Capítulo cuarenta y tres #3

—Sujétame y úsalo en mí durante una hora y no pares.

—Confirmado —dijo Sorrel.

***

Fue a buscarlo.

Le llevó nueve minutos subir la escalera y recorrer la galería inferior y subir al desván y volver, y fue andando a la ida y tampoco se apresuró a la vuelta.

Era consciente en la galería de que estaba caminando por una fortaleza a las diez y media de la noche llevando una pieza de madera de peral torneada bajo el abrigo con todas las jinetas de Ashwing despiertas dos pisos más arriba, y de que no estaba ni remotamente avergonzada, y de que iba a pensar en eso más tarde.

El taller de Halvard Kyne en Ysalmere hacía balaustres de escalera, patas de silla, utensilios de madera y una cuarta cosa, y esa cuarta cosa pagaba las otras tres y todos los torneros de esa calle lo sabían y ninguno lo decía en voz alta.

Era de madera de peral. Estaba aceitada, y llevaba años siendo aceitada, y había adquirido el color de una buena silla de montar, y la factura era inconfundible, porque ella había pasado su infancia en ese taller y conocía el agarre de su padre en una gubia como conocía su letra, y había un lugar cerca de la base donde el abultamiento subía bajo el pulgar que él llevaba cortando exactamente así desde antes de que ella pudiera ver por encima del banco.

Lo había comprado a una mujer en un mercado a cuatro calles del taller cuando tenía veintiséis años, y había reconocido el trabajo en su mano antes de sacarlo de la tela, y lo había comprado de todos modos.

Bryn estaba de espaldas sobre las mantas sin camisa y con las manos abiertas a los lados cuando Sorrel volvió por el pasillo.

—Antes que nada —dijo Sorrel—. Un punto y luego dejo de hablar de arreglos. Voy a sujetarte. Sujetarte es peso y te afecta y lo sé y no voy a andarme con cuidado. Si quieres que pare, la palabra es para, y no necesita razón, esta noche ni nunca, y voy a decirlo una sola vez.

—Lo dijiste en el cuarto de arneses.

—Voy a decirlo cada vez.

Bryn la miró desde el suelo durante un segundo.

—Entonces dilo cada vez —dijo.

Sorrel puso una rodilla sobre ella, y luego un antebrazo plano sobre las clavículas de Bryn, y cargó su peso, y observó lo que ciento diez libras de oficial certificadora le hacían a la Talón de Ashwing.

Todo su cuerpo se rindió de una vez.

Eso era lo que nadie en esta fortaleza sabía de ella y había terminado en menos de dos segundos, y Sorrel lo había visto una vez antes en un cuarto de arneses con una correa alrededor de dos muñecas y había pensado entonces que era la correa.

No era la correa. Era el peso. Era la única sensación que quedaba en ese cuerpo que llegaba limpia y no había que descifrar, y tomaba a una mujer que llevaba sosteniendo un muro desde los diecinueve años y simplemente la derribaba.

—Ahí —dijo Sorrel—. Eso son ciento diez libras y te has hundido bajo ellas como una mujer que se mete en la bañera.

—Kyne.

—Voy a hablar todo el tiempo. Me lo pediste el día treinta y no lo has retirado ni una vez.

—Sé lo que pedí.

—Entonces cállate y déjate decir.

Duró más de una hora por un buen margen y Sorrel no comprobó nada, porque no había nada en esa sala con qué comprobar y no lo habría mirado si lo hubiera habido.

Le quitó los pantalones a Bryn y puso una rodilla entre sus rodillas y puso una mano entre sus piernas primero, plana, peso y no caricia, porque esa había sido la calibración desde un suelo del Ministerio en otoño y ninguna de las dos había necesitado revisitarla, y Bryn estaba tan mojada que la mano de Sorrel salió brillando a la luz de la lámpara y Bryn no podía verlo y Sorrel se lo dijo.

—Estás empapada y lo has estado desde el pasillo —dijo Sorrel—. Lo digo porque no puedes verlo desde ahí y porque vas a querer la cifra más tarde.

Luego la madera de peral, y entró en ella fácil y lentamente y en toda su longitud, y Bryn se arqueó unos diez centímetros en la parte baja de la espalda, y Sorrel puso el antebrazo sobre las clavículas y cargó su peso y Bryn volvió a quedar plana y se quedó así.

Lo usó con exactitud y sin prisa. Mantuvo el abultamiento bajo su pulgar, el lugar que Halvard Kyne llevaba cortando así desde antes de que ella pudiera ver por encima del banco, y lo trabajó sin apresurarlo, y encontró el ángulo en unos noventa segundos guiándose por la garganta de Bryn y ya no lo abandonó.

Y no cambió lo que estaba haciendo en el momento en que las caderas de Bryn se alzaron, que era todo el arte del asunto, lo opuesto a todo lo que cualquiera le había hecho jamás a esa mujer.

Todos los que habían tenido a Bryn en una cama habían interpretado que las caderas se alzaran como una instrucción para ir más rápido, porque para cualquier otro cuerpo en Kethrayne lo era.

Sorrel lo sabía desde hacía un mes. Mantuvo el ritmo exactamente donde estaba y dejó que las caderas subieran contra su brazo y bajaran y volvieran a subir, y el efecto fue que Bryn dejó de poder anticiparse a nada.

Bryn empezó a gemir alto desde el cuarto minuto.

Fue ruidosa, y estuvo húmeda, desde el principio, enormemente, inconfundiblemente, y siguió húmeda, y el sonido de la humedad era audible bajo el de sus gemidos.

Sus muslos cedieron alrededor del cuarto de hora y no volvieron.

Se aferró, con manos planas sobre las mantas que no podían sentir las mantas, y todo lo que tenía estaba en las partes de ella que lo habían conservado todo: su coño, que nunca había perdido nada y no iba a hacerlo, y su boca, y toda la longitud de su espalda, y el plano de su vientre bajo la otra mano de Sorrel.

En algún momento agarró un puñado de la camisa de Sorrel y no habría podido decirlo, y no supo que lo tenía hasta que Sorrel se lo dijo.

No estaba emocionándose. No estaba siendo valiente. Estaba de espaldas sobre paja encima de un suelo que había retenido el calor del día, con la boca abierta, viviendo, a juzgar por la evidencia de su propio cuerpo, la mejor hora de su vida.

Y ascendió.

Ascendió de la manera en que Sorrel la había visto ascender tres veces antes, solo que nunca había tenido tanto tiempo para permanecer ahí dentro, y llegó a la cima alrededor del minuto veinte, y se quedó.

—Esa es la cima —dijo Sorrel, contra su oído, con el antebrazo todavía sobre sus clavículas y su peso todavía sobre él—. Llevas cuatro minutos en ella y no vas a bajar de aquí, y yo tampoco.

Bryn dijo algo sin palabras.

—Estás apretando. Tus muslos se han ido.

Estás más húmeda de lo que estabas el día treinta y tres, y te habría dicho entonces que no había margen por encima.

—Sorrel puso la boca contra la articulación de su mandíbula—.

No voy a parar. No voy a decepcionarme dentro de media hora.

No hay ningún destino en esto al que ninguna de las dos esté dejando de llegar.

Siguió hablando. Habló sin parar, en su propio registro, con precisión, con cifras, porque eso era lo que tenía, y porque era lo que le había pedido el treinta de Segundomes una mujer incapaz de leer su propio cuerpo que había querido que alguien se lo leyera en voz alta.

Le dio el pulso en la garganta de Bryn: ciento veinte.

Le dio la cuenta de segundos entre un gemido y el siguiente a medida que se acortaba y luego dejaba de acortarse.

Le dio los dos dedos de margen que no habían estado ahí al principio y ahora sí.

Se corrigió dos veces, en voz alta, con la fórmula del Ministerio, corrección, y ambas correcciones fueron a la baja y ambas más precisas que lo que reemplazaban, y la segunda hizo que Bryn emitiera un sonido con algo de risa en el fondo.

Alrededor de la media hora Sorrel sacó la madera de peral y puso la palma donde había estado y no hizo absolutamente nada durante una cuenta lenta hasta diez.

No era una pausa. No había nada en ese cuerpo que retener y Sorrel nunca había fingido lo contrario, y lo dijo mientras lo hacía, en diez palabras, llanamente, como habría leído una cifra: no le estaba negando nada, no había nada por encima de esto que le estuviera negando, y estaba cambiando el instrumento porque podía y porque la segunda ola de algo era un animal distinto de la primera.

Bryn se quedó exactamente donde estaba. Eso era todo lo que ella era, y Sorrel había construido la hora sobre ello. Pasaron diez segundos con una mano inmóvil y Bryn no bajó ni un milímetro.

Entonces Sorrel empezó de nuevo, y fue peor y mejor, y la voz de Bryn se quebró alrededor del minuto treinta y cinco.

Había sido un tercio de voz a las nueve en punto y se había ido gastando desde el cuarto minuto, y en algún momento pasada la media hora simplemente se agotó.

Lo que salió de ella después fue aire y no sonido, y siguió haciéndolo de todos modos, contra el hombro de Sorrel, con la boca abierta contra la camisa, y no paró y no quería parar.

Sorrel puso dos dedos bajo su mandíbula y le comprobó el pulso a mitad de frase por un hábito de nueve años y le dijo el número y siguió.

Y a los cuarenta minutos Bryn, que había estado en la cima durante veintidós de ellos, levantó una mano hasta la nuca de Sorrel y dijo la única frase de toda esa hora que tenía un punto final.

—No me bajes todavía.

—No iba a hacerlo —dijo Sorrel.

En algún momento de la segunda mitad, Sorrel se corrió de nuevo.

No estaba planeado y no había nada digno en ello y no lo había visto venir hasta que estuvo encima: a horcajadas sobre el hueso de la cadera, con la madera de peral todavía moviéndose en su mano derecha y la frente apoyada en el hombro de Bryn, frotándose contra el hueso sin haber decidido nunca hacerlo, con el ruido que Bryn ya casi no hacía y con la visión de los muslos de una mujer abiertos y temblando bajo su propio antebrazo, y que seguían abiertos.