Capítulo 43

—¿Estás segura de esto?

Melissa me había convencido de que esto podría dar una pista vital.

El aspecto del bar me gustaba tanto como la idea de besar a un perro rabioso.

Estaba un paso por encima de beber en un callejón de una botella en una bolsa de papel, pero solo a un paso.

Estaba en el noroeste de Denver, entre el final de las tranquilas zonas residenciales y el comienzo de la elegante zona comercial, y no era ni tranquilo ni elegante.

Los sólidos marcos de hierro sobre las ventanas delataban los pasatiempos favoritos de los lugareños después de las horas de trabajo.

Melissa miró a su alrededor, nerviosa, y luego volvió a mirarme a mí. Parecía reconfortarse con mi presencia.

—Estoy segura de que la dirección es correcta —dijo—. Y es el nombre correcto.

—Hmmm... De acuerdo, hagámoslo. Quédate cerca.

Entramos y Melissa se tambaleó mientras sus ojos intentaban adaptarse a la oscuridad.

Vi a la gente como cuerpos calientes, rodeados de una neblina. No quería quedarme allí, con la mirada perdida, así que avancé con la mano en la espalda de Melissa.

El lugar olía a cerveza rancia. Eso era bueno; no había marcas de Licántropo o Athanate. Lo único que tenía que vigilar eran los Nagas y los imbéciles en general.

El bar central y la mesa de billar estaban iluminados, pero el resto de la sala estaba en la sombra.

Un par de hombres intentaron hacer comentarios a medias mientras nos dirigíamos a la barra, pero este era un lugar serio para beber, incluso a mediodía. Los ignoré y volvieron a hablar con sus vasos.

Vi a un motero que lucía los colores de su banda, el águila y la A mayúscula de los Hijos del Silencio, pero estaba aquí con su chica y probablemente solo estaba explorando.

La desaparición de tantos moteros de ZK probablemente había dejado un poco de vacío en bares como este, y las bandas estarían tanteando el terreno.

Clayton, antiguo detective de la policía de Denver, estaba sentado a mitad de la barra, con la cabeza entre las manos.

Tenía un periódico doblado en el codo, pero ahora no estaba leyendo.

Tenía la mirada fija en su bebida. No había respuestas allí, pero para ser justos, tampoco las habría habido en un vaso de agua.

Y por su aspecto, no estaba segura de que le interesara encontrar respuestas.

Probablemente habíamos perdido el tiempo viniendo aquí.

Dejé pasar a Melissa y observé mejor a los demás hombres del bar. Ninguno hizo saltar las alarmas, pero un par de ellos nos miraban con suficiente interés como para calificar las designaciones. Bien. Zumbado 1 y Zumbado 2.

Clayton sintió a Melissa y giró la cabeza. Sus ojos se estrecharon.

—Owen —dijo después de una pausa—. Te ves diferente.

Al menos no era un borracho incomprensible.

—Siempre dijiste las cosas más bonitas —dijo Melissa.

—Sí. Lo que debería haber dicho es que tienes un nuevo peinado genial y lo bien que te hace ver y mierdas así. —Tomó un trago de su bebida—. La verdad es que pareces mayor.

—La verdad es que te ves peor que yo, Clayton.

Se rio. El tipo de risa jadeante que no requiere demasiado esfuerzo.

—Tienes razón. Me veo como una mierda. —Su cabeza se inclinó y me miró por debajo de los pesados párpados—. ¿Quién es esta GI Jane?

Sonreí y me apoyé en la barra. Todavía era lo suficientemente agudo como para darse cuenta de eso. Tal vez no sea tiempo perdido.

—Farrell es una investigadora privada —dijo Melissa—. Estoy trabajando con ella.

El camarero quería que bebiéramos algo. Ya no era tan dura como antes; dudaba que pudiera soportar lo que aquí llamaban ron. No después de probar las bebidas de Jen. Tenían Pabst de barril, pero en su lugar me dieron un par de botellas de cerveza Fat Tire para que masticáramos.

Clayton fruncía el ceño ante su bebida.

—Farrell. Farrell. Escuché algo.

—¿La gente viene a hablar? —Melissa estaba interesada. Se refería a la gente del cuerpo.

Asintió con la cabeza.

—De vez en cuando. Viejos casos. Nuevos chismes. Siempre fui un buen oyente. No tengo mucho más que hacer ahora.

Me metí el cuello de la botella en la boca antes de que mi demonio dijera algo sobre la autocompasión destructiva. Yo no había estado allí; no me correspondía juzgar.

—¿Qué trae a una estrella de la medicina forense y a una veterana reconvertida en investigadora privada a hablar conmigo?

Lo sabía. A través de los ojos apagados y la niebla de la bebida brillaba una mente dura y calculadora.

En el camino de estas cosas, esa mente inteligente se retorció sobre sí misma.

No éramos sus amigas de copas y no habíamos venido a perder el tiempo.

Dedujo que queríamos hablar de un viejo caso, y en su mente no podía haber otro caso que el que le había hundido. Su propio Moby Dick.

—Tu último caso.

—Me imagino —dijo—. Quieres hablar de lo que no tengo nada que decir.

—Vamos, Clayton. Afloja —dije—. No somos Asuntos Internos. No estamos aquí para discutir las consecuencias. Queremos hablar del caso.

Melissa me había informado todo lo que pudo.

Clayton había estado muy bien valorado en la policía, hasta que se puso a trabajar en la misma línea de investigación que Melissa.

En el transcurso de un par de años, había hecho un trabajo extraordinario con una serie de asesinatos sin resolver entre el sector más pobre de la comunidad de Denver: los sin techo, los institucionalizados.

Había conseguido superar las sospechas y había entrevistado a docenas de personas para las que los investigadores originales no habían tenido tiempo.

Se consideraba una excentricidad inofensiva. Aumentó el perfil de la policía en un sector de la sociedad que lo necesitaba. Nadie se quejó, excepto posiblemente su esposa.

Entonces, de la nada, una prostituta a la que había entrevistado le había acusado de violación. Era bastante creíble, pero dependía casi por completo del testimonio de la mujer. Y el día antes de la audiencia, ella desapareció.

Afirmaba que debía de haberse acercado a alguien que conocía la verdad de los asesinatos, y que le habían tendido una trampa.

Sus contactos en la comunidad se negaron a seguir hablando con él.

El departamento lo reincorporó, pero no todos se creyeron su historia.

Ignoró las órdenes sobre los casos en los que debía trabajar.

Ignoró los ruegos de su mujer y de los amigos que le quedaban para que volviera a la normalidad.

Se obsesionó con los asesinatos y la supuesta conspiración para desbaratar su investigación.

El término «delirante» se incluyó en su informe psicológico y finalmente perdió su placa.

Y su esposa se divorció de él.

—No se puede hablar de una cosa sin la otra —dijo—. Eso es lo que quería hacer Asuntos Internos.

—Apuesto a que, si la persona que te incriminó estaba en tu lista de sospechosos, tenías una corazonada sobre quién podría ser. —Melissa tomó un sorbo de su cerveza—. ¿Por qué no hay nada sobre eso en el informe?

—Porque no se hace eso sin pruebas, y yo no pude conseguir las pruebas. —Había conseguido aguijonearle lo suficiente como para que se incorporara y la mirara con desprecio. Pero me gustaba mucho más después de escuchar eso.

—¿Ni siquiera hablaste con tu compañero de ello? —pregunté.

—Mi «compañero» no me hablaba. Los bastardos lo amordazaron. Dijeron que podría ser un testigo contra mí. —Volvió a desplomarse hacia delante con un murmullo de «Ah, mierda».

Me incliné sobre la barra.

—Hay un nuevo ángulo del que no has oído hablar.

Por un momento pensé que lo habíamos perdido, pero su cabeza se inclinó lo suficiente como para que viera que un ceño fruncido profundizaba los pliegues de su frente.

—¿Qué?

—Melissa ha sido suspendida por seguir tus pasos.

Levantó la cabeza para mirarla.

—Idiota —murmuró.

—Si podemos recuperarla a ella, podemos recuperarte a ti —dije.

Sacudió la cabeza.

—Oh, no dudo que lo intentarías. —Volvió a fruncir el ceño—. Farrell. Sí, eso era. No llegaron a suspenderte, ¿verdad? No tuvieron la oportunidad.

—No es relevante —dije.

—Nunca tomo decisiones precipitadas sobre la relevancia. Estás un poco nerviosa por eso, ¿no? —Se rio—. Esto se está convirtiendo en un club para ex empleados de la ley.

Estaba a punto de colmar mi paciencia, pero Melissa se sentó a su lado y le explicó lo que había visto y por qué. Mantenía la cabeza baja, pero asentía de vez en cuando, entre trago y trago. Dijera lo que dijera, seguía interesado.

Nos conseguí otra ronda para que el camarero dejara de molestarnos.

Él no dijo nada cuando ella terminó, pero le había hecho pensar en ello de nuevo. Aunque no fue por mucho tiempo.

—Dime algo, Farrell. —Dio un trago a su vaso—. Toda esa charla sobre experimentos militares que salieron mal. ¿Eres una? ¿Saltaste edificios altos? ¿Doblas barras de metal con tus propias manos?

—No soy un experimento militar. Si lo fuera, me tendrían más controlada.

—¡Eh! Si que lo harían. Pero ahora recuerdo que entraste en ese edificio sola, contra tres tipos con escopetas. Están muertos y tú no recibiste ni un rasguño. No pareces Supergirl.

—Tampoco soy Supergirl. —Me acerqué de nuevo.

Tenía su atención, sostenía sus ojos—. La verdad es aún más extraña que eso.

Pero el problema de saber esa verdad sobre mí es que no puedes hacer nada con ella.

Nosotras podemos hacer cosas con tu verdad, tal vez incluso atrapar al asesino en el que nadie más cree.

Los ojos de Clayton se desenfocaron. Por un segundo, me preocupó que estuviera a punto de desmayarse, aunque no parecía tan borracho. Pero no era eso. Estaba viendo cosas.

—Oh, ellos creen bien —susurró—. Algunos de ellos. ¿Pero un caso con un perfil así y sin final a la vista? No quieren eso.

Vale, así que tenía un problema contra la policía y la ciudad. No era sorprendente, pero no iba a llevarnos más lejos a toda prisa.

—¿Así que tus pruebas no eran lo suficientemente buenas para cerrar el caso?

—Lo habría conseguido —dijo enfadado—. Estuve así de cerca. Solo un poco más. Eso es lo que no creyeron. Fue entonces cuando me quitaron la placa.

Pasé por delante de Melissa, así que estaba justo en su cara, ojo a ojo.

—¿Cerca de quién?

—El sendero está frío —dijo.

Apestaba a vino malo. Goteaba como un viejo barril de madera, sus duelas aflojadas por demasiados golpes, sus aros oxidados y carcomidos por el ácido de su interior. Su aliento, su sudor, su ropa... el vino malo lo impregnaba todo. Pero en el fondo de todo eso...

—Vamos —lo engatusé. Su conocimiento era como una astilla incrustada en su cabeza. Solo había que sacarlo—. Puedes decírmelo. Confías en mí. Sabes...

—Amber. ¡Amber!

Parpadeé. La mano de Melissa estaba tirando de mi brazo.

Mierda. ¿Qué demonios estaba haciendo?

Clayton estaba sentado como si le hubiera golpeado. Tenía la boca abierta y los ojos vidriosos.

Solo había estado a medio camino de obligarlo. ¿Estaba justificado?

No.

Me aparté y me crucé de brazos para ocultar el escalofrío. Miré a cualquier parte menos a Clayton.

No necesitamos a Clayton. Como él dijo, su rastro estaba frío. Y no necesitaba hacerlo así, porque si empezaba, ¿dónde estaría cuando parara?

—Será mejor que nos vayamos —dije.

Clayton seguía sacudiendo la cabeza mientras Melissa y yo nos íbamos.