Capítulo catorce #3

No tenía más plan que ese. Agarró a Sorrel del brazo y se puso en pie, lo que volvió a poner medio metro de distancia entre sus caras, y luego se sentó en la silla de la auditora con el libro mayor abierto a su espalda sobre la mesa y tiró de Sorrel hacia sí por detrás de la falda.

—Ateres.

—Ven aquí.

Sorrel obedeció. Subió una rodilla al marco de la silla y se apartó la falda ella misma, bruscamente, con las dos manos, sin ceremonia, y entonces el Ministerio del Conde estaba a horcajadas sobre el muslo desnudo de Bryn Ateres en una habitación a cuarenta pasos de un patio de formación y no había nada de aquello que ninguna de las dos pudiera poner por escrito.

—Dime si soy brusca —dijo Bryn—. No me daré cuenta.

—No eres brusca. Aún no te has movido. —La voz de Sorrel se había afilado en los bordes—. Tómatelo como una queja.

Bryn puso las manos donde hacían falta, una plana en la parte baja de la espalda de Sorrel y otra debajo de ella, y la levantó, y la bajó de nuevo, y Sorrel echó la cabeza hacia atrás y abrió la boca.

Estaba empapada. Bryn no podía sentirlo en los dedos y no le hacía falta, porque lo tenía todo en su propio muslo, resbaladizo y en movimiento, y el muslo era un lugar donde aún conservaba todo lo que siempre había tenido.

Toda la compostura que la mujer había tardado veintinueve años en construir se le vino abajo en cosa de minuto y medio.

Cabalgó el muslo de Bryn en un despacho de piedra con las manos aferradas a los hombros de Bryn y la frente apoyada en lo alto de su cabeza, y hacía ruido.

No ruido para lo que era ella. Ruido.

—No pares —dijo—. No. No pares, no, ahí, no.

Bryn no paró. Le puso las manos bajo el culo y cargó con todo su peso, que no era nada, que era menos que un arnés, y la movió, y marcó el ritmo, y la vio desmoronarse a diez centímetros de distancia con los oídos en pleno funcionamiento y el cuerpo aún encendido y subiendo otra vez.

La mano de Sorrel buscó la mesa y no encontró el borde y barrió la bandeja de plumas al suelo.

Se corrió con toda la columna, sin dignidad alguna, la boca abierta contra el cráneo de Bryn, un talón que golpeó dos veces el marco de la silla, y al final hizo un sonido que no tenía absolutamente nada de la Casa de Cuentas. Luego dijo el nombre de Bryn. Una vez, al final del todo, y no el rango.

Después se quedó exactamente donde estaba, con los brazos alrededor de la cabeza de Bryn y la respiración como si hubiera subido la escalera corriendo.

—Bueno —dijo, con voz de ruina profesional absoluta.

Bryn se rio hasta que le dolieron las costillas.

Se vistió entre el polvo de tiza con manos que no funcionaban bien y toda ella aún arriba en la meseta, vibrando, sin resolver, y así iba a quedarse durante horas.

Eso estaba bien. Eso era suyo. Nadie más en aquella fortaleza conseguía tres horas de eso.

Le dolía la cadera donde se le había clavado un pulgar.

Para mañana sería un moratón y duraría una semana, y podría apretarlo y recuperar algo, tarde, mucho después de que la mujer que lo dejó ahí hubiera olvidado haberlo hecho.

Bryn se quedó de pie en el despacho de una auditora abrochándose una camisa cuya tela no podía sentir y pensó en ello con más interés del que la situación merecía.

Sorrel seguía sentada en la mesa. No se había recompuesto en absoluto. El pelo se le había soltado por un lado, tenía tiza en la parte de atrás de la falda, y miraba a Bryn con una expresión que Bryn no sabía leer.

—La auditoría queda anulada —dijo Bryn.

—Sí.

—¿Y ahora qué?

—Ahora —dijo Sorrel— certifico esta fortaleza, y cada cifra que certifico no vale nada, y lo sé, y nadie más lo sabe. —Se bajó de la mesa—. Y seguiré haciéndolo hasta que alguien me pare.

Bryn llegó a la puerta.

—Talon.

Se detuvo con la mano apoyada en el marco.

—Me lo dirías —dijo Sorrel— si me hubiera equivocado en algo.

La lámpara quedaba a su espalda, su rostro resultaba indescifrable y su voz era la que usaba para cerrar una columna.

—No te equivocaste en nada —dijo Bryn.

Sorrel la miró un instante.

—No —dijo—. No creo que me equivocara. Buenas noches, Bryn.

***

El patio la asaltó con su humedad y su ruido, y lo cruzó a un paso que nada tenía que ver con el aguanieve.

Aún le duraba en la escalera. Aún le duraba en el pasillo.

Aguantó la cena en el Nidal con los codos sobre la mesa y los muslos doloridos y algo vibrando en su interior como una nota sostenida en una cuerda, y Gil dijo algo obsceno sobre la cebada, y Nessa cantó cuatro versos de la canción de la cosecha mal a propósito, y ninguna de ellas la miró dos veces.

A las nueve seguía allí arriba. A las diez seguía allí arriba.

Yacía en sus aposentos a oscuras, con las manos detrás de la cabeza, completamente despierta, con un zumbido que le nacía en las costillas y bajaba, y repasó la tarde en orden desde el principio: las mangas, la puerta, la mano, la voz, cada cifra que aquella mujer había pronunciado en voz alta en una habitación fría sobre su propio cuerpo.

Y los ocho segundos.

Le dio vueltas cuatro veces, como a una correa con un defecto, buscando el punto donde cedería.

Se había salido con la suya.

Estaba casi segura de haberse salido con la suya.