Capítulo treinta y siete #3

Porque también funcionaba en el otro sentido, y funcionaba rápido en ese sentido, y se obligó a quedarse quieta en medio de un cobertizo frío y pensarlo con orden.

Si una extracción puede dividirse, puede extenderse. Si dos pueden llevar un aliento, a la aritmética le da igual que sean dos o seis, porque nada de esto se detiene en dos salvo el hecho de que había cuatro mujeres en el aire esa noche y solo cuatro cuerdas frente a mí.

Un ala de siete con una extracción entre ellas es un ala en la que nadie gasta un aliento entero.

Y una jineta con nueve restantes no es una jineta con nueve restantes.

Se quedó allí con la cuerda de una mujer muerta en cada mano, y le zumbaban los oídos como le habían zumbado a los diecinueve la primera vez que un total cuadró, y comprendió que había entrado en esa habitación tres horas antes para certificar a Bryn casi agotada, y en su lugar había encontrado el único objeto en Kethrayne que podía mantenerla en el aire.

Y que ambas cosas eran el mismo acto. Había ido a las muertas en busca de comparables para poder hacer lo honesto con una mujer viva, y las muertas habían respondido una pregunta que no estaba en el formulario, y era la pregunta que en realidad llevaba haciéndose desde las cuatro y media de esa tarde.

***

No fue al Nidal.

Se quedó en el cobertizo durante veinte minutos calculando exactamente lo que tenía, porque a los diecinueve le habían enseñado que lo peor que una oficial podía hacer con un hallazgo era llevarlo a alguna parte antes de haberlo valorado, y porque era la única parte de su formación de la que nunca había tenido motivo para dudar.

Lo que tenía eran cuatro cuerdas, de sesenta y un años de antigüedad. Una entrada de registro. Y una inferencia.

No tenía testigo. No había nadie vivo que hubiera estado en el aire esa noche, ni en los corrales cuando bajaron, ni en el paso de combate contando fuegos.

No tenía mecanismo, y no habría sabido decir ni lo más básico sobre cómo se dividía una extracción, o si podía hacerse a propósito, o por mujeres que no estuvieran ya muriendo, o qué costaba, o si el coste se dividía también.

Nunca había sostenido un Vínculo y nunca lo haría.

Tenía una discrepancia de uno, cuatro veces, y un número en un registro, y contra ello el testimonio categórico de la voladora más experimentada del Umbral de que aquello nunca se había doblado en quince años.

Presentado ante Alis Lantry sería una respuesta cortés en quince días explicando que las jinetas a veces anudan una quema que nadie registró, y que la oficial haría bien en recordar que estaba revisando un recuento y no escribiendo historia.

Presentado ante una sala de revista eran cuatro mujeres muertas y muchas probabilidades de una quinta.

«Tengo exactamente lo suficiente para que se rían de mí», pensó Sorrel, «y exactamente lo suficiente para que alguien acabe muerta. Esas son las dos cosas que tengo. No voy a fingir que tengo una tercera».

Encajó las cuatro cuerdas y marcó los extremos y las devolvió a los estantes bajo los nombres que sus amigas habían usado, porque hiciera lo que hiciera con esto, no iba a ser la mujer que sacara a cuatro jinetas muertas de la habitación.

Luego se sentó en el cajón de embalaje con la lámpara sobre la mesa y lo escribió todo en el libro de trabajo nuevo con su letra pequeña y pulcra.

Las veintidós, las doce, la media de treinta y cuatro, las nueve.

Los cuatro colgantes. Las cuatro papeletas y los cuatro recuentos.

La entrada del registro. Las cuatro comprobaciones en el orden en que realmente las había hecho, con la más fuerte en segundo lugar y no en primero, porque esta vez no estaba construyendo un expediente.

Y al pie de la página, con la misma letra y no más grande, la inferencia.

No arrancó la hoja. No comprobó si había quedado marca en la hoja de debajo. La secó y cerró el libro y se lo metió dentro del abrigo, contra las costillas.

Luego sacó la lámpara al patio y cerró el cobertizo a su espalda.

La escarcha había caído con fuerza y todo el patio resonaba bajo sus botas, y tres pisos arriba y cuarenta pasos al este había luz en las ventanas del Nidal y un ruido que salía de ellas con mucho de Gil, y Sorrel se detuvo en medio del patio durante unos cuatro segundos y miró.

No subió.

Giró a la izquierda, por la gravilla helada hacia la oficina de revista, donde habría una lámpara encendida y una mujer ante una mesa con un turno que se había negado a firmar.

Porque Sorrel lo había valorado al salir del cobertizo y daba igual ambas veces. Bryn cogería esto y estaría en el aire con ello en menos de un día, basándose en una suposición, sin prueba y sin nadie que sostuviera el otro extremo, y lo llamaría aritmética. Y algo así no iba a la mujer que amaba.

Iba a la mujer que firmaba las órdenes de quema.

Pell tenía la puerta apuntalada con una bota y estaba haciendo las cuentas de las bisagras del portón. Levantó la vista.

—Submariscal —dijo Sorrel—. Necesito una hora, y necesito que lo escuche todo antes de decir nada, y voy a empezar sesenta y un años atrás.