Capítulo 10 La violación del pacto

En cuanto el motor se apagó, Murilo se desabrochó el cinturón con un violento crujido.

Se volvió hacia mí, con la cara roja y los ojos enrojecidos por el alcohol que aún corría por sus venas tras la ronda de la piscina anterior.

La avaricia ciega de un signo de tierra, cuando se frustra, se convierte en una terquedad destructiva.

Quería control, pero el control es territorio mío exclusivo.

"Pásame las cartas y el reloj, Arthur. Ahora. Yo me quedo con el platino y tú con el dinero. Es justo", dijo, extendiendo su mano gruesa, las uñas sucias de grasa y tiza.

"¿De verdad crees que estás en posición de dictar las reglas aquí, Murilo?" Pregunté, manteniendo la voz baja, casi en susurro.

La ausencia de miedo en mi voz siempre le perturbaba, pero su codicia era mayor que su instinto de preservación.

"Estoy dicando porque si abro la boca con el jefe del turno, ¡estás jodido! Digo que atropellaste al tipo a propósito. Digo que lo planeaste todo. ¿A quién crees que creerán? ¿Al conductor raro que todos odian o a la enfermera que bebe cerveza con el director del hospital?"

La amenaza era real, pero el error de Murilo fue pensar que el miedo era una posible variable en mi sistema operativo. No siento miedo. El miedo es un fallo de software que fue borrado de mi mente cuando tenía siete años, encerrado en ese sótano oscuro con el perro podrido.

Antes de que pudiera retirar la mano, mi brazo derecho se movió con la precisión de un muelle de acero.

Mi mano izquierda agarró el cuello de su bata de laboratorio, tirando de ella hacia adelante, mientras mi mano derecha buscaba la pesada linterna táctica de metal que estaba sujeta al soporte lateral de la puerta del conductor.

No hubo vacilación. No hubo calor de ira.

Era pura mecánica. El primer golpe golpeó el lateral de la mandíbula de Murilo.

El sonido del hueso rompiéndose fue un crujido seco, amortiguado por la tapicería del asiento.

Dejó escapar un gemido ahogado, sus ojos se abrieron de par en par por la sorpresa mientras la sangre empezaba a brotar de su boca.

Intentó levantar los brazos para defenderse, pero el espacio reducido de la cabina jugaba a mi favor.

Estaba anclado al volante; él estaba flojo, desequilibrado por su propio peso.

El segundo golpe vino de arriba abajo, rompiéndole la nariz e inundando su visión de oscuridad. "Eso es por tu falta de método, Murilo", pensé, mientras asestaba el tercer golpe directamente en su sien.

Su cuerpo se suavizó al instante, golpeando la puerta del copiloto. Su respiración cambió de ritmo, convirtiéndose en el burbujeo de alguien que se traga su propia sangre.

Le miré.

No estaba muerto, pero estuvo muy cerca. Traumatismo craneal severo. Edema cerebral en expansión. Ahora mostraba los mismos síntomas clínicos que los pacientes a los que no jugaba al billar. El destino tiene un sentido del humor bastante refinado.

Pasé hasta la parte trasera de la ambulancia por el pequeño pasadizo interior. Había visto a su compañero transformarse en verdugo. El terror en sus ojos era absoluto, la forma más pura de sumisión humana.