Capítulo 7 #3

Gavin arqueó una ceja y se agachó para sacar una cantimplora de cuero. Dio un gran trago, hizo unas ruidosas gárgaras y luego escupió.

A Fenella se le cayó la mandíbula, pero el sonido inesperado captó la atención de ambos hombres. Al ver su oportunidad, Gavin lanzó la cantimplora a Ruairí, quien instintivamente abrió los puños y la atrapó.

Gavin señaló a Ruairí y a la cantimplora.

—Toma un poco.

Ruairí miró a Gavin durante un segundo y luego quitó el tapón para dar un trago. Abrió mucho los ojos y, sin pensarlo, se la pasó a Art.

Al oler el contenido, el granjero la cogió de inmediato y dio varios tragos.

—Ahhhh, bendita cerveza. No he tomado más que hidromiel flojo en casi tres semanas.

Ruairí asintió y disfrutó de un par de tragos más antes de tapar la bolsa. Cuando terminó, sus pobladas cejas volvieron a juntarse en una línea recta mientras lanzaba una mirada fulminante, esta vez a Gavin, antes de devolverle la cantimplora.

—Compartir una bebida no cambia las cosas.

Al percibir la ira residual en el tono y el gruñido de Art, Fenella supo que la discusión estaba a punto de reavivarse. Si Gavin no resolvía el asunto, esta vez ambos hombres llegarían a las manos.

Con cualquier otra persona, una pelea sería indeseable, pero con aquellos dos, el daño que podrían causar sería espantoso.

—Tú eres el comandante de Kenneth. Resuelve esto —siseó ella.

Gavin la miró fijamente un segundo y luego, encogiéndose de hombros, se dirigió a Art y Ruairí.

—Los dos sois granjeros, ¿verdad?

—Sí —respondieron ambos, aún tensos y preparados para pelear si el otro intentaba asestar un golpe a traición.

—Eso pensaba —dijo Gavin, asintiendo—. Lo que necesitáis en esta época del año es más cerveza.

Id a Strathmore y dirigíos a la despensa.

Decidles que os envío yo y que os den a los dos dos jarras grandes, llenas hasta el borde.

Una vez que hayáis terminado, id a la torre principal del patio y buscad algo con lo que podáis hacer agujeros en la primera planta.

Los dos hombres dejaron caer los brazos y miraron a Gavin con incredulidad.

Él los ignoró y, en su lugar, se centró en Fenella.

—¿Cuántos crees? ¿Cinco? ¿Seis?

Al no recibir respuesta, asintió y volvió a mirar a los hombres.

—Que sean seis. Haced seis agujeros, tres cada uno, y que sean más o menos así de grandes.

Gavin levantó las manos y formó un círculo juntando los dedos índices y los pulgares.

—Una vez que hayáis terminado, id a casa. Y en cualquier momento entre ahora y la siembra, si vuestras esposas os hacen una petición ridícula solo para quitaros de en medio, volved a la torre y haced otro agujero.

Gavin se inclinó entonces, cogió las riendas del caballo de Fenella y se las entregó. Ella las tomó automáticamente y volvió a montar.

Gavin asintió a los dos hombres, dio un golpecito con los talones a su montura y, una vez más, continuó hacia su destino: la granja de Davros.

Fenella espoleó a su caballo para alcanzarlo y, cuando se aseguró de que nadie estuviera al alcance del oído, intentó decidir cuál de la multitud de preguntas que se agolpaban en su mente debía hacer primero.

—¿Por qué ibas a decirles a Art y a Ruairí que hicieran agujeros en el suelo de la torre?

—Tú me lo dijiste.

Fenella abrió la boca, sorprendida de que Gavin hiciera una afirmación tan obviamente falsa.

—No lo hice.

Gavin asintió.

—Sí, lo hiciste. Dijiste que “hiciera algo”, así que lo hice.

Fenella se humedeció los labios y negó con la cabeza, incrédula.

—¿Crees que Art y Ruairí van a caminar hasta Strathmore y pasarse el día haciendo agujeros en el suelo de la torre?

—Sí.

—Increíble.

—En realidad no. A la mayoría de los hombres les encanta la cerveza. ¿Una jarra? Te garantizo que los dos ya están de camino y que ninguno está pensando en pelear… al menos no entre ellos, ya que eso solo retrasaría su trago.

—¿Y los agujeros?

Gavin ladeó la cabeza y le lanzó una mirada de reojo.

—Pensé que esa actividad aliviaría algo de frustración. Cualquier hombre encerrado en una casa con una mujer durante demasiado tiempo está destinado a ponerse de los nervios.

—Qué horror. Sobre todo porque los hombres confinados no aportan a sus mujeres más que pura alegría.

Su tono sarcástico era inconfundible.

Gavin se rió entre dientes.

—Sospecho que no alegría, sino estrés —admitió con sinceridad—.

Sin duda, por eso la esposa de Ruairí lo envió a mover el muro.

Sin nada que hacer más que molestarla, decidió darle algo que hacer fuera, que le llevara tiempo y, lo más importante, que lo mantuviera lejos de ella. Habría pensado que todo eso era obvio.

Fenella guardó silencio, asimilando lo que Gavin acababa de decir y cómo sonaba no solo plausible, sino probable. Pero la solución de Gavin no le iba a gustar a Kenneth cuando por fin se recuperara.

—Tengo curiosidad por saber cómo piensas explicar el estado de los suelos de la torre a mi hermana y a tu hermano.

Gavin le lanzó una de sus sonrisas pícaras, acentuando sus hoyuelos.

—Simplemente les diré que esto es lo que pasa cuando sigo tu consejo y me meto en los asuntos del clan.

Fenella abrió la boca, pero casi inmediatamente volvió a cerrarla. Gavin la observó con atención.

Fuera lo que fuese lo que había estado a punto de decir, Fenella había cambiado de opinión, y no por miedo a su reacción.

Su expresión había pasado de una gran frustración a la tranquilidad y la satisfacción.

Llevaba la cabeza bien alta, dejando que la brisa agitara su cabello y se lo esparciera por el rostro.

Era realmente hermosa.

Y también se mostraba bastante segura de sí misma.

Algo acababa de darle una idea, pero él no lograba descifrar cuál.

Gavin esquivó con su caballo otro gran charco, tratando de decidir si sonsacárselo o seguir con algo que Art había dicho. Se decantó por lo segundo.

—¿A qué venía todo eso de los Faill y los MacTavish?

Fenella frunció el ceño, desconcertada por la pregunta.

—Nada más de lo que oíste. Ruairí es del clan Faill y Art es un MacTavish.

Inquietado por lo que Fenella daba a entender, Gavin se frotó la barbilla. Llevaba casi una semana en Strathmore y había visto al menos media docena de tartanes diferentes.

Sabía que varios grupos pequeños de otros clanes se habían unido a Strathmore en busca de protección y había dado por sentado que seguían vistiendo sus antiguos tartanes porque era un proceso costoso —y, por lo tanto, lento— sustituirlos por los colores de los MacCallum.

Ahora empezaba a pensar que se trataba de una suposición muy errónea.

—¿Y por qué no llevan el tartán de los MacCallum? —preguntó finalmente.

Fenella giró por completo la cabeza hacia él. Cada rasgo de su rostro indicaba que la pregunta la tenía desconcertada.

—Porque no son MacCallum.

Ahora era Gavin quien estaba confundido.

Doce años atrás, la idea de fusionar los clanes MacTavish y MacCallum había parecido abrumadora y su padre había reflexionado largo y tendido sobre cómo debía llevarse a cabo.

Sabiendo que la unidad y la lealtad eran claves para el éxito, decidió utilizar Strathmore como herramienta para inculcarlas en el clan.

En aquel momento, Strathmore contaba con una única torre de piedra, pero el resto estaba construido predominantemente en madera. El patio era amplio, aunque había relativamente pocos edificios dentro de los límites del castillo y el pueblo principal se encontraba a cierta distancia.

Gavin era joven entonces, pero como futuro líder había participado muy de cerca en las decisiones iniciales.

Había sido idea suya pasar gradualmente a una estructura de piedra que no solo proporcionara una seguridad significativamente mayor, sino que fuera algo en lo que todos los miembros del clan pudieran participar y de lo que se sintieran orgullosos.

Al ver Strathmore hoy, aún más grande e impresionante que en su visión inicial, Gavin había dado por hecho que eso era lo que había sucedido.

—¿Y cómo es eso posible si Ruairí y Art han jurado lealtad a un terrateniente MacCallum?

Fenella abrió la boca, aún desconcertada, antes de formar una pequeña O al comprenderlo.

—Kenneth no es el terrateniente de todos los que viven en Strathmore. Es más bien un… cuidador, supongo.

Gavin parpadeó. Lo que decía Fenella era casi incomprensible. Sin duda, inaceptable.

—Pensaba que lo sabías. Quiero decir, sabes que Kenneth no duerme en el solárium —continuó Fenella—. Se negó a mudarse allí cuando falleció tu padre, ya que simbolizaba un nivel de autoridad que se negaba a aceptar.

Gavin frunció los labios.

—Así que lo que estás diciendo es que, de hecho, no hay ningún terrateniente MacCallum.

Fenella se mordió el labio inferior y negó con la cabeza.

—No exactamente. Es el terrateniente del clan MacCallum, pero no de los demás.

—¿Y cuántos “otros” hay exactamente?

Fenella tiró ligeramente de las riendas para mantener su caballo junto al de Gavin.

—A fecha del año pasado, hay familias de otros seis clanes.

Mhic Eain, Ceiteach, Faill, Shyn, Larg, Munro y, por supuesto, MacCallum y MacTavish.

Muchos se trasladaron aquí porque había tierras de cultivo disponibles donde no las había en el territorio de su clan.

Un grupo vino para escapar de la tiranía de su señor.

Otros están aquí porque su señor murió y su clan se había vuelto demasiado pequeño para protegerse por sí solo.

Gavin se quedó estupefacto.

Le surgían tantas preguntas a la vez que no sabía por dónde empezar. Así que comenzó por su última afirmación y probablemente la más impactante.

—¿Debo entender que los MacTavish nunca se fusionaron con los MacCallum?

Fenella respiró hondo y se ajustó los bordes de la manta de piel.

—No estoy segura de ser la más indicada para responder. Era joven, así que puede que no conozca todas las razones…

—Sospecho que las entiendes bastante bien —dijo Gavin secamente, interrumpiéndola.

Fenella se encogió de hombros, aunque el gesto quedó oculto bajo la manta.

—Te diré lo que sé, que no es mucho, pero parte de ello te concierne.

Gavin enderezó la espalda a la defensiva.