertos burlándose de mí.

La sonrisa de Linda es exactamente igual.

Steve suspira.

—Linda es una agente inmobiliaria de Green River que me recomendó un amigo.

—¿Una qué? —No lo entiendo.

—Creo que una joyita como esta se va a vender rapidísimo —dice ella.

«¿Vender?». Un momento. ¿Steve está vendiendo su casa?

—¿Necesitaba algo más de mí? —pregunta Steve.

—No. En cuanto tenga el contrato firmado, mando a alguien a tomar fotos. Si puede hacer los cambios que comentamos, estaremos listos para publicar el anuncio antes de que empiece la primavera.

—Estupendo. —Él se vuelve hacia el coche de ella, y ella se acerca y sube.

Me saluda con la mano una vez antes de irse, manteniendo esa expresión espeluznante a más no poder.

—¿Vas a vender la casa?

Steve sacude la cabeza, resignado.

—Siempre me arruinas las sorpresas.

—¿Qué otras sorpresas te he arruinado yo?

—Me descubriste diez días antes de cuando pensaba proponerte matrimonio. —Refunfuña, pero es el tipo de queja que suelta cuando llueve y tiene que apagar los aspersores, o cuando alguien derrama agua en el suelo que estaba a punto de trapear.

No está molesto de verdad.

—No puedes vender tu casa —le digo.