Capítulo treinta y tres #2

Al cabo de un rato se acercó al fuego, se sentó y apoyó las botas en la barandilla.

***

Pell subió a las seis e hizo las cuentas en voz alta.

No había subido para eso. Venía con el turno de invierno bajo el brazo y una pregunta sobre la bisagra de la puerta, y llevaba cuatro líneas del turno cuando Nessa le preguntó lo que toda la sala había estado evitando desde el mediodía: qué pasa ahora.

—Ahora —dijo Pell—, mantenemos el muro con cuatro jinetas menos, con una Talon que no puede gastarse y una vharn que no puede volar antes del deshielo.

—Submariscal.

—No. Me lo has preguntado, y voy a responder, porque prefiero que esta sala lo oiga de mí a las seis que lo resuelva por su cuenta a las dos de la madrugada.

Pell dejó la tablilla en el extremo de la mesa.

—Ateres llevaba doscientos cuarenta y siete antes del hielo. Dio esa cifra en este patio ella misma el treinta y uno del mes pasado, en voz alta, y se anotó delante de ella mientras la decía, y no tengo ningún motivo para dudarlo.

Bryn no dijo nada.

—Quemó nueve la noche del hielo. Todas las mujeres de esta sala o la vieron hacerlo o lo oyeron atravesar el suelo.

Pell no miró a nadie en particular.

—Doscientos cincuenta y seis.

Nadie se movió.

—Lo que se dice es que trescientos para una carrera.

Pero eso es para gente que no vuela el Umbral, así que digamos doscientos setenta y cinco antes de que las retiradas empiecen a llegar más rápido de lo que un ala puede llevar a una jineta a través de ellas.

Eso son quizás veinte alientos útiles, y el deshielo está a siete semanas.

La noticia recorrió la sala como agua fría de un barril.

Bryn se quedó junto a la mesa e hizo la suma con todas las demás, porque no había una sola mujer en aquella sala que no supiera hacerla, y porque ella lo había estado haciendo cada día desde la primavera y conocía la respuesta mejor que ninguna.

Pell estaba siendo generosa.

Estaba siendo generosa exactamente por los cinco que habían desaparecido de un cordón la primavera pasada y nunca se habían repuesto, y no lo sabía, y tampoco nadie más en la sala.

No doscientos cincuenta y seis. Doscientos sesenta y uno.

Cada cifra en la tablilla de Pell era correcta y cada cifra en la tablilla de Pell se quedaba cinco corta.

Y debajo de eso estaba la otra aritmética, que nadie en la sala conocía, porque no dependía de una carrera. Dependía de una extracción.

Doscientos treinta y seis en primavera. Veinticinco desde entonces.

Veinticinco era la racha más larga que había tenido entre una extracción y la siguiente, y era la primera, tomada de un cuerpo que empezó siendo generoso y después perdió interés.

Las tres siguientes habían dado nueve, y seis, y dieciséis.

Estaba en el extremo más lejano de un intervalo tan amplio como el más amplio que había tenido jamás, con nueve alientos gastados en una sola noche a sus espaldas y una vharn cuatro pisos más abajo que había tardado cuatro segundos en reaccionar a una mano en la mandíbula.

Y había visto a dos mujeres perder la cresta y había visto lo que venía después, y ninguna de las dos había conseguido veinte.

Quince. Quizás menos.

—Veinte —dijo Nessa—. ¿Veinte y después qué?

—Entonces estará agotada —dijo Pell—, y Kethrayne la pensionará con todos los honores, y yo perderé a la mejor voladora de este Umbral, y se lo digo aquí, en una sala cálida, en lugar de dejar que lo descubran en el aire.

Recogió la tabla.

—Y mientras tanto al muro le faltan cuatro, y quedan siete semanas para el deshielo, y voy a tener que gastarla. Todas en esta sala saben que voy a tener que gastarla. Les agradecería que nadie me obligara a repetirlo.

—Submariscal —dijo Wren, desde el banco, sin las gafas.

—No, Tarrow.

—Todavía no he dicho nada.

—Ibas a decirme lo mismo que dijiste sobre la Alamariscal en otoño. Estuve de acuerdo contigo entonces. Y tampoco sirvió de nada.

Wren cerró la boca y miró al fuego.

Pell cogió su tabla y su pregunta sobre la bisagra y bajó la escalera, sin prisa y sin mirar ni una vez el hueco en la pared donde había estado el aviso.

***

Bryn salió hacia las siete y se quedó bajo el arco con la hoja dentro de la chaqueta.

El patio estaba helado de lado a lado y el cielo había tomado ese color que tomaba cuando el hielo había acabado con un lugar, y había una luz encendida en la Casa de Cuentas, en el extremo equivocado de la estancia, donde la luz era mala y nadie se sentaba a menos que quisiera la ventana.

Llevaba allí unos diez minutos cuando Kestra Aleyn salió por la puerta de los corrales, se detuvo a su lado y miró hacia la misma ventana.

No hablaron durante un rato.

—Sarro se repondrá —dijo Kestra.

—Puede que no.

—Lo hará. Tiene veinticuatro años y acaba de descubrir que el papel es peor que el muro.

Kestra se metió las manos en la chaqueta.

—A mí me costó hasta los treinta.

Bryn tenía la hoja doblada contra las costillas, en la misma chaqueta, del mismo lado, que una tira de cuero con doscientos cuarenta y siete nudos y catorce alientos de menos en el extremo.

—Aleyn.

—Mm.

—Llevas guardándote algo sobre ella desde el cuatro del mes pasado, y nunca lo has soltado delante de mí.

Kestra se lo pensó más tiempo del que Bryn esperaba.

—No —dijo—. Y no voy a hacerlo. Eso le corresponde a ella contarlo, no a mí, y yo no le agradecería a nadie que me hiciera lo mismo.

Se dio la vuelta y apoyó la espalda contra el arco.

—Pero diré esto, porque esto sí es mío. Lleva en esa habitación desde el mediodía y no ha salido.

No para ir al patio. No para ir al Nidal.

No para verte a ti. Subí el aceite de lámpara a las cuatro y estaba sentada a esa mesa con las manos en el regazo, sin hacer absolutamente nada, y en seis semanas no he visto a esa mujer quedarse quieta ni una sola vez.

Se alejó cruzando la gravilla helada hacia la escalera.

Bryn se quedó bajo el arco con una mentira doblada dentro de la chaqueta y miró largo rato una ventana iluminada.

Después subió por la escalera norte hacia la cama, y no cruzó el patio, porque hacia el tercer minuto había comprendido que si iba allí esa noche iba a hacer una pregunta que no podría retirar.