5 Intervención

V iktor se llevó ambas manos a la cabeza, entrelazando los dedos sobre la nuca mientras miraba fijamente los esquemas proyectados en la pantalla principal. Estaba perplejo.

—Es brillante... —murmuró el ingeniero escandinavo, casi para sí mismo—. Es de una sencillez tan insultante que resulta simplemente magistral.

El ingeniero se inclinó hacia adelante y señaló el texto original de la memoria descriptiva. La actitud de desdén que había mostrado al principio hacia la tecnología de principios del siglo XX se había esfumado por completo.

—Toda la generación eléctrica comercial, desde las dinamos de hace un siglo hasta las turbinas nucleares de hoy, se basa en lo mismo: mover físicamente una bobina de cobre dentro de un campo magnético para generar corriente.

Para eso quemamos carbón, gas o usamos caídas de agua.

Para conseguir movimiento mecánico. Fuerza motriz pura y dura.

Viktor amplió una de las secciones del documento, donde se detallaban los principios del invento.

—Pero mirad lo que patentó Figuera. Escribe literalmente que ni los núcleos ni el circuito inducido necesitan moverse. Ha sacado la fuerza motriz bruta de la ecuación; el bloque principal de generación permanece fijo.

—¿Cómo cortas las líneas de fuerza magnética si no hay movimiento físico? —preguntó Jian, escéptico, acercándose también a la mesa.

—No las cortas. Haces que el campo magnético fluctúe a través de los carretes —respondió Viktor, con los ojos brillando al comprender la física detrás del viejo papel—.

»Figuera colocó dos series de electroimanes enfrentados.

En medio, situó el circuito inducido, totalmente estático.

En lugar de hacer girar un rotor mecánico pesado, inventó un sistema con una resistencia variable y un cilindro distribuidor.

Al girar una simple escobilla, hacía oscilar la corriente que alimentaba los electroimanes.

Era el gatillo que disparaba la variación inductiva.

Al alternar la saturación de los núcleos de hierro, el aparato se comportaba como un transformador de estado sólido, arrancando potencia allí donde las leyes de la termodinámica dictaban que no debería haber nada.

—Hacía que el campo magnético aumentara en un lado y disminuyera en el otro de forma sucesiva —comprendió Michael al instante—. Creaba un pulso constante.

—Exacto —asintió Viktor—. Aplicó la Ley de Inducción de Faraday, pero sustituyendo la rotación mecánica por una oscilación electromagnética. Engañaba a las bobinas. Estas «sentían» que un imán se acercaba y se alejaba a gran velocidad, pero en realidad todo el bloque estaba quieto.

Julia comprendió que las piezas encajaban a la perfección.

—Por eso Nikola Tesla escribió en su carta que él también había llegado a esa misma solución —dijo la ingeniera, recordando las palabras exactas del genio serbio—.

Tesla se dio cuenta de que podía prescindir de los grandes rotores y la fuerza motriz.

Y lo más increíble es su reacción. Cuando Tesla dice «Ahora me alegro», no está hablando como un competidor asustado.

Habla con el alivio de un genio incomprendido.

Se alegraba de que alguien hubiera demostrado físicamente que su teoría era cierta .

El silencio volvió a adueñarse de la sala del Gsel durante unos segundos, roto únicamente por el rápido teclear de Gloria, que había seguido cruzando referencias en la hemeroteca.

—Si lo materializó, debió tenerlo funcionando en algún sitio de forma continua para probarlo —apuntó la administrativa, enviando un nuevo informe a la pantalla—.

Y así fue. Mirad esto. La prensa confirma que no era solo un experimento de laboratorio de un par de voltios.

Tenía su propia casa de Las Palmas, en la isla de Gran Canaria, completamente iluminada por este sistema y lo ofrecía como justificante físico de su invento.

Jian silbó por lo bajo.

—Tenía una central eléctrica autónoma metida en el salón de su propio domicilio, piensa que, si son ciertas las cifras de potencia, estamos hablando del equivalente a el motor del sistema de aire acondicionado centralizado de un edificio de oficinas completo o un supermercado moderno.

—Y hay más —añadió Gloria, revisando sus notas—. Hay indicios en otros documentos de que, años después, habría construido otra máquina en Barcelona, la ciudad a la que lo trasladaron como inspector y donde finalmente falleció.

Ahmed, que hasta ese momento se había mantenido en silencio rastreando el flujo financiero en los archivos históricos, carraspeó levemente para llamar la atención del grupo.

—Si os asombra que alumbrara su casa, esperad a ver las cifras del acuerdo que firmó en Madrid —dijo el analista, mostrando un documento en su terminal—. La prensa filtró el precio que un sindicato de banqueros le pagó para quedarse con la patente en exclusiva. Fueron treinta millones de pesetas.

Nadie en la sala parpadeó. Para un equipo de científicos del siglo XXI en Nueva York, una cifra en una moneda española desaparecida carecía de peso emocional. Ahmed suspiró ante la falta de impacto y ejecutó una rápida secuencia de comandos para traducir la historia al presente.

—He pasado esa cantidad por un conversor histórico, ajustando la inflación acumulada, la pérdida de poder adquisitivo y el valor del patrón oro desde 1902.

El analista señaló el número final que parpadeaba en la pantalla en color rojo.

—Esa cifra equivale a casi diez millones de dólares actuales. Cobrados en efectivo, de golpe, por un solo invento.

Michael se apartó de la mesa, apoyando todo su peso en la pared de cristal. La tensión y la sorpresa se reflejaron en su cara.

—Diez millones de dólares... —reflexionó en voz alta—.

Los banqueros de 1902 no eran estúpidos ni jugaban a la lotería.

Nadie desembolsa esa salvajada de dinero por un esquema en un papel o por un farol.

Si pagaron esa fortuna, es porque la máquina funcionaba.

La vieron con sus propios ojos y la compraron.

—¿Y dónde está? —preguntó Jian—. Porque ni yo ni vosotros hemos estudiado el generador de Figuera en la universidad, así que básicamente no ha existido tal cosa. Alguien lo hizo desaparecer de los libros de historia e hicieron desaparecer la máquina.

—Esa es otra cuestión —intervino Julia. La mirada de la ingeniera se había vuelto fría y calculadora—. Lo que importa ahora no es lo que compraron. Es lo que no está en estos papeles.

Todos se volvieron hacia ella.

—Las patentes muestran el concepto básico de los electroimanes y la resistencia, sí —continuó—.

Pero Viktor y yo sabemos perfectamente cómo funciona esto.

Ningún inventor registra el cien por cien de un diseño tan crítico.

Siempre te guardas la calibración exacta, la frecuencia de oscilación, el secreto que hace que el sistema no colapse.

Figuera era un alto funcionario, un hombre inteligente y metódico.

¿De verdad creéis que reflejó todo su conocimiento en esas patentes?

—¿Qué sugieres exactamente, Julia? —preguntó Michael, bajando el tono de voz.

—Que, si alumbraba su propia casa con ese generador, su verdadero laboratorio estaba allí, en Las Palmas —respondió ella—.

Los banqueros pudieron comprar y confiscar el prototipo oficial y destruirlo, o qué sé yo.

Pero hay restos que debieron permanecer un tiempo en el lugar del desarrollo: esquemas de montaje, cálculos de bobinado o piezas descartadas.

El rastro técnico que Figuera jamás incluyó en los planos de venta.

Nadie dijo nada, pero la idea quedó gravitando en el aire del laboratorio.

Cruzar el Atlántico tras la sombra de un fantasma de 1902 no era una decisión racional, pero la posibilidad de encontrar una prueba física, algo que hubiera escapado a la vigilancia de los banqueros durante un siglo había transformado la curiosidad académica en instinto de caza.

El grupo se sumió en un silencio tenso, asimilando que el proyecto podía estar a punto de cambiar de escala.

Sin embargo Michael Evans lo tenía claro, no perdían nada por investigarlo.

Tecleó su contraseña de autorización en el portal interno del Gsel y rellenó una solicitud urgente para liberar cincuenta mil dólares del fondo de contingencia del instituto.

Bajo el concepto, había escrito una generalidad ambigua pero válida: «Desplazamiento de equipo técnico para validación de campo (Europa)».

Pulsó la tecla de envío. En lugar del habitual icono verde de aprobación, la pantalla parpadeó en rojo.

«Operación denegada. Centro de costes bloqueado. Contacte con Administración Financiera».

Evans hizo una mueca de disgusto. Cogió el teléfono de su escritorio y marcó la extensión directa de Sarah Jenkins, la interventora de cuentas del instituto.

—Sarah, soy Michael. El sistema me está rebotando una solicitud de fondos de contingencia. ¿Tenemos un problema informático?

Al otro lado de la línea, el silencio duró un segundo de más.

—No es un error informático Michael —respondió Sarah. Su voz sonaba tensa, profesional, desprovista de la camaradería habitual—. Acabo de recibir una notificación directa de nuestra entidad bancaria. Las cuentas del proyecto Gsel están congeladas desde hace un momento.

—¿Congeladas? ¿Bajo qué pretexto? Tenemos el presupuesto de innovación aprobado y auditado para todo el año.

—Es un bloqueo preventivo. Uno de los socios capitalistas anónimos del fondo de inversión ha invocado una cláusula de Auditoría de Cumplimiento ESG extraordinaria.

Michael apretó la mandíbula, sintiendo cómo la sangre le hervía.

—¡¿Una auditoría de cumplimiento ESG?! — estalló el director ante el teléfono, alzando la voz por primera vez—.

Criterios ambientales y sociales... ¡qué demonios…

! Sabes igual que yo que eso paralizaría nuestra liquidez exigiendo revisar hasta el último recibo.

—¿Qué socio ha sido? —exigió saber él.