Capítulo 9 La eliminación del cabo suelto

El plan para eliminar a Murilo de la ecuación tenía que ser diferente.

No podía simplemente atropellarlo o dejar que muriera de golpe de calor en la ambulancia.

La desaparición o muerte de un empleado del hospital al mismo tiempo que mostraba signos de riqueza inexplicable atraería a investigadores internos de la policía civil.

Necesitaba crear un escenario en el que el propio estilo de vida autodestructivo de Murilo fuera el responsable de su caída.

El silencio dentro de la cabina de esa ambulancia con matrículas oficiales era un organismo vivo.

Había un denso olor a polvo mezclado con el cuero sintético rasgado de los asientos, pero esa noche, el olor predominante era el de óxido.

Sangre fresca. La sangre del hombre cuyo reloj de platino ahora descansaba en el bolsillo izquierdo de mi bata de laboratorio.

En el asiento del copiloto, Murilo respiraba fuerte, un pulso pesado y desequilibrado que delataba su ansiedad bullbull.

Su estómago siempre mandaba sus acciones, y cuando no era hambre de comida o sexo, era el hambre ciega de posesiones fáciles.

El instinto más primitivo de un animal que quiere acumularse sin el menor esfuerzo.

Miré el asfalto húmedo que reflejaba las luces amarillas de las farolas en la periferia.

Mis manos en el volante estaban perfectamente calmas.

Mi pulso mantenía los habituales cincuenta y siete latidos por minuto.

Soy un escorpión; no actuamos por impulso.

Calculamos el peso del veneno incluso antes de levantar la cola.

Pero Murilo no entendía el veneno. Entendía la fuerza bruta y la urgencia inmediata.

"Arthur," su voz salió arrastrada, cortando la estática de la radio apagada. "Tenemos que dividir esto bien. El cable de ese tipo... eso no es oro cualquiera. Es oro blanco. Y su cartera tenía más de cuatro mil en efectivo. Lo vi cuando sacaste el fajo del bolsillo interior de tu chaqueta."

"Lo dividiremos cuando el cuerpo desaparezca", recordó Murilo," respondí, sin apartar la vista de la carretera oscura.

"Hay un contenedor industrial de eliminación en la zona norte.

El camión de recogida pasa a las seis de la mañana.

Tenemos exactamente dos horas para hacer que el ejecutivo se deshaga en un incinerador privado. Concéntrate en el proceso."

"¡Concéntrate, Arthur!" golpeó el panel de plástico, agrietando aún más el marco de la vieja radio.

"Fui yo quien arrastró al desafortunado hombre al borde de la carretera.

¡Fui yo quien limpió las pistas de neumáticos con la arpillera!

Tú solo te quedaste ahí sentado, conduciendo este puto carro.

Ahora quiero mi mitad. Sé que intentas engañarme.

Siempre consigues las mejores joyas. ¿Crees que soy un pringado? "

La mente de un psicópata de nivel 3 funciona mediante ecuaciones coste-beneficio.

En ese preciso momento, en mi mapa mental, el valor de utilidad de Murilo cayó a cero.

Pasó de ser una pieza útil, un idiota conveniente que me daba coartadas a cambio de treinta minutos en un burdel, a un riesgo estructural.

Un expediente vivo con una boca demasiado grande y nervios demasiado frágiles.

Los conflictos externos son solo el reflejo de mentes que no pueden operar con la misma frecuencia de frialdad.

Mientras yo veía al hombre en la camilla como un problema matemático a resolver, Murilo lo veía como un boleto de lotería que debía retirar antes de que el banco cerrara.

"Para el coche", ordenó Murilo, yendo la mano hacia el freno de mano de emergencia. "Para esta maldita cosa en la sombra de esa fábrica de allí. Vamos a solucionarlo ahora."

No discutí. Un escorpión no te dice cuándo va a picar.

Tiré la ambulancia al lado de tierra de la carretera, bajo la sombra de un cobertizo abandonado cuya fachada mostraba los restos de una antigua planta metalúrgica.

Apagué el motor. El único sonido que quedaba era el crepitar del escape caliente y la respiración pesada del herido que iba atrás.