Sorrel #2

Regresó a las diez y se encontró con Kestra Aleyn bajando la escalera norte.

Se habían cruzado en las escaleras quizás cuarenta veces en un mes.

Kestra repartía el aceite de lámpara el quinto día y el segundo día sin decir palabra, y Sorrel hacía tiempo que la había puesto en la categoría de personas que hacen funcionar una fortaleza y a las que nadie consulta jamás, que era la categoría en la que había estado su madre.

Kestra se detuvo dos escalones más arriba, lo que dejó sus ojos a la misma altura.

Le tendió un guante.

Era de Sorrel. Gris, pequeño, con tinta en la costura del índice, uno del par que su padre le había regalado el invierno que fue al Fold, y había pasado veinte minutos buscándolo esa mañana hasta concluir que se le había caído en el patio.

No se le había caído en el patio.

Sorrel lo cogió. Tenía las manos firmes, y lo notó, porque ahora todo estaba firme.

—Gracias.

—Mm —dijo Kestra.

No había ninguna expresión en su rostro.

Ni un parpadeo, ni una mirada sostenida un segundo de más, ninguna de esas pequeñas señales que una persona añade a algo para hacerte saber que lo lleva por ti.

Había encontrado el guante de una auditora del Ministerio en la habitación de la Talon sobre los corrales, la mañana después de que un vharn despertara la fortaleza a las cinco y veinte, y lo había traído escaleras abajo, y lo estaba entregando en una escalera con la misma cara que usaba para el aceite de lámpara.

—Estaba en el baúl —dijo.

—Sí.

—Hace frío allí arriba con esa ventana.

—Sí que lo hace.

Kestra asintió una vez y siguió bajando la escalera y salió por el arco, sin mirar atrás, y Sorrel se quedó en el cuarto escalón con un guante en la mano que aún conservaba el calor de otra persona.

***

Regresó a la Casa de Cuentas, cerró la puerta, se sentó y no hizo ningún trabajo durante aproximadamente un cuarto de hora.

El chantaje podría haberlo manejado. El chantaje era una transacción, y había presenciado tres en siete años y conocía el patrón: una insinuación, una pausa, una pequeña petición unas semanas después, y todo el asunto llevado en un tono que permitía a ambas partes fingir.

Habría sabido qué hacer en cuestión de un minuto. Casi se habría sentido aliviada.

Esto no era eso. No había nada con qué negociar, ninguna presión ejercida, y ningún reconocimiento de que se hubiera hecho nada. Una jinete había retirado una prueba de una habitación, la había bajado por una escalera y se la había devuelto a su dueña, por iniciativa propia, a cambio de nada.

Novecientas palabras en seis años, había dicho Bryn. Sorrel tenía dos de ellas ahora: estaba en el baúl, y hace frío allí arriba con esa ventana, y la segunda era el mensaje completo, y trataba sobre la ventana.

Había una testigo. Sorrel había pasado un mes comprendiendo, con perfecta claridad, que un solo roce fuera de lo oficial acababa con dos carreras, y había seguido adelante de todos modos, y había construido toda su contabilidad privada sobre el hecho de que nadie podía demostrarlo.

Esa contabilidad había terminado a las diez y cuarto de esta mañana.

Había una mujer en esta fortaleza que podía acabar con las dos pronunciando una frase verdadera en la sala de formación, y que no iba a hacerlo, y que se había asegurado de que Sorrel supiera que podía.

Y la amabilidad era lo que no dejaba de inquietarla.

Porque Sorrel había sido capaz de contenerlo todo mientras solo eran ellas dos: la página quemada, el informe de cuatro minutos, el vacío, el agradecimiento en la oscuridad. Dos personas en una habitación pueden cargar con mucho entre ellas sin que nadie de fuera sufra las consecuencias.

Ahora Ashwing estaba involucrada. No por los rumores del ala, que eran afectuosos y no sabían nada.

Una jinete, que volaba, que tenía el trabajo de cuatro jinetes por delante y una Talon con un tramo sin nudos en su historial, y que había decidido, en una escalera, sin consultar a nadie, proteger a una oficial del Ministerio a la que no tenía motivo alguno para proteger.

Sorrel dejó el guante sobre la mesa junto al informe y los observó un rato: un pequeño objeto gris que había estado en la habitación equivocada, y una página de frases verdaderas que viajaría al sur en tres días con su firma, y no habría sabido decir cuál de los dos era más peligroso.

Luego acercó las correcciones del registro del ala y se puso a trabajar, porque quedaban tres días y el trabajo era lo único que tenía que aún obedecía sus órdenes.

Llegó hasta seis nombres antes de detenerse y soltar la pluma.

Kestra había subido por la escalera norte en algún momento de esa mañana, hasta la habitación de la Talon, con la fortaleza ya despierta y el pasillo lleno de jinetes, y había bajado con un guante en la mano. Nadie la había enviado. Nadie le había pedido nada.

Había subido por iniciativa propia a ver qué encontraba.

«Subió para averiguar lo grave que era», pensó Sorrel. «Lo que significa que ha terminado de contar, y que hay una jinete en esta fortaleza haciendo cálculos sobre mí en algún establo, y no me van a decir el resultado».