Sorrel #2

Un nudo añadido después era la segunda respuesta.

Alguien podría haberlo puesto. Salvo que un nudo de recuento era un objeto específico, cortado y tensado de una manera particular con el cabo suelto recortado en ángulo, y un nudo atado al cordón de una mujer muerta por alguien que no lo hacía por la razón por la que se hacía quedaría diferente, y Sorrel había tenido cuatrocientos cordones en las manos a lo largo del mes y sabía reconocer lo incorrecto.

Acercó la lámpara y repasó los ciento noventa y cinco con los pulgares y ninguno tenía nada malo.

Todos eran el mismo nudo. Todos estaban tensados igual.

Quien hubiera puesto el extra lo había hecho correctamente, lo que significaba que lo había hecho una jineta, lo que significaba que se había hecho antes de la certificación, lo que significaba que los oficiales habían contado después y obtuvieron ciento noventa y cuatro.

Lo cual no era posible.

La tercera respuesta era que Enna Roke había quemado una vez más de lo que nadie sabía y lo había anudado ella misma y murió antes de que constara en un informe, y a Sorrel le gustó esa durante unos cuatro minutos, porque era humana y era el tipo de cosa que hacía esta fortaleza.

Luego cotejó la fecha de la tarjeta con el registro.

Enna Roke había sido certificada en primavera, muerta, en el Anvil, en un año en que Ashwing perdió a cuatro jinetas en una sola noche.

Y cada una de esas cuatro había sido certificada en un plazo de nueve días por los mismos dos oficiales, y si Sorrel quería saber si sus cordones también tenían un nudo de más, iba a tener que encontrarlos, y recorrió los estantes hasta los tres nombres del registro y no había nada bajo ninguno de ellos.

Lo que significaba cuatro cartas y esperar al deshielo, y estaba demasiado cansada a las siete de la mañana para plantearse otra explicación de por qué una caja no estaba donde el alfabeto decía que debería estar.

Volvió a poner el cordón de Enna Roke en su caja, colocó la tarjeta en el extremo y la guardó en el estante.

Luego se quedó de pie frente al estante de la R con los brazos caídos.

No tenía una teoría. Era lo que no la dejaría en paz durante todo el mes siguiente: no era que hubiera encontrado algo y no pudiera probarlo.

Había encontrado algo y ni siquiera podía decir qué forma tenía.

Un cordón con un nudo de más no era prueba de nada.

Era una discrepancia de uno, en un objeto de sesenta y un años, en una habitación que nadie había abierto desde la primavera, y si lo llevaba al tercer banco le dirían que una jineta había anudado una quemadura que nadie registró, cosa que pasaba constantemente, y tendrían razón al decírselo.

Salvo que había pasado un mes en una fortaleza aprendiendo a reconocer un número incorrecto, y cada número incorrecto que había encontrado estaba mal en una dirección, y detrás de cada dirección había una persona.

Este iba en la otra dirección. Este tenía a una jineta reclamando un aliento que el Ministerio no le había cobrado.

Nadie añade a su propio recuento, pensó Sorrel. En siete años nunca he visto a una mujer aparentar más desgaste del que tiene.

Sacó el libro de trabajo del abrigo, abrió la contracubierta y escribió en el interior de la tapa, donde no quedaba registro de nada: Roke, E. Ashwing. 194/195.

Luego lo guardó y volvió a los sacos, y encajonó las últimas diecinueve de Fenwing antes de que amaneciera, y les puso la tarjeta a todas, y colocó a Teo Marn en un estante con el nombre deletreado como una jineta se lo había deletreado el tres del mes pasado, y cerró el cobertizo a las ocho y media y se fue a la cama durante dos horas.

Llegó hasta el pie de la escalera norte.

Eso fue hacia las nueve menos cuarto, ya con luz, con el hielo cayendo de nuevo y el patio llenándose, y se quedó al pie de la escalera con la llave del cobertizo todavía en la mano y calculó exactamente cómo iría si subía.

Llamaría, porque ya habían llegado a eso.

Bryn abriría y sería agradable, porque llevaban cuatro días siendo agradables y ambas eran extremadamente buenas en eso.

Y Sorrel diría que había encontrado un cordón con un nudo de más, y Bryn se lo tomaría en serio, porque se tomaba todo en serio, y haría dos preguntas útiles que a nadie en el tercer banco se le habrían ocurrido, y diría que ella tampoco lo sabía.

Y ahí terminaba la visita. Eso era todo lo que daba de sí.

Porque no había ninguna versión en la que Sorrel también dijera las otras cuatro cosas que llevaba cargando escalera arriba desde hacía una quincena, y una mujer que llegaba a una puerta con una verdad y cuatro cosas calladas no estaba de visita.

Estaba auditando, y haciéndolo con calidez, lo cual era peor.

Así que se quedó al pie de la escalera cosa de un minuto y medio, y luego tomó el otro camino, cruzando el patio, hacia una Casa de Cuentas con un cajón cerrado con llave.

No se lo contó a nadie.

No había nadie en la fortaleza a quien contárselo, ni casilla en ningún formulario para ello, ni afectaba a la certificación en el más mínimo grado, y si lo hubiera puesto delante de Alis Lantry en Ysalmere, la respuesta habría sido cortés, habría tardado una quincena y habría dicho lo que Sorrel ya sabía.

Simplemente no lo olvidó.