XXXIV

En el despacho donde el FSB había montado la operación el ambiente era de auténtica fiesta.

Las serpentinas surcaban el aire. El capitán Dimitri estaba rodeado de hombres eufóricos que reían, brindaban con champán y vodka, y bailaban al son del rock ruso que tronaba a todo volumen.

La ocasión lo merecía. Las noticias que acababan de llegar del Reino Unido eran una bomba.

Contra todos los pronósticos y sondeos, ¡el Brexit había ganado!

Los presentes en la gran sala del edificio anónimo de San Petersburgo levantaron las copas rebosantes de champán, embriagados por la alegría, el alcohol y el patriotismo, y corearon al unísono la palabra mágica que esa mañana palpitaba en sus corazones y en sus labios:

—¡Ru-sia! ¡Ru-sia! ¡Ru-sia!

Se trataba de una gran victoria, una de las mayores en la guerra silenciosa que el Kremlin había declarado a Occidente. En medio de aquella alegría desbordada, que se extendía como un reguero de pólvora por todo el país, se imponía un discurso solemne.

El coronel Mijaíl Arseniev dejó su copa de champán y se subió a la mesa. Con las manos en la cintura, observó a su equipo de trolls y hackers como un general contemplaría a sus tropas tras una batalla ardua y victoriosa.

—¡Chicos, hemos ganado! —gritó, levantando el puño—. ¡Hemos ganadooo!

—¡Ru-sia! ¡Ru-sia! ¡Ru-sia!

—En la Gran Guerra Patriótica nos enfrentamos al enemigo con balas, ¡ahora lo hacemos con likes !

En la Gran Guerra Patriótica lo atacamos con cañones, ¡hoy lo atacamos con tuits!

En la Gran Guerra Patriótica lo derrotamos con tanques, ¡hoy lo derrotamos con memes !

Las armas son distintas, pero la victoria es nuestra. ¡Nuestra!

—¡Ru-sia! ¡Ru-sia! ¡Ru-sia!

—Es hora de saborear este gran momento. Hoy es día de celebración.

—Bajó ligeramente el tono, confiriendo a sus palabras un aire de solemnidad—.

Pero, muchachos, la guerra no ha hecho más que empezar.

Esto es solo una batalla. Una gran batalla, verdad, pero solo eso.

Que nadie se engañe: el camino es arduo y tenemos mucho trabajo por delante.

Sin embargo, no os quepa la menor duda de que nos esperan días de gloria.

Sois nuestras tropas de intervención, estamos desorganizando las líneas enemigas y, en breve, les asestaremos el golpe final.

Lo mejor, y también lo más difícil, está aún por venir.

Pero brindemos por lo que hemos logrado hoy.

Celebremos. Mañana retomaremos la lucha.

Vamos a prepararnos para el mayor combate, la gran batalla que nos aguarda.

—Levantó de nuevo su copa—. ¡Viva nuestro gran jefe, Vladímir Putin!

—¡Viva!

—¡Viva nuestra amada patria!

—¡Viva!

—¡Viva Rusia!

—¡Ru-sia! ¡Ru-sia! ¡Ru-sia!

El coronel Arseniev terminó su discurso y se bajó de la mesa. Echó a andar entre los trolls del Shaltai Boltai —convertidos en las Spetsnaz de internet— y se dirigió a Dimitri Chernishev.

—Enhorabuena, coronel —lo saludó su adjunto—. Ha sido una gran victoria.

—Gracias, capitán. Aunque llegó ayer, de alguna manera también es suya. —Señaló su despacho—. Acompáñeme, tengo que hablar con usted.

Una vez dentro, cerró la puerta. Los hackers seguían celebrando a gritos, saltando y bebiendo; los veían a través de las paredes de cristal, pero el ruido llegaba amortiguado por la puerta cerrada.

El coronel se sentó, encendió el ordenador y le indicó a Dimitri que se acercara. Tecleó unas contraseñas, accedió al sistema del FSB y abrió un documento clasificado como de alta confidencialidad.

—Capitán, lo que le voy a mostrar ahora solo lo puede ver usted. Moscú lo ha autorizado a acceder a este documento, algo muy raro teniendo en cuenta que acaba de ingresar en la agencia. La única explicación es su papel en esta operación. Pero no se lo puede mostrar a nadie. ¿Entendido? A nadie.

—Quédese tranquilo, mi coronel.

En la pantalla apareció un archivo con el símbolo del FSB en la parte superior y, en rojo, dos letras: OB.

Ambos sabían lo que significaban: Особой Важности.

Osoboy Vazhnosti . Literalmente, «particularmente importante».

El equivalente ruso al inglés Top Secret , el nivel máximo de confidencialidad.

En el centro de la primera página, en cirílico, solo había dos palabras:

Протокол Хаоса

Dimitri frunció el ceño.

—¿ Protokol Kaosa ?

—Protocolo Caos —confirmó Arseniev—. Toda la operación se basa en este documento.

Aunque se trata de una misión del FSB, usted y yo somos los únicos chequistas en este edificio.

Por eso debe conocerlo. Yo no puedo estar aquí las veinticuatro horas del día, siete días a la semana, treinta días al mes.

A partir de ahora trabajaremos por turnos para supervisar a los trolls y hackers del Shaltai Boltai.

Tendrá acceso al Protocolo Caos para consultarlo cuando yo no esté.

Pero nadie más puede verlo, ¿está claro?

—Sí, mi coronel.

Arseniev lo miró fijamente.

—Si este protocolo cae en manos equivocadas por una negligencia suya, las consecuencias serán muy graves. ¿Entendido?

—Sí, mi coronel.

Le entregó un sobre cerrado.

—Aquí dentro están los códigos de acceso a la página donde se encuentra el protocolo. Memorícelos.

—¿Ahora?

—Ahora.

Dimitri abrió el sobre y leyó las tres líneas de código impresas.

Tardó apenas dos minutos en memorizarlas.

Las repasó mentalmente para asegurarse de que no se le olvidaba nada, como había aprendido en su formación en el FSB.

Luego devolvió el papel a su superior, que lo destruyó en una máquina trituradora especial.

—Puede volver a la fiesta.

Dimitri echó un vistazo al grupo que cantaba y bailaba al otro lado del cristal y se fijó en una persona: un hombre pálido, pelirrojo, de barba y gafas, traje oscuro impecable, sentado en un rincón. Leía unos documentos como si la fiesta no fuera de su incumbencia.

—Mi coronel, ¿quién es ese tipo?

Arsenyev sonrió al reconocerlo.

—Es nuestro inglés.

Lo había mencionado la víspera. Allí estaba, desentonando de los demás.

—Si es inglés y ha contribuido a la victoria del Brexit, ¿por qué no lo celebra?

—Porque para él no se trata de patriotismo, sino de trabajo. Ese hombre trabaja para quien le pague, no para una causa.

—¿Entonces no cree en el Brexit?

—Cree que le pagamos para que crea.

Dimitri sonrió.

—Lenin tenía razón, ¿o no? Si quieres ahorcar a un capitalista, él mismo te venderá la cuerda para ganar dinero, incluso la de su propio ahorcamiento.

—Lo llaman profesionalidad.

Ambos observaron al inglés, que seguía concentrado en sus papeles.

—Coronel, ¿qué está haciendo?

—Preparar la próxima misión —respondió—. El Brexit ha sido un ensayo. Lo que viene ahora será mucho mayor. Llevamos años trabajando en ello y mañana comienza la última fase.

—¿Cuál es?

Arseniev señaló con el pulgar hacia su ordenador.

—La destrucción de Estados Unidos.