Capítulo diecisiete #2

Le dolía la mandíbula desde la bisagra hasta la oreja.

Las rodillas le habían pasado del dolor a una nada plana y caliente que presentaría su cuenta por la mañana.

Los pantalones estaban empapados y lo habían estado un buen rato y no le importaba en lo más mínimo, y bajo la cinturilla estaba tan hinchada y tan mojada y tan al límite que había perdido la capacidad de hacer aritmética, cosa que no le pasaba desde los diecinueve años.

Estaba en la cima. Había subido rápido, como siempre lo hacía ahora, y había llegado al lugar donde vivía y se había instalado en él, y se quedó allí, y trabajó, y respiró cuando había espacio para hacerlo, y siguió y siguió y no dejó de ser bueno ni un solo segundo.

No le faltaba nada. Lo había comprobado años atrás, a fondo.

Cuando Sorrel se corrió, lo hizo ruidosamente, y sin compostura alguna.

La espalda se le arqueó del catre. El talón le resbaló del hombro de Bryn y patinó sobre la piedra.

Una mano salió disparada y apartó la lámpara de la mesa y la dejó en el suelo, intacta, aún encendida, y nadie en la habitación la miró.

Dijo joder dos veces y luego algo que no era una palabra en ningún idioma, y le temblaron los dos muslos, y Bryn la mantuvo abierta y no paró.

—Para. Para, no puedo.

Bryn dejó de moverse y se quedó donde estaba.

—Puedes.

—No puedo. Te lo digo como experta en mí misma.

—Dijiste que parara cuando hubiera tenido suficiente —dijo Bryn—, y no lo he tenido.

Hubo una pausa, en la que pudo sentir el pulso de Sorrel latiendo bajo la boca de Bryn.

—Ese fue un error de procedimiento por mi parte —dijo Sorrel, hacia el techo—. Continúa.

Solo que Sorrel se incorporó sobre un codo primero, agotada y enrojecida desde la clavícula hasta el pelo, y alargó la mano y metió dos dedos en la cinturilla de los pantalones de Bryn y tiró, sin estrategia en eso tampoco.

—Quítatelos.

—No.

—Bryn.

—Sigo arriba desde el primero.

Le salió con voz neutra, porque llevaba quince años practicando decir verdades sin que se le notara.

—No baja rápido. Si metes una mano ahí ahora me tendrás en este suelo hasta la formación, y prefiero pasar el tiempo contigo.

Sorrel ladeó la cabeza. Era lo que hacía ante una columna que tenía dos lecturas posibles.

—Eso es un argumento —dijo—, y me doy cuenta de que no es una respuesta. Voy a aceptarlo de todos modos, porque quiero lo que me ofreces más de lo que quiero tener razón.

Era el Ministerio en ella, igual que despejado a la izquierda era el Yunque en Bryn, y a Bryn le daba exactamente igual.

Sorrel soltó la cinturilla. Luego apoyó toda la mano sobre la cabeza de Bryn, brevemente, como una mujer pone la mano en una pared en la que va a apoyarse.

—Venga, pues. Suéltalo.

El segundo duró veinte minutos y fue bastante más intenso que el primero.

Empezó mal, porque todo era demasiado y Sorrel no podía quedarse quieta, y le metió la mano en el pelo a Bryn para apartarla sin querer hacerlo del todo, y la maldijo sin parar durante un minuto largo en voz baja, sin rastro de auditora en su tono.

Así que Bryn le puso el antebrazo sobre las caderas y la inmovilizó.

Lo hizo sin preguntar y sin pensarlo, y Sorrel se quedó completamente rígida bajo el peso y luego soltó el pelo de Bryn del todo y puso ambas palmas contra la pared sobre el catre, y Bryn comprendió varias cosas de golpe: que aquello era deseado, que lo había sido durante tiempo, y que esto iba a ir mucho más allá de veinte minutos en alguna otra noche.

Y que inmovilizarla le estaba haciendo algo que no había previsto.

Le entró por el antebrazo. Todo el peso de una mujer alzándose del catre y siendo devuelta a él, recibido a través del único tramo del brazo de Bryn que aún lo registraba todo, y le entró bajo las costillas y cayó, y emitió un sonido contra Sorrel que no tenía nada que ver con lo que su boca estaba haciendo.

Después de eso fue trabajo, y Bryn era buena trabajando.

Fue despacio. Mantuvo la presión uniforme y constante porque se lo habían ordenado, y porque que se lo ordenaran valía más para ella que casi todo lo que le habían dado en nueve años.

Atravesó el punto donde Sorrel no podía soportarlo y salió al otro lado, a un tramo donde cada aliento de la mujer llevaba algo dentro.

Continuó. El antebrazo de Bryn se quedó donde estaba y recibió lo que venía contra él.

La mandíbula se le tensó y destensó y tensó.

Dos veces tuvo que parar y apoyar la frente en la cara interna de un muslo durante unos segundos, porque su propio cuerpo había subido por encima de algo y necesitaba quedarse quieta hasta que pasara.

Ninguna de las dos veces movió la mano. Era consciente, todo el rato, de que no iba a servir para nada más en lo que quedaba de noche y de haberlo elegido, y de una mancha húmeda en la piedra bajo su propia rodilla que era suya y no de Sorrel, y estaba tan satisfecha con el acuerdo que casi se rio contra ella, lo que habría sido imperdonable.

Luego sintió que la segunda subida empezaba bajo su lengua, mucho antes de que Sorrel supiera que venía, exactamente como estaba previsto.

A Sorrel no le quedaba nada con que recomponerse.

Yacía con un antebrazo sobre los ojos y la mano libre apoyada en la cabeza de Bryn, sin agarrar ya, solo ahí, y hacia el final decía algo en cada aliento y nada de ello estaba en su registro habitual: ahí, y sigue, y una vez, a duras penas, por favor, que Bryn no le había oído ni una vez desde el tres del mes, incluido el día en que le entregó una pieza de las pruebas de la Corona y le pidió que la hiciera desaparecer.

Cuando llegó, la atravesó en una ola larga y lenta en vez de un estallido.

Casi no hizo ruido. Los muslos se le cerraron con fuerza a ambos lados de la cabeza de Bryn y la mano se le cerró en su pelo y se quedó cerrada mucho rato después, y Bryn se quedó exactamente donde estaba y dejó que lo tuviera todo el tiempo que quisiera.