Capítulo veintiuno #2

Tuvo unos dos segundos. Tenía diecinueve años y tres en su cordón y estaba en una fortaleza que no era la suya, y no dudó ni un instante de esos dos segundos.

Bryn la vio abrir la boca desde cuarenta y dos metros de distancia, con la mandíbula cerrada sobre la orden de Pell, que le pesaba en la lengua como una moneda, y que no había considerado romper ni por un instante.

No fue limpio. Una primera quema nunca lo era.

Salió ancho y largo y alcanzó a cuatro de los seis y puso el fuego en el lado equivocado del remate, y Scuttle salió de ello desviándose, con una novata colgando de las correas poniéndose blanca y rígida, los ojos llorosos y las manos fuera de los agarres.

Y los otros dos Grises siguieron adelante a través del humo, y nada en este mundo iba a mantener la boca de Bryn cerrada después de eso.

Cruzó por delante de Scuttle a doce metros, cosa que había prometido a Pell que no volvería a hacer con una novata, y quemó.

Doscientos cincuenta.

Luego los dos se separaron y había un séptimo que no había visto, bajo y detrás, y lo alcanzó alejándose del muro.

Doscientos cincuenta y uno.

Y luego, porque sus manos ya estaban inútiles y su mandíbula ya colgaba y la pizarra debajo del remate seguía arrastrándose, puso el último en el suelo donde la cuarta fila había rodeado el hombro, para que lo que viniera detrás tuviera que atravesar roca quemada para usar esa línea de nuevo.

Doscientos cincuenta y dos.

Colgó en las correas sobre el muro bajo con la garganta desgarrada y los oídos zumbando y los ojos llorosos e hizo la aritmética antes de recuperar el aliento, porque no había habido una sola vez en su vida en que no lo hubiera hecho.

Tres. Doscientos cincuenta y dos. Quedan cuarenta y ocho, si el dicho vale algo, y el dicho es para gente que no vuela en este muro.

***

Sorrel tomó las entradas en el extremo cercano del paso de ronda con la tabla plana sobre la piedra y la mano en la página contra un viento que no estaba allí.

—Has gastado tres y aterrizado una vez, así que estoy registrando tres cifras contra un aterrizaje y anotando las condiciones, porque la cláusula dice en el momento en que se gasta y no dice que la jinete tenga que estar de pie entre medias. —Tenía el lápiz listo—. En orden.

Bryn las dio en orden y se las leyeron de vuelta y confirmó cada una: doscientos cuarenta y cinco, doscientos cuarenta y seis, doscientos cuarenta y siete, de un cordón que llevaba cinco de menos desde la temporada pasada. Sorrel escribió cada una y no levantó los ojos de la página.

Halla estaba sentada en el escalón de combate a unos seis metros de distancia, con un cubo entre las botas y la mano de Wren bajo la barbilla, temblando sin cesar mientras insistía en que estaba bien.

—No estás bien. Te has quemado una vez, fueron cuatro desde un ángulo difícil con aire frío, tendrás la garganta en carne viva durante una semana y vas a vomitar la cena —dijo Wren—.

Quédate quieta. Talon, lleva cuatro en su cordón y solo tiene diecinueve años, y quiero que eso quede registrado en el libro de alguien.

—Constará en el mío —dijo Sorrel sin levantar la vista.

—Hoja de Sill —dijo Bryn.

—Hoja de Sill —confirmó Sorrel—, y una nota de campo en la mía.

***

Pell llegó al muro bajo a lomos del poni a las dos de la tarde, se detuvo sobre el parapeto quemado con el mapa bajo el brazo y no lo abrió.

Miró los cuatrocientos pasos de esquisto ennegrecido. Miró el saliente por donde había llegado la cuarta formación. Caminó treinta pasos hacia el este, se detuvo, caminó otros treinta pasos hacia el este, se detuvo, y permaneció allí un rato de espaldas a todos.

—Treinta pasos —dijo—. Tres veces. Y la cuarta llegó por el lado ciego en el intervalo que tú habrías usado.

—Sí.

—Di el resto.

—Nos contaron —dijo Bryn—. Nos lanzaron lo mismo tres veces para ver cómo reaccionábamos, eligieron a la jinete más joven de la línea porque quedó en el flanco exterior en las tres ocasiones, y luego la atacaron desde la única dirección que la fortaleza no alcanza a ver.

Pell era una mujer pequeña y cuadrada de unos sesenta años que había rechazado a Bryn a la cara en una sala de revista el día doce y de nuevo el veinticinco, sin ceder ni un ápice en ninguna de las dos ocasiones.

—Veintinueve —dijo—. Contra veinte. Me has dejado nueve por encima del límite con cinco días de temporada por delante, y tendré que escribir que te ordené que no lo hicieras y que lo hiciste igualmente, y cada oficial que lo lea te dará la razón y lo archivará como excedente de todos modos, porque la hoja tiene una casilla para el número y ninguna para el motivo.

—Submariscal.

—No te estoy reprendiendo. Te estoy explicando cómo funciona el papeleo —puso la mano en el parapeto—.

He defendido este muro durante veintidós años, y ni una sola vez en todo ese tiempo he tenido miedo de lo que viene del otro lado.

Viene, lo rechazamos, contamos lo que costó, y en primavera vuelve.

Ese es el trato, y nunca he querido otro.

Nadie respondió.

—Están aprendiendo —dijo Pell—. Quiero que alguien más lo diga en voz alta, porque yo ya lo he dicho y preferiría no ser la única.

Bryn recorrió con la mirada el muro quemado: Kestra, Ilyet, una chica de diecinueve años de Sill sentada en el escalón de combate con cuatro nudos en un cordón y un cubo que aún no había necesitado, y Sorrel Kyne en el extremo cercano con una tabla bajo el brazo, inmóvil, tras haberlo oído todo.

—Están aprendiendo —dijo Bryn.