Capítulo veinte #2

Llevó las muñecas de Bryn por encima de la cabeza, las cruzó, pasó la correa de testera alrededor de ambas y a través del montante del bastidor detrás de la cabecera del banco, y la abrochó en el tercer agujero.

Luego metió dos dedos debajo y los deslizó por todo el circuito, como el programa de certificación le había enseñado a comprobar una cincha en un animal vivo.

—Dos dedos debajo, todo el recorrido, y está ajustada y no apretada, y hay un pulso bajo la mano a unos noventa, que es alto para una mujer acostada. —Descansó allí un momento—. Di la palabra para parar.

—Para.

—Bien. Va a dejarte una marca para cuando acabe la hora y te lo digo ahora para que no sea una sorpresa por la mañana.

—Bien —dijo Bryn.

Sorrel archivó eso, con interés, para otra noche.

Luego se tomó una hora, y habló durante cada minuto.

Empezó lejos de allí. Puso ambas palmas en las costillas y las movió lentamente hacia afuera y hacia abajo y dijo lo que encontró: una frecuencia, una temperatura que había que decirle en lugar de tomarla, el ancho de una caja torácica bajo las palmas, el hecho de que una mano plana que se arrastraba con fuerza por el costado de un cuerpo obtenía respuesta y una yema de dedo no obtenía nada, lo cual habían establecido en otra habitación y que reafirmó porque Bryn había pedido que se lo dijera y la vaguedad no era decir.

Para cuando tuvo un pezón en la boca, el pulso bajo la correa era de ciento diez y los talones de Bryn se habían subido al banco.

Eso también lo dijo.

—Ciento diez, y tus talones se han levantado, y estás empujando contra una correa que no va a ir a ninguna parte, y estoy observando las tres cosas y disfrutando considerablemente.

Bryn se rio, destrozada, en medio de un aliento, y luego dejó de reírse.

Sorrel bajó.

A los primeros quince minutos ya tenía los dedos dentro de ella, y no los sacó en casi toda la hora, narrándolo todo.

Resbaladiza, y cuánto, y cuánto más a los dos minutos.

Hinchada, y dónde, y cuánto, comparado con la última vez en una oficina con tiza por todas partes.

Dónde cedía. Adónde iban las caderas de Bryn cuando Sorrel presionaba hacia arriba en lugar de hacia dentro, y el hecho de que presionar hacia arriba funcionaba y presionar hacia dentro funcionaba de otra manera, y que un pulgar firme sobre el clítoris con todo el peso del antebrazo detrás le arrancaba un sonido que un toque ligero jamás le había arrancado ni le arrancaría.

—Tres dedos, y tu coño los ha aceptado sin una sola queja, y te lo digo porque no puedes verlo desde donde estás tumbada y yo sí, y porque es la única medición que he tomado en toda la temporada que he disfrutado.

—Eso. Ahí. Ese es el punto, y voy a seguir haciendo exactamente eso sin florituras, y voy a decírtelo cada vez que subas el volumen, porque no puedes oírte.

Subió el volumen.

Sorrel la llevó a la cima en veinte minutos, lo cual era rápido, y luego la mantuvo allí.

Nadie le había hablado a Sorrel de eso. Nada en siete años del protocolo la había preparado, y el protocolo tenía una columna para ello.

Porque Bryn llegaba a la cima y se quedaba.

No había cornisa ni precipicio ni estremecimiento esperando al final.

Subía con fuerza y rapidez como siempre hacía ahora y luego simplemente vivía allí, empapada hasta el banco, muslos temblando en un temblor fino y continuo, boca abierta, manos inútiles en una correa que no podía sentir, y no bajaba y no caía del otro lado y no dejó de ser maravillosa ni un solo minuto de los siguientes cuarenta.

Sorrel tenía una palabra profesional para lo que conllevaba la quinta supresión y la había usado en informes durante siete años, y yacía medio encima de una mujer en un banco en el cuarto de arneses del Yunque y comprendió que el encabezado de la columna era una mentira por omisión.

La columna registraba una ausencia. No había ausencia alguna en esta habitación.

—Sigues en ello —dijo, contra su garganta—.

Treinta y un minutos. Tu ritmo no ha bajado de ciento veinte desde la primera vez que dije tu nombre.

No hay nada malo en ti y no falta nada y no estoy siendo amable, te lo estoy leyendo del cuerpo, y leo cuerpos para ganarme la vida y en siete años nunca he tenido uno que haga esto.

La espalda de Bryn se arqueó, despegándose del banco.

—Más de eso —dijo—. Di más de eso.

—Eso es un sexto punto —dijo Sorrel—. Concedido.

Y dijo más, y siguió diciéndolo, y en algún momento de la segunda media hora descubrió que había dejado de elegir las palabras por completo.

Porque no tenía forma. Eso era lo que nadie le había contado tampoco.

Todos los demás cuerpos con los que Sorrel había estado en una cama tenían una dirección, un estrechamiento, un lugar hacia el que iba todo aquello, y llevabas a una mujer allí y terminaba y era una transacción cerrada con principio y medio.

Aquí no había final hacia el que dirigirse.

Había una meseta, y una mujer tumbada en ella, y mucho tiempo, y la única pregunta en la habitación era cuánto aguantaban el antebrazo de Sorrel y su voz.

Así que dejó de dirigir y se acomodó y trabajó, y el trabajo resultó ser lo mejor que había hecho jamás con las manos.

—Te has mojado tanto que ha llegado al banco y voy a tener que explicárselo a alguien.

Tu muslo izquierdo lleva temblando desde más o menos la segunda vez que dije tu nombre y el derecho no.

Hay una vena aquí arriba que aparece cuando presiono así y desaparece cuando presiono de la otra manera.

No tengo ni idea de si eso significa algo.

Te lo digo porque me pediste que te lo contara todo y no voy a quedármelo solo con las partes halagadoras.

—No pares.

—No he parado en veintiséis minutos.

También había, notó, dejado de ser mera observadora de todo aquello.

Su propio estado no era respetable: falda subida hasta los muslos, una rodilla encajada contra el marco del banco, y un dolor lento, pesado y completamente desatendido que había llegado hacia el cuarto minuto y no había dejado de empeorar desde entonces.

Iba a tener que hacer algo al respecto y no tenía intención de hacerlo todavía, porque había una mujer bajo sus manos que había pedido una cosa en voz alta e iba a conseguirlo todo primero.

Aflojó dos veces, a propósito, durante unos diez segundos cada vez, y ambas veces la reacción fue tan violenta que no lo volvió a hacer.

Una vez se quedó callada a mitad de frase para apartarse el pelo de la cara, y Bryn hizo un ruido que era francamente una queja, y Sorrel no volvió a quedarse callada en el resto de la hora, ni una vez, ni para respirar como es debido, y al final casi no le quedaba voz.

A los cincuenta minutos tiraba de su antebrazo y de su propia terquedad, y Bryn se había quedado casi en silencio, lo cual no era una disminución.

—Mañana vas a estar dolorida en unos cuatro sitios —dijo Sorrel—, y las muñecas te durarán tres días. ¿Quieres otra hora o quieres que pare?

—Otra vez.

—Entonces quiero algo primero.

Se levantó del banco.

Sorrel se apartó la falda y se subió al banco a horcajadas sobre ella, arriba, sobre las costillas en lugar de las caderas, y puso ambas palmas en el pecho de Bryn y dejó caer todo el peso en ellas.

—Mírame.

Bryn la miró. Sus pupilas eran enormes. Tenía las muñecas sobre la cabeza en una muserola engrasada en el tercer agujero y tenía un banco y una mujer encima y no habría podido salir de nada de aquello y no quería y se le notaba en toda la cara.

Sorrel no duró mucho y no lo intentó.

Se lo montó a su manera con las palmas planas sobre el esternón de una jinete y los dedos extendidos, con fuerza suficiente para sentir las costillas debajo.

Dijo el nombre de Bryn en la cima sin el rango, lo cual había hecho una vez antes en una silla de oficina y no había planeado ninguna de las dos veces.

Los brazos le cedieron. Subió el volumen.

En algún momento quitó una mano del pecho de Bryn para apoyarse en el montante del estante detrás de su cabeza, y tiró un arnés de su gancho, y cayó sobre las losas con un estruendo que cualquiera despierto en el Nidal habría oído a través de dos pisos.

No se detuvo. Dijo joder contra el cuello de Bryn cuando llegó, y luego había terminado, y temblaba, y no le quedaba dignidad de ningún tipo.

Bryn la miraba con la boca abierta.

—Dilo —logró decir Sorrel.

—Dijiste mi nombre.

—Lo hice.

—Dos veces.

—Entonces fueron dos veces —dijo Sorrel—, y puedes anotarlo en un libro si quieres, y ahora voy a repetir la hora.

La segunda hora no fue una repetición de la primera, y Sorrel lo había sabido de antemano, porque llevaba siete años observando qué le ocurría a una cifra cuando se la trabajaba dos veces con el mismo método, y no tenía intención de repetir ningún método en esta habitación.

Fue más lenta, y más silenciosa. No le quedaba voz digna de ese nombre, así que usó lo poco que tenía en un susurro cerca del oído de Bryn, y dejó de darle cifras de su propio cuerpo, porque esas se habían agotado en torno a los cincuenta minutos y porque un repertorio repetido es un repertorio que nadie escucha.

Así que le dio la otra columna.

—Voy a decirte lo que me has hecho, y vas a quedarte ahí tumbada y aceptarlo, porque no puedes bajar las manos —tenía los antebrazos destrozados y una rodilla entumecida contra el marco del banco, y ninguna de las dos cosas le importaba—.

Mi mano no ha estado firme sobre una página desde el veintisiete.

He sacado tu expediente de esa estantería nueve veces esta temporada, y cuatro de ellas sin motivo profesional alguno.

Subí a este banco hace media hora porque no podía esperarte más, y quiero que conste que no estaba siendo generosa.

Bryn emitió algo que no llegó a ser palabra.