Capítulo cuarenta y tres #2

Bryn le quitó el abrigo y el chaleco, y lo hizo despacio y con torpeza, porque no sentía los botones y tenía que mirar cada uno, y mirarlos significaba que tenía la cabeza agachada y la boca en la clavícula de Sorrel durante todo el proceso, y para cuando le quitó el chaleco, Sorrel tenía la mano plana sobre las tablas detrás de ella y no estaba del todo segura de cuándo la había puesto ahí.

—Abajo —dijo Bryn.

Sorrel se tumbó boca arriba en las mantas, con la paja asomando por los bordes, y Bryn se colocó sobre ella y le puso una mano plana y abierta en el esternón y la dejó ahí, y eso era peso, no tacto, y Sorrel llevaba un mes entendiéndolo, pero nunca hasta esa noche se lo habían hecho a propósito.

—Di dónde estás.

—En ninguna parte todavía.

—Eso es mentira, y ni siquiera es buena —dijo Bryn—. Llevas respirando así desde el pasillo.

—Es una descripción precisa de un umbral que no se ha cruzado.

—Es una auditora cubriéndose las espaldas.

—Es una auditora que está siendo precisa —dijo Sorrel, y oyó cómo su propia voz hacía algo al final de la palabra, y oyó a Bryn oírlo.

Bryn se rio, quedo, con la boca contra la garganta de Sorrel, y Sorrel sintió cómo cada centímetro de esa risa le bajaba por el cuerpo.

Le subió la falda y le quitó los calzones sin ceremonia alguna, y entonces se detuvo, y le cruzó el antebrazo sobre las caderas, y le puso la boca en el coño.

Sorrel había estado en seis fortalezas y había tenido a varias personas extremadamente competentes, y nunca en su vida se lo habían hecho así, porque Bryn no tenía sensibilidad en las manos y había pasado quince años construyendo todo lo que sabía a base de peso y boca y tiempo, y el resultado era una mujer que no usaba los dedos en absoluto durante el primer cuarto de hora y no lo necesitaba.

Era plana y amplia y lenta, y luego estrecha, y luego amplia de nuevo.

No le llegaba información a través de los dedos y no fue a buscarla.

Lo leyó en la garganta de Sorrel, y en los tendones de la cara interna de sus muslos, y en el sonido que hizo cuando su lengua subió bajo el clítoris y simplemente se quedó ahí, ancha y cálida y sin moverse en absoluto, durante más tiempo del que habría aguantado cualquier persona razonable.

Se tomó su tiempo de una manera que dejó de ser placentera y se convirtió en un problema antes de los cuatro minutos.

—Bryn.

—Dilo con palabras.

—Sabes exactamente lo que está pasando.

—Sé lo que está haciendo mi boca. No tengo ni idea de lo que te está pasando a ti y nunca lo sabré, y de eso se trata precisamente el acuerdo —dijo Bryn, contra su piel, sin levantar la cabeza más de dos centímetros—. Informa.

Y Sorrel, que había pasado nueve años sin necesidad de alzar la voz por encima de nadie, que había estado en cuatrocientas oficinas frías y había comunicado a la gente la peor cifra de sus vidas en tono neutro, yacía sobre paja en los establos del Anvil con el antebrazo de una mujer sobre las caderas e informó de su estado.

—Cerca.

—Cómo de cerca.

—Lo bastante cerca como para que, si mantienes la presión exactamente donde está y no cambias absolutamente nada, sean unos cuarenta segundos.

—Treinta —dijo Bryn, y se detuvo, y apartó la boca.

Sorrel emitió un sonido para el que no tenía vocabulario profesional.

—Una —dijo Bryn.

Lo hizo de nuevo nueve minutos después, y Sorrel supo que eran nueve porque Bryn se lo dijo, porque Bryn lo contaba todo y aparentemente había decidido que aquella era la noche de decir los números en voz alta.

La segunda fue peor que la primera, porque Sorrel sabía lo que venía y a su cuerpo le daba igual lo que ella supiera.

—Informa.

—Cerca.

—Cómo de cerca.

—Más cerca que la última vez y más rápido, y me gustaría que constara en acta que estás disfrutando con esto.

—Consta —dijo Bryn, y se detuvo.

—Bryn.

—Dos.

Había algo que Sorrel no había previsto, y llegó en algún punto entre la segunda y la tercera, tumbada boca arriba sobre mantas de caballo con ambas manos en la paja y una fortaleza dormida sobre su cabeza.

La habían deseado antes. No se engañaba al respecto y nunca había fingido lo contrario: había habido gente, en seis fortalezas, a lo largo de nueve años, y una o dos de esas personas la habían deseado intensamente.

Cada una de ellas había deseado a una auditora.

Una persona pequeña e inmaculada que no alzaba la voz y no cedía terreno en ninguna sala, llevada a la cama esencialmente como una idea y abandonada por la mañana como una idea, y Sorrel lo había sabido en su momento de todas ellas y lo había valorado correctamente y no le había importado especialmente.

Era el trato. Era lo que resultaba de nueve años entrando en habitaciones donde lo más interesante de ella era lo que tenía permiso para anotar.

Y el veinticuatro de Segundomes, contra una puerta, en una habitación donde la tiza se metía en todo, una mujer la había deseado enormemente y con honestidad mientras controlaba todo el encuentro al mismo tiempo, y Sorrel lo había sabido desde aproximadamente el cuarto minuto y lo había consentido, y había seguido consintiéndolo durante seis semanas.

Aquella noche no había nada de eso en el compartimento.

La mujer con un antebrazo sobre sus caderas no estaba controlando nada.

No estaba componiendo su rostro. No estaba decidiendo, con cuatro segundos de antelación, qué iban a verla desear.

Se había sentado sobre cuatro mantas de caballo a la luz del candil con las orejas rojas y había dicho en voz alta, por orden, sin una sola disculpa intercalada, exactamente lo que quería que le hicieran y exactamente lo que quería hacer, y le había hecho prometer a Sorrel de antemano que no la ayudaría a decir nada de ello.

Sorrel había pasado nueve años siendo el instrumento más preciso en cada habitación en la que entraba, y nunca antes había estado en una donde alguien la deseara en voz alta sin una segunda columna de cálculos oculta debajo.

Agarró el cuello de la camisa de Bryn y apretó el puño y no dijo nada de eso, porque no había manera de terminar una frase, y porque había dado su palabra de no interrumpir.

La tercera y la cuarta se sucedieron con seis minutos de diferencia, y para la cuarta Sorrel tenía ambas manos en la paja y había perdido el hilo de aquello sobre lo que se suponía que debía ser precisa, y Bryn la obligó a serlo de todos modos, y no continuó hasta que lo hubo dicho con palabras.

—Dilo.

—No puedo terminar una frase.

—Entonces di un número.

—No hay número para esto. No es una cantidad, es un estado, y he pasado nueve años explicándole a la gente que son cosas distintas, y jamás me he arrepentido tanto de nada en mi vida. —Sorrel dejó caer la cabeza hacia atrás sobre la paja—. Muy cerca. Por favor.

—Es la primera vez que dices por favor en esta fortaleza.

—Lo sé.

—Cuatro —dijo Bryn.

Para la sexta, Sorrel gemía.

No era una decisión y no quedaba nada en ella capaz de convertirlo en una.

Había pasado el punto en el que podía mantener quieta cualquier parte de su cuerpo, y sus caderas se alzaban de las mantas cada vez que la boca de Bryn regresaba, y estaba diciendo cosas que no eran palabras y una palabra que sí lo era, una y otra vez, que era el nombre de Bryn, y en algún lugar detrás y por encima de ella una mujer tenía un antebrazo sobre sus caderas inmovilizándola contra el suelo de una fortaleza con la competencia deliberada, paciente, sin prisa, de alguien que tenía toda la noche y sabía exactamente cuánto tiempo se podía mantener a una persona al borde del abismo.

—Informa.

—No puedo.

—Entonces paro.

—No.

—Entonces informa.

—Cerca —dijo Sorrel, contra la paja, con una voz sin registro alguno—. Cerca, cerca, estoy ahí, estoy en la cima, por favor, Bryn, por favor, te lo pido, te lo pido.

Todo se detuvo.

Bryn levantó la cabeza y la miró de arriba abajo y Sorrel abrió los ojos y se encontró con la mirada de una mujer que había pasado quince años componiendo su rostro y no lo estaba componiendo.

—Seis —dijo Bryn—. Ya.

Y Sorrel Kyne se deshizo sobre cuatro mantas de caballo en los establos del Anvil a las diez y cuarto de la noche, por completo, sin dignidad, a pleno pulmón, con la mano en el cuello de una mujer y los talones en el aire y sin control alguno sobre ninguna parte de sí misma, durante mucho tiempo, y emitió tal cantidad de ruido que iba a tener que cargar con ello el resto de su vida.

Por el pasillo, uno tras otro, siete vharn levantaron la cabeza de la paja, porque un ruido así en una sala de piedra bajo una fortaleza dormida era algo, y siete animales del tamaño de graneros querían saber qué.

Las lámparas se balancearon un poco en sus ganchos.

Sorrel yacía de espaldas sobre una pila de mantas con el brazo sobre los ojos y todo el cuerpo ondulando lentamente, y escuchó cómo doscientos pies de piedra bajo el Nidal se asentaban de nuevo, un animal a la vez, y calculó, con lo que le quedaba de profesionalidad, que al menos cuatro cuidadores dormían en ese piso.

—Están todos despiertos —dijo.

—Sí.

—Toda la sala está despierta.

—Sí.

—Bryn.

—Mm.

—El Nidal está directamente sobre este techo —dijo Sorrel—, y hay seis jinetas en él.

Bryn apoyó la cabeza en el estómago de Sorrel, guardó silencio un momento, y luego se rio hasta que tuvo que parar porque le dolía la garganta.

Sorrel le dio cuatro minutos y luego se incorporó sobre un codo.

—Segundo punto —dijo.

—Dijiste que no me ayudarías.

—No te estoy ayudando. Estoy confirmando el orden del día, que tú misma especificaste, y al que ahora voy a obligarte a cumplir, porque me dijiste que no te dejara cambiarlos de orden. —Sorrel se sacó el pelo del cuello y no intentó recogérselo—. Dilo otra vez.

—Lo dije una vez.

—Lo dijiste una vez cuando no te habían tocado —dijo Sorrel—. Dilo ahora.

Y Bryn, sentada sobre la paja con la camisa abierta y las orejas rojas y la boca húmeda, lo dijo otra vez, y salió más corto, que era toda la escalera de esta mujer en una sola frase, y Sorrel lo notó y no lo anotó en ningún sitio: