Capítulo Once

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(Punto de vista del autor)

Cuando Archer volvió a ver a Lily, Blake no estaba con ella.

Lo notó enseguida: el ligero enrojecimiento alrededor de sus ojos, la forma en que se mantenía demasiado quieta. No dijo nada.

Se limitó a decir:

—No estoy enfadado, por cierto. Por si te lo preguntabas.

Lily alzó la vista hacia él.

—Vale.

Eso fue todo lo que dijo.

Él no insistió. Se volvió hacia el respaldo de su silla, cogió una manta gruesa de forro polar que había dejado allí y se agachó frente a ella. Con cuidado, le extendió la manta sobre las piernas y le arropó los bordes por los lados.

Las yemas de sus dedos le rozaron la espinilla a través de la tela. Solo un segundo.

Lily lo sintió de todos modos. Un pequeño rastro de calor donde había estado su mano. El corazón se le aceleró sin permiso.

Lo miró —agachado allí, concentrado, alisando el borde de la manta con la misma atención que parecía dedicar a todo— y no supo qué decir.

El calor la fue envolviendo poco a poco. La chaqueta de él seguía sobre sus hombros, con ese tenue aroma limpio. Los dedos, entumecidos, empezaron a entrar en calor. No se apartó.

Él seguía agachado frente a ella, con un brazo apoyado en la rodilla, los ojos a la altura de los suyos.

—Tienes la nariz roja —dijo—. ¿Eres friolera?

—Un poco —dijo ella, y sonrió.

Él mismo lo había sacado. Y había dado por hecho que el enrojecimiento era solo por el frío. Eso lo hacía más fácil de alguna manera: la opresión que sentía en el pecho se aflojó, y la idea de inventar una excusa para marcharse discretamente se desvaneció.

Archer se incorporó y se sentó en la silla junto a ella.

—¿Sigues teniendo frío?

—Estoy bien.

—Puedo traer otra manta. Mis amigos están en lo alto de la colina. Tienen de sobra.

—No, en serio.

Negó con la cabeza.

—Ya estoy calentita. De verdad.

La miró a los ojos un momento —todavía un poco enrojecidos en las comisuras— y asintió.

—Vale. Pero si vuelves a tener frío, dímelo. No queda lejos.

(Punto de vista de Lily)

Un rato después, tenía entre las manos una taza de café caliente que Archer había preparado. Lo bebía despacio, dejando que el calor me recorriera por dentro.

El campamento se había quedado en silencio. La mayoría de la gente se había marchado. La luna brillaba llena en lo alto.

No recordaba la última vez que me había sentado con alguien así —solo hablando, sin presión, sin medir cada palabra antes de decirla. Sin esperar a que se aburriera o consultara el móvil.

Lo extraño era que no quería irme.

Archer tampoco mencionó volver a su tienda.

En algún momento dijo:

—¿Estás libre pasado mañana?

—¿Por qué?

Hizo una pausa.

—Quería preguntarte si vendrías conmigo.

—Tengo una cena a la que debo ir. Algo formal. Se supone que tengo que llevar acompañante.

Lo miré fijamente.

—¿Perdona?

—Como mi acompañante.

—No.

Negué con la cabeza de inmediato.

—No se me dan bien ese tipo de cosas.

—¿Has ido a alguna antes?

Asentí despacio. El recuerdo afloró sin que lo llamara: de pie en el borde de una sala abarrotada, con un vestido del que no estaba segura, metiendo la pata con alguien importante, la mandíbula de Blake apretada en el camino a casa.

—Una vez —dije—. No salió muy bien.

Archer me miró con algo parecido a la diversión.

—Es solo una cena. No tienes que actuar. No te van a poner nota.

Me reí a mi pesar.

—Sabes a qué me refiero.

—Pues no, la verdad.

—Es que...

Me detuve.

—No digo que no quiera ayudar. Digo que probablemente no soy la persona adecuada. Deberías pedírselo a otra.

Me sostuvo la mirada.

—¿Somos amigos?

—Sí.

—Entonces ayúdame. No tengo tiempo de buscar a otra persona a estas alturas.

Abrí la boca y volví a cerrarla.

Miró la chaqueta que seguía sobre mis hombros.

—Yo sí te he ayudado esta noche.

No tenía nada que decir a eso. Tenía razón, y él lo sabía, y yo lo sabía.

Lo pensé unos segundos más y me rendí.

—Vale. De acuerdo.

—¿Sí?

Me erguí un poco.

—¿Cuál es el código de vestimenta? Necesito saber qué ponerme. No quiero volver a ir mal vestida.

—Sí.

—Yo me encargo del vestido.

—¿Vas a...?

Me detuve.

—¿Vas a elegirme un vestido?

—¿Te parece bien?

Pensé en mi historial.

—Sí —dije—. Probablemente sea lo más seguro.

Sonrió levemente. —Solo tienes que presentarte. Yo me encargo del resto. Confía en mí.

Lo miré.

No sé por qué, pero confié en él. Sin más. Sin dudarlo.

Seguimos hablando. Ni siquiera recuerdo cómo pasamos de la cena a todo lo demás: el trabajo, la universidad, tonterías de hacía años. El sueño que había sentido antes se esfumó por completo. Siempre había algo más que decir.

Cuando volví a mi tienda y me metí en el saco de dormir, me dolía la cara de tanto reír.

Entonces afloró un pensamiento, quedo y claro.

Había hablado más esa noche que en dos años enteros con Blake.

Cuando empezamos a salir, hablaba todo el tiempo. Así era yo: veía algo gracioso o pasaba algo raro en el trabajo y quería contárselo de inmediato. Al principio él respondía. Cada vez menos. Luego, una noche, le estaba contando algo que había pasado con una compañera y me cortó a mitad de frase.

—Estas cosas no me interesan —dijo—. ¿Puedes parar?

Una vez le envié un vídeo. Algo que había visto tres veces porque me hacía reír siempre. Me contestó: eso no tiene gracia. deja de etiquetarme en cosas.

Una vez le pregunté adónde iba. Dijo: —¿Por qué siempre tienes que saberlo todo? No tengo que darte explicaciones.

Le dije que solo preguntaba.

Él dijo: —Preguntas demasiado. Tengo derecho a mi propia vida. Las relaciones no funcionan así.

Le pregunté qué quería decir con eso.

Dijo: —Que me dejes en paz. No soy de tu propiedad.

Dejé de preguntar.

Tumbada en el saco de dormir, me quedé mirando el techo de la tienda.

Los recuerdos seguían llegando, uno tras otro, y los dejé venir. Ya estaba completamente despierta.

Poco a poco, algo encajó.

Nora nunca fue el verdadero problema. Lo que había entre Blake y yo ya estaba roto mucho antes de que ella apareciera.

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