Capítulo veintinueve

Bryn

Vinieron a por los corrales.

Bryn lo supo con el segundo toque de cuerno, que sonó a las tres menos veinte de la madrugada en la noche en que cesó el hielo, y lo supo como sabía el tiempo: no por nada que dijera nadie, sino porque la disposición en el terreno estaba alterada en un sentido que llevaba seis semanas esperando ver.

No atacaron el muro. Lo pasaron de largo, en tres columnas, a intervalos, igual que habían venido el tres del mes pasado e igual que habían venido al muro bajo el treinta y uno, y rodearon el hombro de la muesca y subieron por el camino del escarpe, y el camino del escarpe llevaba a un solo lugar.

—Pell.

Metió el brazo por la correa sin dejar de correr.

—No se están deteniendo en el cuenco.

—Tengo ojos.

—Van a por la escalera.

—Sé adónde van.

Pell ya estaba en el arco con el tablero y la lámpara y una voz que llegaba a todo el patio.

—Todas arriba. Sarro y Aleyn al escarpe, Vord y Moray al cuenco, Tarrow a los corrales y que no se mueva de los corrales. Ateres.

—En la escalera.

—En la escalera —dijo Pell—. Y gasta lo que tengas que gastar.

Era la primera vez en nueve años que la Submariscal Pell decía esas palabras a alguien, y ambas fueron conscientes de ello.

El Anvil tenía una puerta que importaba y todas las que vivían allí lo olvidaban durante años enteros.

Los corrales estaban bajo el Nidal en la roca, y la única entrada desde fuera era la escalera del extremo norte del patio, y cuatrocientos años atrás alguien le había puesto una verja y desde entonces nadie la había puesto a prueba, porque nada había pasado el muro para intentarlo.

Hierro, y vieja, y una barra tan gruesa como el muslo de una mujer.

Bryn había pasado junto a ella quizá cuarenta mil veces.

Llegó a las tres menos diez con Kettle a su espalda y Halla Sedge pisándole los talones, porque a Sedge no le habían dado ninguna orden y había seguido a la Talon, cosa que estaba mal, y que Bryn habría hecho a los diecinueve.

Ya había cuatro de ellos en el lado del patio.

Doscientos cincuenta y tres.

Los atacó a nueve pies, demasiado cerca, porque la alternativa era dejarles agarrar la barra.

Había una razón por la que las jinetas quemaban al aire libre, y en quince años nadie había tenido que explicárselo, porque en quince años ella no había quemado en ningún otro sitio.

En el aire el rugido salía y bajaba y se alejaba sobre el muro y para cuando se detenía ya no importaba a nadie.

Sobre las losas, en un espacio de nueve pasos de ancho, con un techo de piedra a nueve pies sobre su cabeza, salía y volvía de golpe.

Del techo. De ambas paredes. De las losas hacia arriba, directo a su propia cara expuesta, sin espacio en ningún punto de aquella escalera para apartar la cabeza.

Estaba de rodillas antes de darse cuenta de que caía. Los oídos le habían dejado de funcionar. La garganta se le había desgarrado por la misma línea del doce del mes pasado, y esta vez había llegado más lejos, y tenía la cara húmeda, y no habría podido decir de qué.

Halla le metió una mano bajo el brazo y tiró de ella. Los cuatro estaban en el suelo y la verja seguía cerrada.

«Cincuenta y tres», pensó, desde algún lugar muy lejano. «Esa es la cifra que le di. Eso es lo que dije en voz alta en una habitación cálida con su cabeza apoyada en mi brazo».

Se levantó.

Durante un cuarto de hora aproximadamente, funcionó.

No había casilla en ningún informe de Kethrayne para lo que hicieron, porque lo que hicieron fue aguantar.

Ilyet y Kestra rechazaron la primera columna en el camino del escarpe con hierro y sin fuego, dos veces.

Nessa y Gil mantuvieron el cuenco y no dejaron pasar la segunda columna.

Wren Tarrow permaneció en los corrales con una lámpara y un palo y siete vharn inquietos detrás de ella y no se movió del pie de la escalera.

Bryn aguantó en la verja.

Dos más a las tres en punto, trepando por la cara norte, donde no había camino ni razón para pensar que nada pudiera subir. Dos a las tres y cuarto, desde el tejado del cobertizo de recuento, lo que significaba que habían cruzado la Casa de Cuentas.

Doscientos cincuenta y cinco.

Doscientos cincuenta y siete.

Todos a menos de veinte pies, bajo piedra, en un espacio de nueve pasos de ancho.

Con el tercer par, la chaqueta le humeaba en el hombro y Halla había ideado un sistema: un cubo del barril en la cabecera de la escalera, arrojado sobre la Talon entre quemaduras sin que se lo pidieran y sin decir palabra.

Sedge tenía diecinueve años y tres nudos en el cordón y lo hacía con una sola mano.

A Bryn las manos habían dejado de cerrársele bien. Lo notó y lo archivó.

La mandíbula no se le cerraba. Lo notó y también lo archivó.

Hubo un intervalo entre el segundo par y el tercero en que no vino nada, y esperó en la oscuridad con la espalda contra el hierro y recuperó el aliento y contó las vías de subida.

Había otros dos puntos en aquel escarpe donde algo podía llegar a los tejados si tenía manos.

Se lo llevaba diciendo a Pell desde el otoño.

Pell le había dado la razón ambas veces, y nunca había habido nadie de sobra para cubrir esos puntos.

A las tres y veinte Kettle se plantó en la verja a su espalda y montó guardia sobre ella, cosa que un vharn no hacía, porque la escalera era demasiado estrecha para darse la vuelta, y Bryn quiso sacarla de allí cuatro veces y Kettle no se movió.

«El Vínculo no es una brida», pensó Bryn con lo que le quedaba, y dejó de pedírselo.

***

A las tres y veinticinco el muro se vino abajo.

No el muro. La formación. Nessa recibió un golpe en el ala sobre el cuenco y Spite bajó al escalón de combate y Gil abandonó su posición para ir a por ella, que era lo correcto y lo que cualquiera habría hecho, y dejó el cuenco abierto durante unos cuarenta segundos.

La tercera columna pasó.

Bryn lo oyó por el canal del ala, desde Kestra, cuatro palabras, y luego lo oyó bajo sus propios pies, algo que no había oído en veinticinco años: siete vharn en una sala de piedra, todos a la vez, y un ruido que subía a través de las losas y que no contenía más que «sal».

Estaban en los corrales.

***

Nueve minutos.

Nueve minutos desde que el primero salió del cuenco hasta que cayó el último.

Pell tenía esa cifra en su tablero antes de las seis, y fue la única cifra de aquella noche que alguien acertó.

Bryn Ateres vivió cuatro alientos dentro de esos minutos y después no pudo ordenarlos, aunque lo intentó, y lo que recuperó no fue un relato.

Fueron fragmentos, como un mal aterrizaje.

Tenía la escalera. Bajándola de tres en tres, con Kettle gritando en algún lugar por encima de ella, incapaz de seguirla.

Tenía el olor, que fue lo que permaneció.

No había olido los corrales en quince años, del mismo modo que nadie huele la habitación encima de la cual vive, y esa noche bajó del último escalón y se topó con un muro de paja y amoníaco y piedra cálida y algo ardiendo en medio, y se le metió dentro como una mano.

Tenía a Wren Tarrow plantada frente a Mudge con una vara de lámpara empuñada como una lanza, sin gafas, con sangre en la boca, gritando un número, y el número era «cuatro».

Tenía el fuego en el tercer compartimento, con el abrevadero de Kettle a dos pies de su cadera y un fragmento de cristal gris debajo que nadie en el mundo conocía excepto dos mujeres, y pensó, en medio de algo que no podía detenerse una vez empezado: «aquí no, no encima de eso».

Doscientos cincuenta y ocho. Cincuenta y nueve. Sesenta.

Tenía las losas. Cayó dos veces en el pasillo y se levantó dos veces, y la segunda vez cayó sobre la tierra compactada frente al compartimento de Spite y no entendió por qué las piernas le habían fallado, y la voz de Nessa llegó por el pasillo diciéndole exactamente lo que pensaba de aquello, y eso fue lo que la levantó.

Tenía a Ilyet bajando la escalera detrás de ella en algún momento, interponiéndose entre ella y algo en el lado cercano, con la boca abierta y sin que saliera nada, porque Ilyet había agotado su único aliento en el camino del escarpe media hora antes y aun así había bajado.

Y tenía al último en la entrada del pasillo, abatido con la espalda contra las tablas y prácticamente sin mandíbula, a una distancia a la que se suponía que una jinete no podía arder en absoluto.

Doscientos sesenta y uno.

Y entonces terminó, y los corrales estaban llenos de humo y siete vharn y seis mujeres, y de lo que había entrado no quedaba nada en pie.

Lo que tenía, más claro que todo lo demás, y con lo que no podía hacer absolutamente nada, era lo que habían estado haciendo cuando bajó.

Habían pasado de largo junto a Wren.

Wren había estado de pie al fondo de la escalera con una vara de lámpara y sin salida del pasillo, en la oscuridad, a cinco pies del primero de ellos, y la habían rodeado.

No atravesado. Rodeado, a una distancia de aproximadamente una yarda, como una mujer rodea una carretilla en un pasaje, y habían subido por el pasillo hacia los compartimentos.

Y no habían tocado a los vharn.

Bryn había visto a dos de ellos en el compartimento de Barrow con sus propios ojos, a nueve pies, a la luz de una lámpara en el suelo, y Barrow estaba erguida sobre las patas con la mandíbula abierta y dándolo todo, y los dos se habían quedado frente a ella sin hacer nada.

Ningún golpe. Nada lanzado. Habían estado trabajando en el pasador del compartimento.

El pasador. El pasador de hierro que atravesaba el riel superior para mantener cerrada la puerta de un compartimento, que cualquier cuidador en el Anvil podía sacar con una mano en la oscuridad, y que llevaba en el mismo agujero doscientos años.

Habían estado intentando sacarlo.