Capítulo Diecisiete

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(Narradora)

Blake no se había movido.

Seguía de pie en el pasillo, y su expresión había pasado de la furia a algo más frío y controlado.

—Has tenido los ojos puestos en ella durante mucho tiempo —dijo—. No finjas lo contrario.

Archer lo miró.

—No finjo nada.

—Entonces aléjate. Lo que sea que creas que está pasando aquí, no es así.

—Ella rompió contigo —dijo Archer—. Eso ocurrió. Puedes aceptarlo o no, pero no va a cambiar.

A Blake se le tensó la mandíbula. Empezó a decir algo, pero Archer lo interrumpió.

—Anteayer, ella y yo estuvimos juntos en el campamento. Cenamos en la parrilla, luego caminamos hasta el mirador y nos quedamos hasta bastante tarde. Corría buen viento en las montañas.

Hizo una pausa.

—Fue una velada agradable.

Las palabras dieron exactamente donde Archer pretendía.

Blake apretó la mandíbula. Los tendones del dorso de la mano se le marcaron. Había gente pasando por el pasillo —camareros, invitados— y no podía hacer nada al respecto. Se quedó allí de pie, respirando.

Conocía a Lily. Tenía principios. Se lo había dicho más de una vez: había líneas que no cruzaría antes del matrimonio. Así que, fuera lo que fuera lo que Archer insinuaba, no había pasado nada. Esto era solo una provocación. Eso era todo.

Se lo repitió hasta creérselo.

La ira no desapareció, pero logró controlarla.

Blake bajó la voz.

—La has deseado durante años. Lo sé.

—Sí —dijo Archer.

Blake parpadeó.

—Y yo también lo sabía entonces —dijo Archer—. Así que hay algo que no entiendo. Sabías que alguien más la quería. La tenías. Y aun así no la trataste bien.

Inclinó ligeramente la cabeza.

—¿Por qué?

Blake no tenía nada que decir.

—Aléjate de ella —dijo Archer—. Se acabó entre vosotros dos. Déjalo estar.

Se dio la vuelta y se alejó.

—Archer.

Archer siguió caminando.

—Voy a recuperarla —Blake alzó la voz—. Hace dos años no era tuya, y tampoco lo será dentro de dos años.

El pasillo no devolvió nada más que su propio eco. Archer no se dio la vuelta.

Blake se quedó allí solo.

El banquete terminó una hora después. Archer y Lily salieron juntos por la entrada principal de la finca Harrington. Le había dado la noche libre a su conductor y conducía él mismo.

Lily se subió al asiento del copiloto y se abrochó el cinturón. Se recostó y miró por la ventana las farolas que iban quedando atrás.

No dijo nada.

Archer conducía. Al cabo de un minuto, la miró de reojo. Parecía tranquila. Pero aquella quietud era distinta de la habitual en ella: tenía las manos demasiado apretadas en el regazo.

—Te debo una disculpa —dijo—. Revisé la lista de invitados antes de esta noche. El nombre de Blake no estaba. Pensé que no vendría.

—No es culpa tuya —dijo Lily—. No tiene nada que ver contigo. Es cosa de él y de mí.

Hizo una pausa.

—Y no estoy molesta.

Él no dijo nada de inmediato.

—Se me da bien escuchar —dijo finalmente—. Si quieres hablar.

(Lily)

La ventanilla estaba entreabierta un par de centímetros. El aire nocturno entraba, fresco y con un leve aroma floral de los árboles del camino. La luna brillaba.

Miré las farolas que iban quedando atrás y pensé en lo que había dicho.

Normalmente no hablaba. No de cosas que realmente importaran. Mi abuela era la única persona que de verdad me había escuchado, y llevaba años muerta. Con el tiempo dejas de esperar que te escuchen y simplemente te acostumbras a procesarlo todo sola.

Pero últimamente había sido demasiado. Demasiado rápido. Demasiado de golpe, y sin ningún lugar adonde ir.

—No estoy acostumbrada —dije—. A hablar de las cosas. Llevo tanto tiempo lidiando con todo sola que ya es pura costumbre.

—No tienes por qué.

—Lo sé.

Miré por la ventana.

—Pero siento que llevo semanas conteniendo la respiración y no sé cuánto más puedo aguantar antes de que algo se rompa.

Él no presionó. Solo esperó.

—No estoy molesta por lo de esta noche —dije—. La verdad, me siento mejor de lo que me había sentido en mucho tiempo. Como si por fin hubiera dicho cosas que debería haber dicho hace mucho.

Hice una pausa.

—Y hoy me he enterado de que cada vez que Blake iba a un evento formal —las cenas, las galas, todo— llevaba a Nora. No a mí. Siempre a ella.

Archer no dijo nada.

—No estoy destrozada por eso —dije—. De verdad que no. Solo hace que todo cobre sentido. Todas las veces que sentí que estaba fuera de algo que no alcanzaba a ver.

Le di vueltas a la información.

—No me arrepiento de haber roto con él. Lo único de lo que me arrepiento es de no haberlo hecho antes. Desperdicié dos años.

—No los desperdiciaste —dijo Archer en voz baja—. Solo tardaste más en llegar aquí. Eso es diferente.

—Quizás.

—Estás aquí ahora.

—Sí. —Dejé escapar un suspiro lento—. Aquí estoy.

Condujimos en silencio durante un momento.

—¿Puedo preguntarte algo? —dijo Archer.

—Adelante.

—Si Blake vuelve, y probablemente lo hará, ¿le darías otra oportunidad?

Lo miré.

—¿Por qué me preguntas eso?

—Simple curiosidad. —Su voz sonaba despreocupada. Demasiado despreocupada.

Lo pensé un segundo. No porque lo necesitara, sino porque quería darle una respuesta honesta.

—No —dije—. No lo haría. No voy a darle otra oportunidad de tratarme así. Y la verdad...

Me detuve, pero lo dije de todos modos.

—Creo que ya ni siquiera me gusta. Ese sentimiento se esfumó. No sé cuándo pasó, pero ya no está.

La arruga entre sus cejas se relajó. Dejó escapar un breve suspiro de alivio, inconfundible.

—Bien —dijo—. Hay muchos hombres decentes en el mundo. No es que él fuera la única opción.

Me reí un poco.

—Qué forma tan diplomática de decirlo.

Sonrió. Luego abrió la boca como si fuera a decir algo más. Lo vi: el pequeño movimiento de sus labios, la ligera pausa. Pero volvió a cerrarla y miró hacia la carretera.

Observé su rostro un segundo. Había una pregunta en sus ojos que había decidido no formular.

Entonces dijo:

—¿Qué hora es?

—¿En serio? —Alcé una ceja—. ¿De eso quieres hablar?

—La calle está tranquila. Por curiosidad.

Miré el móvil.

—Las once. No es temprano.

—Vale.

Pasaron unos segundos. Volví a mirar por la ventana y me fijé en las señales. Seguíamos recto por una intersección donde debería haber girado a la izquierda. El barrio no me resultaba familiar.

Me incorporé.

—¿Te has pasado el desvío?

—No.

—Archer, ese era el desvío.

—Lo sé. —Mantuvo la vista en la carretera, pero la comisura de su boca se curvó—. Quiero llevarte a un sitio. ¿Te parece bien?

—¿Adónde?

—Lo verás cuando lleguemos.

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