Capítulo catorce #2

Sorrel metió dos dedos en ella y la boca de Bryn se abrió sin emitir sonido.

—Ahí está —dijo Sorrel—. Ahí está. Ese es el sonido.

—Joder.

—Otra vez.

La folló contra la puerta de la Casa de Cuentas, sin prisa, con fuerza, con el talón de la mano donde tenía que estar, y siguió diciéndoselo.

Tus caderas lo están persiguiendo. Has dejado de oírme. Tu boca está abierta y lleva así un rato. Mírame, Talon, mírame: te has puesto de un color extraordinario de aquí a aquí.

—Ahora dime lo que sientes —dijo Sorrel—. En orden. De arriba abajo. Lo quiero con tu voz.

Bryn consiguió decir cuatro palabras antes de que la voz se le quebrara.

Sorrel no la dejó escapar. La hizo empezar de nuevo, y Bryn se quedó de pie contra una puerta con los pantalones abiertos y dijo vientre, muslos, las corvas a una auditora del Ministerio en una habitación iluminada, y escuchó cómo sonaba al decirlo, y tuvo que cerrar los ojos.

—Bien —dijo Sorrel—. Esa es una respuesta muy completa.

Y Bryn ascendió.

Ascendió de la manera en que ascendía ahora, que era más rápido que antes, y esa era la broma que nadie iba a escuchar nunca: le costaba menos llegar allí que a los veinticinco. Subió y subió y llegó al lugar al que siempre llegaba, la meseta alta y amplia sin cima, y se quedó.

Eso era suyo. Había sido suyo desde el doscientos treinta y seis y no se lo había dicho a nadie. La subida era enorme. Era lo mejor que le quedaba en la vida aparte del aire, y seguía y seguía y no volcaba, y nada en el mundo iba a hacer que volcara.

Sorrel sintió que llegaba allí. Bryn la vio sentirlo. Algo cruzó ese rostro, algún pequeño ajuste profesional, y Sorrel redujo el ritmo, y llegó más hondo, y se acomodó en ello como una mujer con toda la tarde por delante.

—Ahí estás —dijo—. Quédate ahí.

No tengo opción, pensó Bryn.

Y luego, frío y claro, justo en medio de todo: se va a dar cuenta.

Sorrel retiró la mano y Bryn se oyó protestar.

—Lo sé —dijo Sorrel—. Un momento.

Terminó de quitarle los pantalones, y las botas, lo que les llevó a las dos y no fue elegante, y luego puso una mano sobre el esternón de Bryn y la guio de lado dos pasos y hacia abajo hasta el suelo, sobre su propia chaqueta, en la tiza, con la pata de la mesa junto al hombro.

Bryn yacía en un suelo de piedra en una oficina en una fortaleza con novecientas personas dentro y una puerta que no cerraba con llave, y miraba a una mujer arrodillada sobre ella con las mangas todavía remangadas y el pelo cayéndole por un lado.

—Cualquiera podría subir esa escalera —dijo Bryn.

—Sí.

—No vas a quedarte callada.

—No —dijo Sorrel—, y tú tampoco —y empezó de nuevo desde más abajo.

Fue más lenta la segunda vez, y lo hizo todo: ambas manos planas y pesadas por los costados de Bryn, la boca en un pezón y luego dientes. Bryn arqueó la espalda unos diez centímetros. Sorrel le puso un antebrazo sobre las caderas, la mantuvo abajo, y lo hizo de nuevo.

—Ese —dijo—. Dilo.

—Sí.

—Di qué es.

—Son dientes.

—Son dientes. Has tenido cuatro segundos de dientes y tus muslos se han abierto otro palmo y no tienes ni la menor idea de haberlo hecho. —Sorrel metió una mano entre sus muslos, y tres dedos esta vez, y el talón se acomodó donde había estado antes—. Lo cual voy a registrar como un hallazgo.

Bryn emitió un sonido que le salió de lo más hondo.

Después de eso ya no controlaba los muslos.

No había otra palabra. Temblaban sin parar, y no habría podido cerrarlos ni por dinero, y metió una mano en la lona de su propia chaqueta bajo el hombro y tuvo que mirar, para comprobar que la tenía agarrada, y vio que apretaba tan fuerte que se le habían puesto los nudillos blancos.

Sorrel siguió y siguió. Era minuciosa como era minuciosa con todo, y prestaba atención a las respuestas, y cada vez que encontraba algo que funcionaba lo hacía tres veces más antes de seguir adelante.

Bryn estaba de vuelta en la cima en menos de dos minutos y Sorrel la tenía allí y no la dejaba bajar.

Y era bueno.

Nadie lo creería jamás si hubiera sido tan tonta como para decirlo en voz alta.

No había cima ni final y no necesitaba haberlos.

Yacía en un suelo del Ministerio en la tiza con los dedos de una mujer en su coño y un pulgar trazando círculos lentos en su clítoris y toda ella en la cima de sí misma, vibrando, mojada hasta las corvas, ruidosa.

Seguía siendo eso. El no-llegar no era algo que se le estuviera negando; era donde vivía, y tenía mucho espacio allí arriba, y nadie de los que conocía había tenido nunca el tiempo para aprovecharlo.

Ya no podía sostener la cabeza. Sorrel le puso una mano debajo, movió la chaqueta, y se la apoyó de nuevo.

—Todavía estás temblando aquí —dijo, dos dedos planos bajo el arco de las costillas de Bryn—. Veinte minutos ya. Tu pulso en la garganta estaba en unos setenta cuando entraste en esta habitación, y hace rato que no vuelve a eso.

—Sorrel.

—Esa es la cuarta vez que dices mi nombre y la primera vez que no le pones un rango delante.

—Sorrel.

—Quinta.

Bryn se rio, en el suelo, destrozada, las caderas en movimiento, y Sorrel la miró con expresión de concentración absoluta sin detenerse ni un segundo.

Lo bastante como para que ya no cupiera fingir que el final se acercaba.

Así supo Bryn la hora. No por la lámpara, no por la estufa. Porque habían pasado el punto en que cualquiera para, y lo habían pasado otra vez, y la mujer sobre ella se había instalado con la paciencia de quien repasa una columna de cifras y seguiría repasándola hasta que le dijeran que parara.

Así que Bryn hizo lo que había hecho dos veces antes.

Lo había practicado. Era la parte que la habría hundido si alguna vez hubiera salido a la luz: sola, en sus aposentos sobre los corrales, a oscuras, el invierno después de que todo se detuviera, ensayándolo por partes como quien aprende una maniobra.

Primero la respiración, entrecortada, la voz que subía con ella y se quebraba a mitad.

Luego todo tenso a la vez, muslos y manos y el vientre entero, sostenido, y dos estremecimientos, el segundo más pequeño.

Luego todo soltándose de golpe, y el ruido, que no era suyo.

Había oído a otra persona hacer ese ruido años atrás y lo había guardado.

Ocho segundos. Lo había cronometrado, porque lo cronometraba todo.

Era lo más feo que había hecho en su vida y lo hizo a la perfección.

—Oh —dijo—. Oh. Sorrel. Sorrel.

La mano de Sorrel aminoró y se detuvo.

Y Bryn, con todo el cuerpo aún encendido y vibrando y sin llegar a ninguna parte, sintió que la mujer sobre ella se quedaba muy levemente inmóvil.

Fue menos de un segundo. Fue exactamente la quietud de una sala comunal la noche en que se cierra el paso de montaña, un pulgar que se queda quieto en el borde de una taza, una pequeña pausa profesional en alguien que se ganaba la vida contando.

A Bryn se le heló la sangre.

Entonces Sorrel se inclinó sobre ella y le puso la boca en el cuello y dijo —Buena chica —con una voz que solo contenía calor, y el momento se cerró y desapareció.

No se dio cuenta, pensó Bryn. No se dio cuenta. Funcionó.

Bryn se levantó del suelo, porque no iba a ser la única mujer destrozada en aquella habitación.