22 Abigail #3

—Tienes suerte de que me tomara el semestre libre, ¿sabes? Tendría que estar haciendo mi investigación, pero tengo asistentes razonablemente competentes. Por eso tuve tiempo para esto —dice.

Por fin me fijo en la zona que antes era la mesa de mi cocina y que ahora se parece a lo que imagino que pasaría si una tienda de novias y una floristería tuvieran un bebé, y el bebé vomitara en mi casa.

—¿Qué rayos es todo esto?

Mamá empieza a coger cosas. Me planta un manojo de flores delante.

—¿Qué esquema floral tienes pensado?

—¿Esquema?

—Ya sabes, ¿cuál es la temática que cohesiona la boda? ¿Qué quieres decir con las flores?

—Las flores no dicen nada, mamá. —Creo que ha pasado demasiado tiempo investigando.

—Si todavía no lo decides, no pasa nada. Demos un paso atrás. ¿Cuáles son tus colores?

—Mamá, no tengo que…

—Sé lo que vas a decir —dice—. Estoy de acuerdo en que no deberías gastar una fortuna en esta boda. Pero tu hermana se ofreció generosamente a pagar…

—¡Mamá!

Se queda con la boca abierta, abre mucho los ojos y me mira como si acabara de sugerir que compráramos siervos por contrato para servir en la cena de la boda.

¿Por qué pasa esto cada vez que viene? Soy una mujer de casi cuarenta años, y ella sigue ignorándome.

—No necesito ayuda con nada de esto. Ni para elegir, ni para pagar nada. Soy más que capaz de hacer las dos cosas yo sola. De hecho, no falta tanto para que sea yo quien ayude a un hijo o hija a planear su boda.

Las manos de mamá se mueven frenéticas sobre las cosas de la mesa.

—¿Dónde puse esas muestras de…?

—¿Me oíste? —pregunto.

Se endereza y me sostiene la mirada.

—Sí, pero visto que la última vez no me dejaste participar en nada, y dado que Helen no parece tener planes de casarse jamás, esta puede ser mi única oportunidad de ayudar.

Suspiro.

—Está bien, mamá. Muéstrame lo que tienes ahí.

Y por eso estoy encorvada sobre una pila de trastos que no me importan cuando se abre la puerta.

—Llegaron los abuelos, niños —digo por encima del hombro, juntando todo el entusiasmo que puedo. Que no es mucho.

—¿Los abuelos? —Esa voz grave definitivamente no es de ninguno de mis hijos.

Me giro y miro a Steve, sorprendida de que se presente sin avisar después de nuestros intercambios tensos desde la pelea.

Lleva su atuendo de siempre: jeans desteñidos, botas gastadas y una camisa informal a cuadros bajo una chaqueta de lona oscura.

Y, como casi todos los días, está salpicado de barro.

Parece que vino directo de trabajar con un caballo.

—¿Quién es este? —Mamá levanta una ceja en señal de desaprobación—. Ni siquiera tocó la puerta. —El desagrado de su cara es tan fuerte que probablemente podría decapar pintura.

—Sí, Abigail, ¿por qué este hombre entró como quiso a tu casa? —Papá se acerca, como si en algún mundo, no, en alguna dimensión, fuera capaz de hacer otra cosa que someter a Steve a base de teorías.

—Este hombre entró como quiso a mi casa porque es mi prometido —digo.

—Exacto —dice Steve—. Pronto voy a vivir en esta casa. —Sus ojos son suaves. Suplicantes.

—Estás de broma. —Mamá se gira a mirarnos a Helen y a mí al mismo tiempo, excluyendo a Steve a propósito—. ¿Este montañés? ¿De verdad es el que elegiste después de Nate?

—Tú odiabas a Nate —le recuerdo.

—Me estaba empezando a agradar.

—Después de veinte años —digo—, ¿por fin te estaba empezando a agradar? Qué emoción saberlo. Seguro está bailando allá en el cielo.

Steve usa el talón izquierdo para sacarse la bota derecha y luego, despacio, se quita también la otra. Después cruza la sala en calcetines, mientras Helen, mi madre y mi padre lo fulminan con la mirada. Sin vacilar, me pasa un brazo por los hombros.

—¿Podéis creer que logré convencerla de casarse conmigo? —Niega con la cabeza—. Se me debe dar bastante bien convencer a la gente, por lo menos, ¿no?

Mamá se tapa la nariz como si él oliera mal, y esa es la gota que derrama el vaso. Lo intenté, de verdad, pero ya estoy muy mayor para estas cosas.

—¿Sabes, mamá, qué es lo único que no me has preguntado sobre los planes de boda?

—¿Qué cosa? —Mamá parece escuchar de verdad, así que tengo grandes esperanzas de que esto le llegue.

—Si estáis invitados.

Parpadea.

—Y quizá deberías haberlo preguntado.

Frunce el ceño.

—Porque no lo estáis. Y, es más, voy a tener que pediros a ti y a papá que os vayáis.

—¿Que nos vayamos de dónde? —Mamá arruga la frente.

—De mi casa. Podéis volver cuando seáis capaces de tratarnos con cortesía a mí y al hombre que amo.

Hasta entonces, tampoco os molestéis en llamarme.

—Giro otros noventa grados y fulmino a mi hermana con la mirada—.

Y tú. No necesito tu dinero, ni tu superioridad, ni tu terrible y entrometida ayuda. Te vas con ellos.

Cuando todos se me quedan mirando, atónitos, aplaudo. Mamá y Helen se sobresaltan con el sonido.

—Quizá Steve no os parezca prometedor —digo—, pero, entre sus muchos encantos, resulta que su tío es el sheriff del pueblo. Y si no os vais, lo voy a llamar para pedirle que nos venga a ver y os saque él mismo.