Capítulo cuarenta y uno #2

—Ferrell.

Doss Ferrell subió dos escalones.

—Doscientos ochenta y ocho —dijo—. Lo sabes, la oficial lo sabe, y las dos habéis sido muy corteses al respecto durante un mes.

Si esto no se divide, esta noche tomo un aliento completo y paso a doscientos ochenta y nueve, y mis manos son lo que son, y caminaré hacia el frío antes del verano en lugar de después, y hay una mujer en Ysalmere que va a estar tremendamente disgustada por el papeleo.

—Doss.

—Di el nombre —dijo Doss.

Bryn no lo entendió en un primer momento.

—La jinete —dijo Doss—. Una de las cuatro. Tienes un nombre para una de ellas o no habrías dicho cuatro jinetes de esta ala. Dilo en voz alta en la escalinata antes de preguntarme, porque llevo treinta años plantada en esta piedra y me gustaría saber con quién la comparto.

—Roke, Enna —dijo Bryn—. Ashwing. Treinta y nueve años, veintidós de ellos desde esta fortaleza. Certificada en ciento noventa y cuatro y hay ciento noventa y cinco nudos en su cordón.

Doss permaneció en la escalinata de combate del Anvil con las mangas remangadas y las manos ocultas, mirando la fila de siete vharn.

—Entonces sí —dijo—, y soy la mujer más vieja de este muro y no lo hago por ti.

—Sarro.

—Me dejaste para el final —dijo Ilyet.

—Así es.

—Di por qué.

Bryn miró a una joven de veinticuatro años con la espalda contra la piedra del arco de la puerta, que tenía diecisiete nudos en un cordón y había añadido tres en noventa segundos bajo tres metros de piedra hacía cosa de un cuarto de hora, y que le había dicho, tumbada en esas losas con los ojos cerrados, que dejara de ser la única.

—Porque has gastado tres esta noche y no te queda nada en la garganta que dar —dijo Bryn—, y porque eres la mujer más joven de esta ala y te he quitado quemaduras cuatro veces sin preguntarte nunca, y si me equivoco en todo esto, el coste de mi error recae sobre quien menos puede permitírselo.

Y porque preferiría hacerlo con seis a tenerte dentro.

—Seis —dijo Ilyet.

—Seis es el número que tengo. Siete es el número que quiero.

—No —dijo Ilyet—. Seis es el número del que has decidido dejarme fuera, igual que hiciste el día doce, igual que hiciste en los corrales, igual que hiciste hace una hora cuando me dijiste que saliera del cuello.

—Se incorporó del todo y se sostuvo sobre sus propias piernas—.

No puedes protegerme dejándome fuera de lo único en esta fortaleza que hace que nadie necesite protección.

Eso no es aritmética. Es solo la costumbre con mejor abrigo.

Nadie en el escalón habló.

—Pregúntamelo —dijo Ilyet.

Bryn se quedó allí de pie.

—Sarro —dijo—. Voy a extraer. ¿Estarás conmigo?

—Sí.

El orden se deshizo mientras sucedía y dejó de intentar mantenerlo.

Tenía la pregunta hecha a las ocho y diecinueve y la cosa llegó por encima del parapeto en el extremo cercano a las ocho y veinte, y hubo entre cuarenta y sesenta de ellas en el escalón en esos sesenta segundos, y Pell levantó la lámpara de la piedra y no gritó nada, porque no quedaba nada que gritar.

Tenía siete jinetas en un escalón de combate con las manos sobre la piedra y ningún acuerdo entre ellas más allá de una palabra cada una.

Tenía a Kettle bajo la mano y la extracción abriéndose como se había abierto diez mil veces, que no era un sonido ni una sensación y no tenía nombre en kethri ni en ningún otro idioma, porque nunca había necesitado una palabra para lo único que su cuerpo había hecho cada día de trabajo desde los diecinueve años.

Era el suelo desapareciendo. Era todo por encima de sus caderas convirtiéndose en un pasaje por el que algo más estaba a punto de atravesar.

Y no subió a través de ella.

Fue hacia los lados.

Hacia los lados era la palabra más cercana que tenía y no estaba cerca.

Fue hacia afuera a lo largo de la piedra primero, hacia afuera a lo largo de siete mujeres de pie en línea con las manos sobre un parapeto en la oscuridad, y lo sintió encontrarlas como el agua encuentra el punto más bajo de un suelo.

Luego subió a través de todas ellas a la vez.

Había otras seis personas en ello.

Había estado sola en ese canal desde los diecinueve años.

Diecinueve, en los corrales en una mañana de invierno, con la mano plana de una anciana sobre el esternón, recibiendo la primera frase que se le da a una novata.

Cada quemadura de doscientas sesenta y tres, en un muro, en el aire, bajo un techo de piedra de nueve pasos de ancho, sola en ello cada vez, que era el acuerdo y para lo que ella servía.

Y había otras seis personas en ello, y podía sentir a cada una de ellas.

No sus pensamientos. No había pensamientos en ello y no era el Vínculo y Kettle estaba exactamente donde había estado, bajo su mano, un animal en un cuerpo con su propio clima dentro. Lo que subió por el canal no era la mente de nadie.

Era esfuerzo.

Podía sentir a otras seis mujeres cargando peso.

Podía sentir la garganta de Gil abriéndose, y todo el cuerpo de Gil haciendo lo que el cuerpo de una jineta hacía en el medio segundo, que era tensarse y luego soltar la tensión.

Podía sentir a Kestra silenciosa en ello como Kestra era silenciosa en todo.

Podía sentir a Nessa todavía hablando en algún lugar al otro lado.

Podía sentir a Wren contando, porque Wren contaba, y podía sentir a Doss en el extremo lejano de la línea agarrarlo con treinta años de práctica a sus espaldas y cargar con su parte como una mujer coge el lado pesado de algo sin que se lo pidan y sin mencionarlo.

Y podía sentir a Ilyet, veinticuatro años, con la garganta desgarrada y nada dentro, en mitad de la línea, absolutamente aterrorizada y sin soltarse.

Bryn Ateres estaba de pie en un escalón de combate con las manos sobre la piedra y algo atravesándola que era una séptima parte del tamaño de cualquier cosa que la hubiera atravesado antes, y descubrió lo que quince años le habían costado realmente, que era esto, y que había estado disponible todo el tiempo para absolutamente nadie.

Luego siete gargantas se abrieron sobre el parapeto.

El fuego salió a lo largo del extremo cercano de una vez.

Salió de siete vharn tumbadas hombro con hombro en un canal desgastado por cuatrocientos años de mujeres, de una sola pieza, en un solo aliento, a lo largo de cuatrocientos pasos de piedra, y Bryn había estado bajo cada quemadura que este Umbral había producido desde los diecinueve y no había visto una décima parte ni una sola vez.

Tomó el escalón. Tomó el parapeto. Salió por encima del parapeto y bajó por la roca quemada y salió hacia el cuenco e iluminó la escarcha a cinco kilómetros, y la segunda fila se fue con la primera, y lo que salió no fue el rugido de una quemadura sino algo más largo y más plano que no se detuvo cuando una quemadura se detenía.

Terminó en unos cuatro segundos.

El escalón estaba despejado desde el parapeto hasta el cuello, y no había nada en pie en el extremo cercano del cuenco del muro, y Bryn estaba de pie.

No había manera de poner eso en una frase para Wren o para Pell o para nadie, y no lo intentó.

Estaba de pie. La garganta no se le había desgarrado.

Las manos estaban exactamente tan mal como a las ocho en punto, no peor.

Había una quemadura en el pecho de un tamaño que reconocía y no lograba situar por un momento porque no había sentido nada tan pequeño desde los diecinueve años.

Miró escalón abajo.

Gil estaba sentada en el canal con la espalda contra el parapeto y ambas manos sobre la cara, diciendo algo contra ellas sin parar.

Kestra estaba erguida con la boca abierta y sin emitir sonido.

Nessa había dejado de hablar, cosa que nadie en Ashwing había visto nunca.

Wren estaba de rodillas con dos dedos bajo la mandíbula tomándose el pulso, porque eso era lo que Wren hacía con algo que no podía explicar.

Doss se encontraba al final de la fila con las manos tendidas ante sí, palmas arriba, mirándoselas.

E Ilyet permanecía en el centro con la barbilla alzada y los ojos cerrados, las lágrimas cayéndole rectas por la cara hasta el cuello, pero no lloraba.

Tenía las manos planas sobre la piedra y respiraba, y cuando abrió los ojos miró hacia Bryn a lo largo de la fila y no dijo absolutamente nada, porque no había nada que decir, y porque ya lo había dicho un cuarto de hora antes sobre las losas.

Pell avanzó por el escalón con la lámpara.

Llegó al parapeto y se detuvo en el extremo cercano de una fila de siete vharn, contempló cuatrocientos pasos de piedra quemada sin nada encima, luego miró a las siete mujeres, se sacó el lápiz de detrás de la oreja y volvió a guardarlo.

—Eso no lo escribo —dijo.

—No.

—Llevo veintidós años firmando órdenes de quema de esta fortaleza y no tengo ningún formulario con una casilla donde quepa nada de eso. —Pell sostenía la lámpara en alto. Le temblaba la mano y no hacía nada por evitarlo—. Cuánto te costó.

—Alrededor de una séptima parte —dijo Bryn.

—Repite eso.

—Un aliento, Submariscal. Dividido. Una séptima parte cada una, más o menos.

—Seis de ellas por una séptima parte —dijo Pell—. Y un muro.

—Sí.

La Submariscal Pell permaneció en el escalón de combate del Yunque, entre la escarcha, con una lámpara en una mano que no intentaba controlar, e hizo lo que todas las mujeres de ese escalón ya habían hecho y ninguna había dicho: proyectarlo cuatrocientos años en ambas direcciones a la vez y llegar a un lugar sin suelo.

—Ateres.

—Submariscal.

—Lo supe un día antes que tú y no te lo dije —dijo Pell—, y no voy a quedarme en este escalón a decirte que la razón fue buena.

Fue una razón. La tomé en cuatro segundos a las nueve de la noche con una oficial certificadora delante y he tenido un día para examinarla y no mejora.

—Dejó la lámpara sobre la piedra entre ellas—. Mañana puedes recuperar tu cordón.

—No pedí que me lo devolvieran.

—Lo sé —dijo Pell—. Por eso mismo.

***

Lo hicieron cuatro veces más antes de medianoche.