CAPÍTULO 6

Eli

Para el martes, había aprendido tres cosas.

Primero, Julian cocinaba mejor de lo que nadie debería cocinar mientras llevaba una carrera secreta como asesino.

Segundo, nunca olvidaba nada de lo que le decía.

Tercero, su silencio tenía diferentes significados.

Podía reconocer al menos cuatro.

Estaba el silencio de trabajo, cuando bajaba con un portátil y me ignoraba mientras leía.

Estaba el silencio irritado.

El silencio pensativo.

Y el silencio frío y peligroso que aparecía cada vez que me acercaba demasiado a los límites que no había explicado.

El cuarto había aparecido después del almuerzo.

Estaba cerca del colchón sosteniendo la bandeja vacía.

Julian estaba junto a las escaleras.

Entre nosotros había dos metros de hormigón y una pésima decisión.

—Dame la bandeja —dijo.

—No.

Silencio peligroso.

Aferré la bandeja con más fuerza.

—Ya perdiste el armazón de la cama.

—Técnicamente todavía tengo el colchón.

—Eli.

—Quiero subir.

—No.

—Dijiste que la cooperación me haría ganar cosas.

—No dije tal cosa.

—Lo insinuaste.

—No lo hice.

—Eres imposible.

—Dame la bandeja.

Miré el borde de metal.

¿Podría usarla?

Probablemente no con eficacia.

Julian me leyó el pensamiento.

—No lo hagas.

Odiaba esa palabra en su boca.

Arrojé la bandeja.

No a su cabeza.

Más o menos.

Julian se movió.

La bandeja golpeó la pared con un estruendo espectacular.

Durante un glorioso segundo, la satisfacción ahogó el miedo.

Entonces vi su rostro.

No llevaba máscara hoy.

Había dejado de entender la lógica de cuándo la usaba.

Su expresión era calmada.

Demasiado calmada.

—Recógela.

—No.

—Eli.

—Sigues diciendo mi nombre como si fuera una orden.

—A menudo lo es.

—Pues busca otra.

Caminó hacia mí.

Retrocedí un paso.

Me detuve.

Estaba cansado de retroceder.

Se detuvo a un brazo de distancia.

Olía a jabón.

A café.

Nada siniestro.

Eso lo hacía más aterrador, no menos.

—Recoge la bandeja.

—No.

—¿Por qué?

La pregunta me desconcertó.

—¿Qué?

—Sé que entiendes el resultado probable. Sabes que soy más fuerte, más rápido y más experimentado. Sabes que negarte no te llevará arriba. Entonces, ¿por qué lo haces?

La ira me cerró la garganta.

—Porque necesito que una cosa sea mía.

Su mirada se agudizó.

—Mi no.

Ninguno de los dos se movió.

—Necesito poder decirlo —continué, más bajo ahora—. Aunque lo ignores. Aunque me castigues. Aunque no cambie nada. Necesito una palabra que todavía me pertenezca.

Julian me miró fijamente tanto tiempo que fui consciente de cada respiración.

Entonces retrocedió.

—De acuerdo.

Parpadeé.

—¿Qué?

—Puedes decir no.

La sospecha llegó al instante.

—¿Y?

—Y te diré cuándo puedo respetarlo.

—Eso no es suficiente.

—No.

La falta de argumento me robó parte de la ira.

Julian miró la bandeja.

—¿Vas a recoger eso?

—No.

La comisura de su boca se curvó.

Mi corazón hizo algo estúpido.

—Entonces hemos establecido que la palabra funciona.

—¿No estás enfadado?

—Lo estoy.

—Oh.

—También siento curiosidad.

—¿Por?

—Cuánto tardarás en darte cuenta de que desafío e imprudencia no son lo mismo.

Un escalofrío me recorrió.

—¿Es ese el silencio peligroso?

Pareció realmente sorprendido.

—¿Qué?

—Tienes distintos silencios.

—No es verdad.

—Claro que sí.

—Recoge la bandeja.

—Silencio pensativo.

—Eli.

—Irritado.

Su mano me agarró el hombro.

Me reí.

No podía creerlo, pero me reí.

El sonido resonó por el sótano.

Julian me miró fijamente.

Sus dedos seguían rodeándome el brazo.

Dejé de reír.

La tensión cambió el aire.

Estaba cerca.

Demasiado cerca.

Su mano era firme, pero no me hacía daño.

Sentía su calor a través de la camisa.

Mi cuerpo recordó cada fantasía humillante que había tenido con él antes de descubrir que era un asesino.

Me odiaba por eso.

Lo que Julian vio en mi rostro hizo que me soltara de inmediato.

Se alejó.

—Recoge la bandeja.

Su voz había cambiado.

No fría.

Más ronca.

Me agaché y la recogí sin rechistar.

Ninguno mencionó el motivo.

Una hora después, Julian regresó con una tira de cuero negro.

Se me encogió el estómago.

No era exactamente un látigo.

Una correa de entrenamiento ancha.

Aun así, malo.

Muy malo.

Me levanté.

—¿Qué es eso?

—Una consecuencia.

—¿Por la bandeja?

—Por intentar usarla como arma.

—No te golpeé.

—Lo consideraste.

—No puedes castigar pensamientos.

—¿No?

—No.

Me estudió.

—Buen argumento.

El alivio apenas asomó antes de que añadiera:

—La consecuencia es por lanzar un objeto metálico en un espacio cerrado donde podría habernos herido a cualquiera de los dos.

—Oh.

Maldito fuera.

—Eso es diferente.

—Sí.

—Vaya, lo has pensado bien.

—Suelo hacerlo.

Miré la correa.

—¿Qué vas a hacer?

—Tres golpes en la parte alta de la espalda.

El miedo borró cualquier respuesta ingeniosa.

—No.

Julian se quedó inmóvil.

Tragué saliva.

Había dicho que esa palabra podía ser mía.

Ahora descubriríamos si había sido otra manipulación.

—No —repetí.

Su mirada sostuvo la mía.

—De acuerdo.

Casi me fallaron las rodillas.

Dejó la correa sobre el taburete.

Me quedé mirándolo.

—¿Eso es todo?

—No.

Por supuesto que no.

—¿Y qué pasa entonces?

—Pasarás las próximas seis horas inmovilizado.

Mi alivio se vino abajo.

—Eso no es mejor.

—No dije que lo fuera.

—Dijiste que respetarías el no.

—Y lo estoy haciendo.

—¿Haciendo otra cosa que no quiero?

—Eres un cautivo, Eli. No voy a insultarte fingiendo lo contrario.

Las palabras cortaron en seco.

Aparté la mirada.

Una parte ridícula de mí había empezado a olvidar.

No la puerta cerrada con llave.

No el asesinato.

Sino la forma del peligro.

Julian traía comidas.

Me daba libros.

Me dejaba ducharme.

Discutíamos.

A veces se sentaba abajo mientras leía, sin decir nada durante una hora.

La rutina había empezado a parecer casi normal.

Eso era aterrador.

—Las manos —dijo.

Lo miré.

Sostenía esposas acolchadas.

—No.

—Entonces la correa.

—Eso es coacción.

—Sí.

La ira me atravesó.

—Al menos lo admites.

—Te dije que no fingiría.

Miré las esposas y luego el cuero.

Seis horas parecían insoportables.

La correa me asustaba más.

—Las esposas.

Julian se acercó lentamente.

—Date la vuelta.

Lo hice.

Me aseguró las muñecas por delante en lugar de por detrás.

Bastante flojas para que cupieran dos dedos bajo cada esposa.

Luego las sujetó a un cinturón alrededor de mi cintura.

Fruncí el ceño.

—¿Eso es todo?

—Para tus brazos.

—¿Qué más?

—Los tobillos.

Me puse rígido.

—Necesito ir al baño.

—Te soltaré.

Me ardió la humillación.

—¿Cada vez?

—Sí.

—Te odio.

—Lo sé.

Se agachó.

La posición le acercó el rostro a mi cintura, y mi cuerpo reaccionó con una conciencia que no quería sentir.

Miré al techo.

Esto era una locura.

Estar inmovilizado no debería provocar nada más que miedo.

Sin embargo, las manos de Julian eran cuidadosas.

No íntimas.

No se demoraban.

Precisamente esa falta de intención sexual hacía que mi propia reacción resultara peor.

Se puso de pie.

—Siéntate.

Me dejé caer sobre el colchón.

Cogió la correa y la colgó de un gancho cerca de la puerta.

Observé.

—¿Por qué dejarla ahí?

—Un recordatorio.

—¿De qué?

—De que las decisiones tienen consecuencias.

—Ahora mismo no soy uno de tus empleados.

—Técnicamente sigues en nómina.

Lo miré fijamente.

—¿Qué?

—No te he despedido.

Se me escapó una risa antes de poder evitarlo.

Julian entornó los ojos.

—¿Secuestraste a tu asistente y seguiste pagándole?

—Darte de baja crearía documentación.

—Este es el secuestro menos romántico de la historia.

Silencio.

Me ardió la cara.

¿Por qué había dicho romántico?

La expresión de Julian se volvió indescifrable.

—No quise decir...

—Lo sé.

Silencio peligroso.

No.

No peligroso.

Algo nuevo.

Me removí en el colchón.

—Me pican las muñecas.

—Llevas inmovilizado cuarenta segundos.

—Los cuarenta segundos más largos de mi vida.

Cogió una silla de la pared y se sentó.

—¿Te vas a quedar?

—Sí.

—¿Durante seis horas?

—Muy probablemente.

—¿Por qué?

—Para observar.

—Eso suena espeluznante.

—Lo es.

Lo miré fijamente.

Luego me reí de nuevo.

Esta vez Julian movió la boca.

Apenas.

Una sonrisa real.

Pequeña.

Desapareció casi de inmediato.

Me dolió el corazón.

Ese era el problema.

No las esposas.

No su aterradora compostura.

Esa pequeña expresión.

Había pasado tres años buscando pruebas de que había algo detrás del rostro hermoso y gélido de Julian Voss.

Ahora sabía que sí las había.

Lo que no sabía era si descubrirlo me salvaría o me destruiría.

Pasaron las horas.

Julian trabajaba en un portátil.

Yo leía.

Cuando se me acalambró el hombro, ajustó las esposas.

Cuando necesité ir al baño, me liberó sin decir nada y esperó fuera.

Después volvió a esposarme.

Me quejé.

Ignoró casi todo.

En algún momento, la lluvia empezó a repiquetear contra la casa.

El sonido me llegaba débilmente a través de las tuberías y las paredes.

Cerré el libro.

—¿Cómo eran tus padres cuando eras niño?

Los dedos de Julian se detuvieron sobre el teclado.

—¿Por qué?

—Nunca hablas de ellos.

—No hay nada que merezca la pena contar.

—¿Siguen vivos?

—No.

—¿Cómo murieron?

Alzó la mirada.

Supe de inmediato que había cruzado una de las líneas invisibles.

—Lo siento.

—Deja de disculparte.

—Lo intento.

—Murieron por separado.

—Eso no es lo que pregunté.

—No.

Esperé.

Julian volvió a la pantalla.

Silencio pensativo.

Finalmente dijo:

—Mi padre murió en un accidente de barco. Mi madre murió durante un allanamiento de morada.

Un escalofrío me recorrió la espalda.

—¿Tú...?

—Sí.

Dejé de respirar.

Julian me miró.

—Tú preguntaste.

—Mataste a tus padres.

—Tenía diecinueve años cuando murió mi padre. Veinte cuando murió mi madre.

—¿Por qué?

—Pretendían declararme incapaz y encerrarme.

Pensé en su calma.

Su necesidad de control.

Las interminables reglas.

—¿Siempre fuiste así?

—Sí.

—¿Desde pequeño?

—Hasta donde recuerdo.

Tragué saliva.

—¿Alguien intentó ayudarte?

—Una persona.

—¿Qué le pasó?

El rostro de Julian quedó vacío.

Lo supe antes de que respondiera.

—Lo maté.

Cerré el libro.

—Julian.

—Pretendía internarme.

—¿Cuántos años tenías?

—Diecisiete.

Se me revolvió el estómago.

Este era el hombre con el que había fantaseado.

El hombre que sabía cómo me gustaba el café.

El hombre que recordaba que le temía a la oscuridad.