Capítulo treinta y nueve #3

No había posado la mirada en Sorrel desde la Casa de Cuentas hacía tres mañanas, y no lo había hecho sin componer antes su expresión en mucho más tiempo, e hizo ambas cosas ahora en medio de un patio de formación con toda la fortaleza pasando junto a las dos y un cuerno sonando en algún lugar más allá del arco, y le llevó unos cuatro segundos, y Bryn no había tenido cuatro segundos ininterrumpidos de nada desde que el cuerno sonó a las cinco menos veinte.

Sorrel estaba de pie sobre grava mojada con un abrigo de interior, sin sombrero, cubierta de escarcha, a las siete y media de la noche, en medio de un asalto.

El pelo se le había soltado del lado izquierdo y no se lo había recogido.

Las gafas las tenía en el puño y las había tenido ahí desde que salió de la Casa de Cuentas, lo que significaba que no había podido ver el otro extremo del patio en los últimos cuatro minutos y se había quedado allí de todos modos.

Las dos manos tenían el color que adquieren las manos tras mucho tiempo a la intemperie, y la más cercana se le había puesto blanca en los nudillos donde sostenía cuarenta libras de olmo contra la cadera, y temblaba, y había estado temblando desde Havel, Ansa, y ni una sola vez había dejado la caja en el suelo para ocultarlo.

Bryn se quedó allí y se obligó a ser honesta consigo misma, sin rodeos, de pie, porque no le quedaban minutos y no había espacio para nada que no fuera verdad.

No la había perdonado.

No iba a hacerlo esa noche. No iba a hacerlo a medianoche ni en el deshielo, y la certificación seguía en aquel yeso con el tiempo de sesenta mujeres escrito en ella, y todavía había un pedazo de la pared de su propia sala del hogar en las manos de Bryn con el yeso en el reverso, y nada de eso se había movido ni un centímetro en los últimos cuatro minutos y nada de eso iba a moverse por cuatro jinetas muertas en una caja.

Tampoco se había detenido.

No conseguía que aquello se aplacara. Había pasado tres días construyendo el argumento de que una mujer capaz de hacer algo así a sesenta personas era una mujer en la que se había equivocado desde el principio, y el argumento era sólido, y lo había repasado cada noche desde entonces y había obtenido el mismo resultado, y había resistido hasta que una oficial certificadora salió al descubierto en un asalto sin sombrero y le leyó cuatro números de un trozo de cuero con la voz que usaba para las cifras.

Nada se había reparado. Algo se había agrietado.

La grieta había atravesado por el medio como el hielo bajo una bota en el segundo día de deshielo, de golpe, en una sola línea, con un crujido, y el hielo seguía allí y aguantaría su peso un tiempo más, y había agua debajo, e iba a haber mucha más después.

Bryn no dijo nada de eso. Había abierto la boca para decir algo y volvió a cerrarla, igual que había visto hacer a la Submariscal Pell a las ocho y media de esa mañana, y entonces había creído entenderlo.

—Kyne.

—Talon.

—Si le pido a seis mujeres que participen en algo conmigo esta noche —dijo Bryn—, y no se divide, y todo pasa a través de una sola, ¿qué le ocurre?

Sorrel se quedó muy quieta.

—No lo sé —dijo.

—Di lo que piensas.

—Creo que gasta lo que gasta, y es un solo aliento, y sobrevive —dijo Sorrel—.

Y creo que si me equivoco, entonces en lugar de una parte para cada una, tienes a seis mujeres consumiendo un aliento entero cada una y tú consumiendo otro entero también, y no puedo decirte cuál sería la parte ni siquiera si tengo razón, porque nada en esa mesa dice que una extracción se divida equitativamente, ni de ninguna manera particular, ni que se divida siquiera.

Dos de ellas tienen menos de treinta. Una de ellas es Ilyet, que tiene catorce.

—Eso es lo que yo calculo también.

—Lo sé —dijo Sorrel—. Lo hiciste mientras yo hablaba. Te vi hacerlo.

Alguien estaba gritando desde el arco. Llevaba un rato haciéndolo.

Bryn giró la cabeza y lo captó al segundo grito: el extremo cercano perdido, Aleyn caída sobre el parapeto y de nuevo en pie, Moray pidiendo ayuda a quien fuera.

Fue hacia Kettle.

—Talon.

Bryn se detuvo con una mano en la cincha, aún con la grasa de Tam en los dedos.

—La primera que encontré —dijo Sorrel—. Roke, Enna.

Tenía treinta y nueve años. Pasó veintidós años en esta fortaleza y solo hay una línea sobre ella en el registro, y una de las palabras es «corrales», y la he tenido en una caja en un estante bajo la R durante ocho días.

—Tenía la caja apretada contra el pecho, rodeándola con ambos brazos—.

No voy a poder devolvérsela a nadie. Pero si lo llevas allá arriba esta noche y funciona, ella es la razón, y me gustaría que al menos otra persona viva supiera su nombre.

—Roke, Enna —dijo Bryn—. Ashwing. Ciento noventa y cinco.

—Sí.

—No lo olvidaré. No olvido los números. —Puso la bota en el estribo y se quedó allí, con el peso a medias, sin darse la vuelta—. Ponte a cubierto. Si sigues de pie en medio de mi patio cuando cruce ese arco, te meteré en la Casa de Cuentas yo misma, y no tengo aliento para eso.

Se subió al hombro y despegaron de la gravilla a las siete y media, mal, hacia la oscuridad.

Detrás de ella, Sorrel Kyne permaneció de pie en la gravilla húmeda un momento más, con cuatro mujeres muertas en los brazos, y luego se refugió al abrigo del muro de la Casa de Cuentas, que era hasta donde estaba dispuesta a llegar, y allí se quedó.