Capítulo veinte #3

—Y no has perdido nada —le salió en el tono que usaba para leer un total al pie de una columna, el único tono que le quedaba—.

Te han trasladado a otra columna. Sé lo que contiene ese volumen.

Yo misma redacté una de sus cláusulas. No hay una sola línea en él que tenga la menor idea de lo que ha ocurrido en esta habitación esta noche.

Entonces la besó allí.

No lo había hecho en ninguna de las otras habitaciones, y lo hizo ahora sin previo aviso, y el sonido que arrancó de Bryn Ateres hizo caer un arnés de la pared en el otro extremo del perchero, por sí solo.

Era un trabajo más lento que con la mano, y Sorrel no era tan buena en ello, y lo dijo, dos veces, y mejoró, y la segunda hora resultó ser un animal completamente distinto.

Bryn no se volvió ruidosa esta vez. Fue al revés.

Se quedó callada, y luego se abandonó, y luego dejó de empujar contra la correa del todo y simplemente se quedó allí tumbada y abierta en un banco en una habitación fría con las muñecas cruzadas sobre la cabeza y dejó que le sucediera, respirando en largos y lentos estremecimientos, y aquello siguió y siguió y no había cima a la que llegar ni fondo del que caer ni ningún lugar en el mundo donde ninguna de las dos tuviera que estar.

Sorrel salió a tomar aire en algún momento y encontró los ojos de Bryn cerrados y en su rostro algo que no había visto en veintiocho días: nada en absoluto. Ninguna defensa en ninguna parte.

—¿Estás aquí?

—Mm —dijo Bryn, desde muy lejos.

—¿Quieres que pare?

—No pares.

Así que no paró, y al final le dolía la mandíbula desde la bisagra hasta la oreja, y comprendió algo que le habían entregado el veintiocho en un desván y a lo que no había prestado suficiente atención en su momento, y lo archivó donde archivaba las cosas por las que estaría agradecida más adelante.

Le quitó la correa sobre la una y media.

La había marcado, exactamente como había prometido, dos bandas limpias en ambas muñecas que se oscurecían en los bordes, y Bryn se quedó tumbada en el banco con los brazos por fin abajo, giró una muñeca y la miró durante un largo momento con una expresión que Sorrel no supo descifrar.

—¿Duele?

—Todavía no —Bryn bajó la muñeca—. Dolerá por la mañana. Empeorará durante dos días y luego desaparecerá.

—¿Te parece aceptable?

—Es lo mejor que alguien me ha dado en unos nueve años —dijo Bryn—, y me gustaría que constara que lo dije en voz alta, sin que me lo pidieran, en la primera noche, así que podemos coincidir en que estoy mejorando.

Sorrel apoyó la frente en el hombro de la mujer y se rio hasta que tuvo que agarrarse al banco.

Llegaron hasta el montón de arneses en la esquina y no más allá.

Sorrel se despertó en algún momento con la lámpara todavía encendida y sin idea de cuánto tiempo llevaba dormida, de lado sobre un montón de cuero engrasado con el brazo de alguien debajo de ella y la chaqueta de alguien sobre las dos, y se quedó allí un rato haciendo balance, un hábito que nunca en su vida se había apagado.

Bryn estaba dormida.

Sorrel se incorporó sobre un codo para comprobarlo, porque no parecía plausible.

Boca arriba, un brazo extendido, la boca abierta, el pecho subiendo y bajando lento y profundo, muerta para el mundo sobre un montón de cuero en una habitación sin calefacción, y dormida el tiempo suficiente para que las marcas en las muñecas se le hubieran asentado del todo.

Sorrel llevaba veintiocho días en esta fortaleza.

La había visto despierta a las tres de la mañana el día seis, despierta a las cuatro el veinticinco, despierta con una lámpara encendida a todas las horas habidas y por haber, y la había visto entrar en el Nidal por las mañanas con esa particular competencia gris de una mujer que ha decidido que el sueño es cosa de otros.

«Dos horas», pensó Sorrel, «y va a estar tarareando hasta el amanecer, y aun así se ha quedado dormida».

Y ahí estaba, lo que había estado manteniendo a raya desde las diez y media, llegando puntual ahora que no tenía nada que hacer con las manos.

Era la oficial certificadora de Ashwing.

Había puesto a una jinete en un banco, le había atado las muñecas y la había trabajado durante dos horas, y tenía un expediente sobre esa mujer en una estantería a cuarenta pasos con cada año que le quedaba dentro, y no había forma de ordenar los hechos en la que el poder en esta habitación hubiera estado equilibrado.

Nunca lo estaría. Bryn había respondido a cinco puntos y cada respuesta había sido sincera, y Sorrel había redactado los puntos, elegido su orden y puesto el imposible al final a propósito, porque cuatro confirmaciones fáciles arrastran una quinta.

Eso era una técnica. La había aprendido a los diecinueve en el tercer banco y la había usado con mujeres asustadas en seis fortalezas, y esta noche la había usado con la mujer a la que la habían enviado a contar, para conseguir que pidiera en voz alta una amabilidad, y había funcionado a la perfección.

No iba a adornarlo. Había pasado una noche entera esta temporada asegurándose de que un número nunca llegara a Ysalmere y no iba ahora a fingir que no sabía qué clase de persona era.

Sorrel Kyne volvió a tumbarse sobre un montón de arneses en la única habitación del Yunque con cerradura en la puerta, y subió la chaqueta sobre el hombro de una mujer dormida, y no resolvió ni una sola cosa, y se quedó dormida en menos de un minuto, cosa que no había hecho desde antes de llegar a esta fortaleza.