Capítulo 8 El lavado de veneno y el rastro de sangre

En las semanas posteriores al descarte de Eduardo V, ejecuté mi plan de estabilización financiera con la precisión quirúrgica que el propio médico fallecido envidiaría.

No soy un idiota que va gastando dinero robado en tiendas de diseñador o subiendo fotos a las redes sociales.

Soy el escorpión; vivo en las grietas, por debajo de la línea de detección.

Usé la foto de las naranjas para pagar las deudas de mi antiguo casero a través de cuentas de terceros y transferencias fraccionadas.

Compré su silencio. Me mudé a un apartamento pequeño pero limpio en un barrio de clase media-baja donde nadie hacía preguntas.

El reloj Audemars Piguet estaba guardado en un fondo falso en mi nuevo armario, envuelto en terciopelo negro.

Solo lo vendería en un año, a algún coleccionista internacional de la deep web que no se preocupaba por la falta de papeles ni por el sangriento origen de la pieza.

El dinero se guardaba en cajas de zapatos, gastándose solo en supermercados, gasolineras y gastos cotidianos que no dejaban rastro electrónico.

Mi vida finalmente estaba bajo control. El caos que me había perseguido desde la infancia, los abusos de mi padre, las humillaciones de mi expulsión de la universidad...

todo parecía haberse vengado con el parachoques de esa ambulancia.

Sin embargo, el eslabón débil de cualquier cadena criminal nunca es el plan; es el compañero.

Murilo era un Tauro primitivo. Su mente no podía procesar la necesidad del secreto. En cuanto recibió su parte en dólares y vio que el doctor había desaparecido del mapa sin dejar rastro aparente, pensó que se había convertido en el rey de la ciudad.

Su comportamiento en el hospital empezó a cambiar.

Empezó a faltar a turnos alegando "problemas de salud", pero todos sabían que pasaba las noches bebiendo en las cabañas de los clubes nocturnos más caros de la zona bohemia.

Compró un coche deportivo de segunda mano, un modelo importado con un escape ruidoso, incompatible con el salario de una enfermera estatal.

Desfilaba por el patio de urgencias con cadenas de oro nuevas y relojes llamativos.

Para empeorar las cosas, el instinto ostentoso de Murilo atraía miradas equivocadas.

"Hola, Arthur", me comentó Murilo durante un turno de viernes por la noche, mientras estábamos en el patio del hospital esperando llamadas.

Exudaba el olor a perfume importado barato mezclado con brandy.

"El jefe de seguridad del hospital vino ayer a preguntarme cómo conseguí comprar el coche nuevo.

Le dije que gané en una apuesta acumulada de fútbol.

El tipo parecía un poco torcido, pero se lo tragó. "

"Eres un imbécil, Murilo", respondí, sin apartar la vista del volante de la ambulancia. Sentí una punzada fría de odio en la base de mi cráneo. El escorpión no tolera que le manipulen en su nido. "Te advertí que guardaras este dinero al menos seis meses. Estás poniendo un foco en nuestras cabezas."

"¡Tranquilo, tío! El doctor se ha convertido en abono de basurero, aquí nadie le busca.

La policía cree que fue secuestrado por alguna facción o que huyó del país por evasión fiscal.

Lo vi en la tele ayer", se rió, dándome un toque en el hombro con esa intimidad forzada que aborrecía.

"Lo que tenemos que hacer es encontrar otro de esos.

Mi dinero ya se está acabando. Esa rubia del Privado de Rosas me quitó tres mil reais el fin de semana pasado. "

Le miré con recelo. Murilo había cruzado la línea.

Ya no era una herramienta útil que me permitía estar a solas con los pacientes mientras satisfacía sus adicciones a la piscina y los burdeles.

Se había convertido en una amenaza directa para mi libertad.

Un cabo suelto. Y en mi biografía, los cabos sueltos se cortan con la misma frialdad con la que le corté el dedo al Dr. Eduardo V.