Capítulo Veinte

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(Punto de vista de Lily)

Me quedé mirándolo.

Lo había dicho con tanta naturalidad, como si no fuera nada. Y luego, antes de que pudiera siquiera formular una respuesta, cogió el tenedor y el cuchillo y siguió cortando su filete. Alargó la mano por encima de la mesa y acercó el plato de bruschettas hacia mí.

—Come —dijo—. Mientras esté caliente.

—Yo...

Me detuve.

—Vale.

Cogí un trozo de bruschetta y mastiqué sin saborearlo. Mi cerebro seguía atascado tres frases atrás. «Quiero darte algo». ¿Qué significaba eso siquiera? ¿Qué se supone que debía decir?

Dejé la bruschetta y lo miré. Estaba comiendo como si no acabara de decir algo que me había dejado la mente en blanco.

—Archer...

Su teléfono vibró en el bolsillo de la chaqueta.

Echó un vistazo a la pantalla y pareció ligeramente molesto.

Dejó el teléfono boca abajo sobre la mesa.

—¿Decías? —preguntó.

—Iba a decir que no tienes que...

Su teléfono volvió a vibrar. Luego otra vez. Después empezó a sonar.

Lo cogió, miró la pantalla y rechazó la llamada. Volvió a dejarlo.

Diez segundos después, volvió a sonar.

Exhaló por la nariz. Echó la silla hacia atrás y se levantó.

—Ahora vuelvo —dijo—. Lo del regalo... no te preocupes por eso. Tómate tu tiempo. Cuando sepas lo que quieres, solo dímelo.

Y entonces se fue. Caminó hacia la puerta y desapareció tras la esquina antes de que pudiera decir una sola palabra.

Me quedé sentada con un trozo de bruschetta en la mano, sin entender qué acababa de pasar.

Lo dejé y miré por la ventana hacia el lago.

Había una pequeña tarjeta sobre la mesa en la que no había reparado antes, metida junto al pequeño jarrón con la vela.

La cogí. Era del restaurante. Tarta de cumpleaños de fresa, cortesía de la cocina.

Miré alrededor y vi una pequeña tarta en un carrito auxiliar cerca de la pared, con glaseado blanco y fresas frescas, una sola vela sin encender encima.

Dejé la tarjeta.

Mis padres se divorciaron cuando yo estaba en primaria.

Después de eso, los cumpleaños dejaron de importarme.

Cada año llegaba la fecha y solo servía para recordarme que yo era diferente: sin mamá y papá sentados a la mesa, sin fotos familiares, sin nadie que hubiera hecho un plan especial solo para mí.

Excepto mi abuela.

Cada año, sin falta, preparaba mi comida favorita. Un festín completo: pollo asado, puré de patatas, lo que llevara pidiendo ese año. Y una tarta de cumpleaños con velitas. Nada elegante. Pero era lo que más ilusión me hacía.

Un año encontró mi diario. Lo había dejado abierto sobre la mesa de la cocina y me había olvidado. Al principio no dijo nada. Simplemente entró en mi habitación esa tarde, se sentó a mi lado en la cama y me abrazó. El pelo blanco le rozó la mejilla. La voz le temblaba un poco cuando habló.

Me contó que el día que nací, toda la familia estaba apiñada en la sala de espera del hospital.

Pañales, ropita diminuta, una manta suave: todo preparado y listo.

Y cuando me oyeron llorar por primera vez, mi abuela, mi abuelo y mi padre tenían lágrimas en los ojos.

Se peleaban por ver quién me cogía primero.

—Te deseaban —dijo—. Llegaste a este mundo siendo amada.

Me había aferrado a eso durante mucho tiempo.

Miré la tarta de fresa al otro lado de la sala. La vela seguía sin encender.

Siempre había tenido las ideas claras sobre la gente.

Quizá demasiado claras. Pero era lo que me impedía salir más herida de lo que ya estaba.

Creciendo como lo hice, sin padres cerca, aprendes rápido que la mayoría de la amabilidad viene con condiciones.

Algo que se espera a cambio. Mi abuela era la única excepción que había encontrado: la única persona cuyo amor no venía con letra pequeña.

Incluso con Blake, nunca me había permitido creer que realmente me amaba.

Yo le gustaba, claro. Pero que alguien te guste y que te ame no son lo mismo.

Había salido con muchas chicas antes que yo, nunca duraba mucho con ninguna.

Sabía en qué me estaba metiendo. Así que cuando acepté estar con él, puse una condición desde el principio: podíamos cogernos de la mano, podíamos abrazarnos, pero cualquier cosa más allá de eso tendría que esperar hasta que fuéramos algo serio, hasta que hubiera un compromiso real.

No era por ser anticuada. Era porque quería algo real. Quería saber que lo que teníamos estaba construido sobre algo duradero. Quería dar algo que importara, y saber que a él también le importaba.

No funcionó de esa manera.

Mirando atrás, la mayoría de las veces que Blake era especialmente dulce conmigo, tenía segundas intenciones. Intentaba que me relajara, que cambiara de opinión. Su afecto era una negociación. Y yo había sido demasiado ilusa para verlo con claridad hasta que todo había terminado.

Pero Archer...

En dos días, Archer había hecho más por mí que Blake en dos años. El banquete, el parque temático, los fuegos artificiales privados sobre el lago, la cena, y ahora aparentemente una tarta de cumpleaños que ni siquiera había pedido.

No sabía qué hacer con eso.

Me recosté en la silla y miré hacia la puerta por donde había desaparecido. ¿Qué quería? Tenía que haber algo. Siempre había algo. La gente no hacía cosas así porque sí.

No conseguía descifrarlo. Y eso me molestaba más que cualquier otra cosa.

(Punto de vista del autor)

Archer salió a la terraza y se apoyó en la barandilla. El aire fresco de la noche le acariciaba el rostro.

Respondió la llamada.

—Dime —dijo Julian— que no has reservado una zona privada junto al lago para ver los fuegos y organizado una tarta de cumpleaños sorpresa para una mujer a la que conoces desde hace aproximadamente cuarenta y ocho horas.

—¿Quién te lo ha dicho?

—Alguien que estaba en el parque. No cambies de tema —Julian hizo una pausa—. También me he enterado de que tiene cierto pasado con la familia Mercer.

Archer no dijo nada.

—Concretamente —continuó Julian—, con Blake Mercer.

—Es su ex —dijo Archer—. Exnovia. Cosa del pasado.

Un largo silencio.

—Ex —repitió Julian—. O sea... ¿que rompieron?

—Sí.

—¿Cuándo?

—Hace poco.

Julian soltó una maldición en voz baja. Y luego otra, por si acaso.

—Exnovia —repitió Archer, con voz neutra.

—Vale, vale. Exnovia —el tono de Julian cambió—. Mira, solo digo que tienes que tener cuidado. Chicas así, de buen corazón, fáciles de tratar... Blake va a volver. Siempre lo hace. Sabrá qué decir, se hará el arrepentido, y ella cederá. Así es como funciona. Ya sabes cómo va esto.

Archer no respondió.

—Tienes competencia —dijo Julian—. Competencia de verdad. Y tú aquí, organizando tartas de cumpleaños en lugar de...

—¿De dónde sacaste su foto? —dijo Archer.

Julian se quedó callado.

—¿Qué?

—Dijiste que alguien te envió algo del parque esta noche. Una foto.

—Yo... sí, alguien la envió.

—Envíamela —dijo Archer—. Y borra las que tengas guardadas.

—¿Perdona? ¿No puedo quedarme con una foto de una chica guapa?

—Iré esta noche —dijo Archer— y me aseguraré de que las borres.

—Estás loco —dijo Julian—. ¿Lo sabes? Completamente loco.

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