CAPÍTULO 19

Julian

Darren Pike dio tres ubicaciones.

Dos eran mentiras.

La tercera estaba desactualizada.

Lo dejé vivo porque los muertos no pueden reconsiderar sus respuestas.

El sábado por la tarde, la organización de Malcolm había dejado de funcionar como estructura coherente. El dinero desapareció. Las casas de seguridad se vaciaron. Dos altos cargos huyeron del estado. Un tercero contactó con las autoridades federales a cambio de protección.

Propicié los tres resultados.

El caos revelaba patrones.

Todo el mundo corría hacia lo que valoraba.

Malcolm corría hacia Eli.

No físicamente.

Operativamente.

Todos los recursos que más protegía convergían ahora en el distrito de carga del este.

El antiguo edificio de seguros marítimos seguía siendo una posibilidad, pero dos propiedades adyacentes recibían un tráfico inusual.

Una era un hotel clausurado.

La otra había albergado una imprenta.

Observé desde una torre de oficinas sin terminar, a seis manzanas de distancia.

Sin rifle.

Tenía uno disponible, pero prefería observar.

El hotel mostraba actividad en cuatro plantas.

Demasiado obvio.

La imprenta tenía generadores en marcha a pesar de parecer abandonada.

También obvio.

El edificio de seguros parecía vacío.

Por eso era el que más me interesaba.

Pasé tres horas demostrándome que estaba equivocado.

Eli estaba en el hotel.

No porque pudiera verlo.

Porque los vehículos de Malcolm se movían periódicamente entre puntos de acceso subterráneos, y los hombres que salían del hotel se comportaban como quienes esperan un ataque.

Estaban asustados.

Bien.

Mi teléfono vibró.

Malcolm otra vez.

Respondí.

—¿Te estás divirtiendo?

—Sí.

Su silencio indicó que la respuesta le había desagradado.

—Quince personas.

—No he contado.

—Eso suena muy propio de ti.

—¿Cómo está Eli?

—Vivo.

—Ponlo al teléfono.

—No.

Miré hacia el hotel con los prismáticos.

Las cortinas cubrían la mayoría de las ventanas.

Una ventana en la esquina superior había sido tapiada desde dentro.

Posible.

Malcolm continuó.

—Has dañado negocios por valor de millones porque te niegas a aceptar la solución más sencilla.

—Devuélvelo.

—Trabajas para mí otra vez. En exclusiva.

—No.

—Puede que él no esté de acuerdo con tus prioridades.

—Lo dudo.

—Pareces muy seguro de su devoción.

La palabra me irritó.

—Tienes doce horas —dijo Malcolm—. Después, empezaré a enviar pruebas de que sigue vivo.

Apreté el teléfono con más fuerza.

—Si le quitas cualquier parte, yo quitaré la parte equivalente a todos los que lleven tu sangre.

Silencio.

Había localizado a los hijos adultos de Malcolm dos horas antes.

No tenían nada que ver con Eli.

No les haría daño.

Malcolm no lo sabía.

Las amenazas funcionaban mejor cuando se basaban en una reputación establecida.

—Te estás volviendo emocional —dijo en voz baja.

—Sí.

Había esperado una negación.

No le di ninguna.

—¿Cómo se siente eso?

—Caro para ti.

Colgué.

La emoción no era el lastre operativo que una vez creí.

La emoción descontrolada perjudicaba el juicio.

La mía estaba controlada.

Casi siempre.

Simplemente cambiaba el objetivo.

Antes de Eli, priorizaba la supervivencia.

Ahora priorizaba el rescate.

Una vez claro el objetivo, venía la planificación.

El hotel pertenecía a un fideicomiso concursal y había permanecido legalmente desocupado durante nueve años.

Los registros municipales incluían los planos de las plantas.

Las antiguas inspecciones de incendios detallaban los cambios estructurales.

Los registros de suministros revelaban qué secciones aún recibían electricidad limitada.

Obtuve los tres.

Había demasiados hombres dentro para una entrada limpia.

Malcolm quería que fuera.

Por tanto, se prepararía para las entradas obvias.

Fachada.

Azotea.

Muelle de carga.

Túneles de servicio.

Cualquiera de ellos podía tener trampas o estar vigilado.

Necesitaba información desde dentro.

A las seis y veinte, un vehículo salió del hotel con un pasajero.

Lo seguí el tiempo suficiente para identificarlo.

Nathan Greeley.

Uno de los jefes de logística de Malcolm.

Casado.

Dos hijos.

Sin antecedentes penales a pesar de quince años rodeado de violencia organizada.

Su habilidad consistía en disfrazar el crimen de aprovisionamiento legítimo.

Condujo a casa.

Interesante.

O Malcolm aún confiaba en él lo suficiente como para permitirle mantener su rutina habitual, o Greeley intentaba aparentar que no estaba implicado.

Ambas posibilidades me resultaban útiles.

Llegué a su casa antes de que terminara de cenar.

No amenacé a su familia.

Esperé en su garaje a oscuras hasta que salió a buscar algo de su coche.

Cuando la puerta se cerró tras él, me vio.

Me reconoció de inmediato.

No gritó.

Inteligente.

—Voss.

—¿Dónde está Eli?

Su rostro se tensó.

—No lo sé.

Me acerqué.

—Nada de mentiras.

—Te digo que no estuve involucrado.

—¿Dónde?

—No sé en qué habitación.

—Eso no es lo que pregunté.

Greeley miró hacia la puerta que daba a su casa.

Me interpuse entre él y ella.

—No involucrarás a mi familia.

—Entonces responde.

Su respiración se tornó entrecortada.

—Bellwether Grand.

El hotel abandonado.

—¿Piso?

—Cuarto o quinto. Sayer trasladó las operaciones allí después de que empezaras a atacar propiedades.

—¿Cuántos hombres?

—No lo sé.

Lo miré fijamente.

—Diez. Quizá doce. Algunos rotan.

—¿Malcolm?

—Allí la mayor parte del tiempo.

—¿El estado de Eli?

Desvió la mirada.

Lo capté.

—¿Qué pasó?

—No lo vi.

—¿Qué oíste?

Greeley tragó saliva.

—Le han dado una paliza.

La frase produjo un cambio fisiológico que me desagradó.

Manos frías.

Tensión en la mandíbula.

Nada útil.

—Más.

—Oí a Sayer ordenarles que no lo dañaran tanto como para hacerte creer que negociar era inútil.

Me acerqué más.

Greeley chocó contra la pared.

—¿Alguien lo agredió sexualmente?

—No lo sé.

Respuesta equivocada.

Mi mano se cerró alrededor de su garganta antes de que decidiera moverme.

Sus ojos se abrieron de par en par.

Me obligué a soltarlo.

—Averígualo.

—¿Qué?

—Llama a alguien de dentro.

—Se darán cuenta.

—No si eres competente.

Me miró fijamente.

Luego sacó el teléfono con manos temblorosas.

La llamada duró cuarenta segundos.

Preguntó si «el paquete» seguía siendo viable.

Escuchó.

Preguntó si Sayer quería asistencia médica.

Escuchó de nuevo.

Colgó.

—No —dijo rápidamente—. No hubo agresión sexual. Sayer detuvo a uno de los guardias que intentó algo. Dice que necesita a Mercer psicológicamente funcional.

El aire volvió a mis pulmones.

No me había dado cuenta de que lo estaba conteniendo.

Greeley lo notó.

Un error.

—Te importa.

—Sí.

Ya no tenía sentido ocultarlo.

Toda la organización lo sabía.

—Por eso Malcolm se lo llevó.

—Entiendo la relación causa-efecto.

—Cree que si controla a Mercer, te controla a ti.

—Se equivoca.

—¿Vas a matar a Sayer?

—Sí.

Greeley cerró los ojos.

—¿Y a mí?

—¿Participaste?

—No.

—¿Sabías que se habían llevado a Eli?

—No hasta después.

—¿Ayudaste a retenerlo?

Una pausa.

—Sí.

Honestidad.

Útil.

—Sal de la ciudad esta noche.

Abrió los ojos.

—¿Me vas a dejar ir?

—No.

Me alejé.

—Te doy la oportunidad de apartarte de mi camino.

—Eso suena a dejarme ir.

—La distinción puede importar más adelante.

Parecía enfermo.

Me giré hacia la puerta del garaje.

—Voss.

Me detuve.

—Sayer trasladó a Mercer a la esquina norte ayer. Quinta planta. Están usando las antiguas suites ejecutivas porque solo se accede por un pasillo.

Eso coincidía con la ventana tapiada.

—¿Por qué me lo dices?

Greeley miró hacia la casa.

—Mis hijos.

Lo entendí.

Apego.

Siempre una palanca.

Siempre una vulnerabilidad.

Quizás Renwick había tenido razón después de todo.

Lo que pasó por alto fue que el apego también llevaba a tomar decisiones que de otro modo serían imposibles.

Greeley traicionó a Malcolm por amor.

Yo me preparaba para entrar en un edificio lleno de hombres armados por la misma razón, aunque la palabra aún se resistía a aparecer en mi cabeza.

Antes de irme, dije:

—Lleva a tu familia a algún lugar donde él no pueda encontraros.

—¿Existe tal lugar?

—No.

Lo dejé con eso.

En el apartamento seguro, extendí los planos sobre una mesa.

Quinta planta, esquina norte.

Un pasillo principal.

Acceso de servicio a través de un antiguo sistema de montaplatos, pero el hueco se había sellado en reformas posteriores.

Las escaleras de incendios exteriores terminaban un piso más abajo porque la sección superior se había derrumbado.

El acceso al tejado pasaba por dos escaleras.

Demasiado predecible.

Estudié el edificio durante una hora.

Entonces lo vi.

En su día, el hotel había estado conectado a un salón de banquetes vecino mediante un puente peatonal cubierto en la tercera planta. El puente se demolió hacía diecisiete años.

La puerta seguía allí.

Detrás, ladrillo.

El ladrillo tenía solución.

Hice llamadas.

No a criminales.

A contratistas municipales.

Un supervisor de demolición que me debía un favor.

Un ingeniero de servicios públicos que creía estar ayudando en una investigación de seguros.

Un antiguo empleado del hotel que describió qué pasillos de servicio seguían ocultos tras las paredes reformadas.

A medianoche, tenía una ruta.

También tenía un mensaje de voz.

Malcolm.

Lo abrí.

Estática.

Luego Eli.

—¿Julian?

Se me heló el cuerpo.

Su voz sonaba mal.

Espesa.

Cansada.

—Quiero volver a casa.

Cinco palabras.

Luego Malcolm.

—Mañana por la noche. Después de eso, se acaba la paciencia.

La grabación siguió solo con ruido de fondo antes de terminar.

Reproduje la frase de Eli de nuevo.

Una vez.

Dos veces.

Una tercera.

Lo había oído asustado.

Yo lo había causado una vez.

Nada se comparaba con esto.

No porque gritara.

No lo hizo.

Porque sonaba como si estuviera intentando no hacerlo.

Me senté en la oscuridad con el teléfono en la mano.

Casa.

Había llamado hogar a mi casa.

Mi apartamento.

Mi cama.

A mí.

Había pasado décadas asegurándome de que ningún lugar ni ninguna persona se volvieran esenciales.

Eli había hecho ambas cosas sin permiso.

Reproduje el mensaje una última vez.

Luego lo borré porque entrar en una operación con cargas emocionales era mala práctica.

De todos modos recordaba cada sílaba.

A las dos de la madrugada, envié fotografías a Malcolm.

No cuerpos.

Oficinas vacías.

Pisos francos abandonados.

Saldos bancarios reducidos a cero.

Documentos que probaban que dos de sus aliados más cercanos ya habían acordado testificar en su contra si era necesario.

El mensaje adjunto contenía tres palabras.

TE QUEDAN HORAS.

Luego dormí noventa minutos.

Cuando desperté, sabía exactamente lo que haría.

Malcolm creía que iba a negociar.

Tenía razón en una cosa.

Ya iba.