Capítulo 52

E l aire dentro del piso sabía a tóxico.

Desde el brote, los agentes armados y el propio Mamadou habían luchado por mantener la calma.

Los forenses habían llegado menos de cinco minutos después de que Mamadou llamara a Frances.

Habían recibido la orden de tomar muestras del líquido que había sobre la mesa del despacho de Charlie Paxman, y solo se habían quedado tres agentes.

Todos en la sala estaban tensos, y el nivel de estrés empeoraba por la grave claustrofobia de meter a quince personas en un recinto tan pequeño.

—¿Cuánto tiempo va a tardar esto? —preguntó uno de los agentes armados.

—Cállate, Craig —dijo otro.

—Todo el que haga falta. —Mamadou miró con dureza a Craig; las preguntas del hombre habían sido incesantes —se estaba comportando como un niño en un viaje en coche— y la paciencia de Mamadou se había agotado. —Así que siéntate, busca algo que hacer y quédate callado un minuto.

Craig le lanzó una mirada furibunda a Mamadou, frunció el ceño y se fue al salón contiguo a la cocina americana. Se sentó en el sofá y se quedó allí, huraño.

Cada vez más molesto, Mamadou se dirigió al despacho de Charlie Paxman.

El ordenador estaba desbloqueado, y sentado frente a él estaba un informático que habían enviado junto con el equipo forense.

Llevaba un traje de protección como el resto de los científicos y estaba rebuscando entre los archivos de Paxman.

—¿Has encontrado algo? —preguntó Mamadou, situándose a la izquierda del hombre.

—Nada todavía. Nada que nos permita saber qué hay dentro de esos vasos. —Su voz sonaba robótica a través del micrófono interno del traje.

—¿Pero ha encontrado alguna otra cosa?

El informático no dijo nada. Hizo clic con el ratón un par de veces, buscó un documento y lo abrió.

—Esto resulta una lectura interesante. —Sin que se lo pidieran, el hombre se levantó de la silla y dejó paso a Mamadou.

Mamadou se sentó, se inclinó hacia delante para ver mejor la pantalla y leyó el documento de Word que tenía delante. Era un itinerario. Una lista de los planes de Charlie para el día.

—No me lo puedo creer —dijo Mamadou tras leer la primera línea—. Esto es una mina de oro. Y yo que pensaba que se suponía que era un genio.

Siguió leyendo.

11:00 — Comienza la reunión de la Organización Mundial de la Salud.

12:00 — Termina la convención. Sentarlos lo más lejos posible de las salidas.

12:30 — Destruir la corriente eléctrica.

12:40 — Tomar el Oblix como rehén.

13:00 — Disparar y matar a todos los que estén en el Oblix, incluidos BENJAMIN WEISS y MARIANNE EVANS.

13:10 — Escapar en el...

Antes de que Mamadou pudiera seguir leyendo, un ruido lo distrajo en la otra habitación. Saltó del asiento y se dirigió rápidamente al salón.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Mamadou, señalando el televisor. Estaba apoyado sobre una pila de libros y archivos organizados. —¿Quién ha dicho que podáis encender eso?

Nadie respondió; tenían demasiado miedo de admitirlo y sufrir la ira de Mamadou.

Mientras se acercaba al televisor, se detuvo.

El color rojo le llamó la atención. Estaban poniendo BBC News.

Una imagen aérea de The Shard llenaba toda la pantalla.

Volvió al reportero de noticias en directo en la base del edificio.

Equipos de cámaras rodeaban al corresponsal.

—Aún se ha hecho pública poca información, Vanessa —dijo el reportero.

—¡Sube el volumen! —ordenó Mamadou.

Quienquiera que tuviera el mando a distancia detrás de él obedeció.

El reportero continuó: —Nos siguen llegando imágenes del hombre que se cree responsable del ataque.

Nuestras fuentes identifican al atacante como Charlie Paxman, un biogenetista distanciado que perteneció a la Organización Mundial de la Salud.

—En ese momento, una foto de Charlie ocupó la parte superior derecha de la pantalla.

No era la misma imagen que Mamadou había visto antes, y notó que los hombres de las dos fotos parecían completamente diferentes.

En la que Mamadou había visto, Charlie parecía viejo, débil, derrotado; en la foto de la pantalla, Charlie parecía joven y lleno de energía. Incluso tenía una sonrisa en la cara.

El reportero continuó: —Este es el primer ataque que sufre The Shard desde que terminó su construcción en 2012. El número de víctimas es desconocido y, en estos momentos, todavía hay docenas de personas saliendo del edificio. Muchas están ilesas, pero la mayoría sufren un choque emocional.

La emisión en directo volvió al estudio de la BBC, y Mamadou perdió el interés rápidamente. Al menos ahora podía mantenerse lo más al día posible de lo que estaba ocurriendo sin tener que llamar a Frances o a alguien más de la oficina cada cinco minutos.

Mamadou se giró hacia el sofá. Tres hombres estaban sentados en él con los codos apoyados en las rodillas, y uno estaba recostado en el reposabrazos.

—Oye —le dijo Mamadou a Craig—, buena idea lo de encender la tele.

Craig asintió, empezó a hablar y luego tosió. Fue una tos violenta. Era la primera vez que Mamadou veía a Craig mostrar algún signo de enfermedad.

Craig se apartó la mano de la boca y se le abrieron los ojos de par en par al ver lo que tenía. Sangre. Mezclada con lo que parecía brea.

—Qué co... —comenzó, pero fue interrumpido por otro ataque de tos.

Esta vez se puso en pie. La sangre salpicó por todas partes, sobre sus manos, antebrazos, barbilla y cara. Su cuerpo sufrió convulsiones e, inmediatamente después de terminar de toser, vomitó en el suelo. Era una sustancia viscosa, oscura y espesa.

—¡Craig! —dijo uno de los agentes a su lado, corriendo a auxiliarlo—. ¿Estás bien?

Craig no dijo nada. Sentía demasiado dolor y estaba demasiado ocupado intentando mantener el contenido de sus pulmones y su estómago dentro de sí.

—¡Mierda, mierda, mierda! —dijo otro agente.

Craig se desplomó en el suelo. Se quedó allí encogido en posición fetal, con el cuerpo retorciéndose.

Le salía espuma por la boca y la sangre le bajaba por la nariz, deslizándose por los labios hasta unirse al resto de la sangre y la mucosidad de la alfombra, extendiéndose por el cuello.

No dijo nada. No emitió ningún ruido. Yacía allí en silencio, como si el sufrimiento y el dolor que padecía fueran solo internos, y fueran demasiado grandes para expresarlos.

Mamadou observaba con asombro, al igual que todos los demás en la sala.

Nadie sabía qué hacer. Nadie había visto nunca nada parecido.

Solo estaban entrenados hasta cierto punto para administrar primeros auxilios, y Mamadou sospechaba que la posición lateral de seguridad tendría poco o ningún efecto en Craig en ese estado.

—¡Que alguien haga algo! —dijo un forense detrás de él.

Mamadou miraba horrorizado. Un hombre hecho y derecho se estaba muriendo delante de él y se sentía impotente.

Los ojos de Craig se habían inyectado en sangre, y ahora un hilo de sangre se filtraba por sus conductos lagrimales.

La espuma y la mucosidad seguían fluyendo por su boca y manchando la alfombra.

En cuestión de segundos, Craig estaba muerto.

Así, sin más. Sin aviso. Sin preámbulos. Se había ido.

Todos en la sala miraban el cuerpo sin vida de Craig. Algunos se pasaban los dedos por el pelo con incredulidad. Otros gritaban, lloraban, se acurrucaban en el suelo. Algunos vomitaban en el fregadero de la cocina o en el lavabo del baño.

Mamadou había visto muchas cosas en su vida, pero nunca algo tan horroroso y grotesco como aquello.

Apartó la mirada, intentó forzar la imagen de Craig fuera de su mente y pensar racionalmente.

¿Qué le había pasado? ¿Cómo podía haber muerto de forma tan abrupta y, lo que era más importante, cómo podía haber muerto de forma tan violenta?

—¿Cuántos de vosotros lo conocíais? —preguntó Mamadou, mirando alrededor de la sala. La mayoría de los agentes armados que quedaban asintieron. —¿Dijo alguna vez que estuviera enfermo? ¿Mencionó algo sobre no sentirse bien en los últimos dos días?

Los agentes negaron con la cabeza al unísono.

Dios mío.

Mamadou ató cabos. Solo había una cosa que todos en la sala tenían en común, y era el contenido del laboratorio en el despacho de Paxman.

—Ha sido militarizado —susurró Mamadou.

—¿Ha sido qué?

—El líquido. Ha sido militarizado como arma. Eso es lo que va a pasar. Paxman va a matar a miles de millones de personas. Craig es la primera víctima.

El silencio cayó sobre la habitación.

—¿Qué... qué vamos a hacer? —preguntó el hombre más cercano a Craig. Se alejó arrastrando los pies y se protegió la boca con las manos.

—No hay nada que podamos hacer. El virus se queda aquí dentro, y nosotros también. Los científicos que han venido antes podrán evitar un brote. Nadie sale hasta que se haya eliminado del aire y sea seguro evacuar —respondió Mamadou.

—¿Y cuánto tiempo va a tardar eso?

—Podrían ser horas. Podrían ser días. Semanas. Quién sabe.

—¿Y qué? ¿Se supone que debemos aceptar que podríamos morir todos aquí dentro?

Mamadou asintió. —No me gusta más que a cualquiera de vosotros, pero es lo que tenemos que hacer para proteger al resto del mundo.

—¡Que les den! Que les den a todos.

—Oye —dijo Mamadou, señalando el pecho del hombre—. ¿Cómo te llamas?

—Darren.

—Bien, Darren. En la vida pasan cosas sobre las que no tienes control, así que la mejor forma de lidiar con ello es aceptarlo y seguir adelante.

Por tanto, te pido que aceptes el hecho de que vamos a estar aquí mucho tiempo, y que puede que algunos de nosotros no volvamos a ver a nuestras familias o seres queridos.

Sé que no es para lo que ninguno de vosotros se alistó —maldita sea si yo lo hice—, pero tenemos que tener en cuenta que si este virus sale y nosotros somos los responsables, vuestras familias podrían sufrir el mismo destino que...

—Mamadou no pudo obligarse a pronunciar el nombre de Craig y, en su lugar, señaló su cuerpo con la cabeza.

—¿No hay nada que podamos hacer? —preguntó Darren.

Mamadou lo consideró un momento. —Sí. Quiero que busquéis entre las cosas de Paxman.

Ved si hay algo que sugiera que existe un antídoto o una forma de detener el virus.

Algo que nos ayude a identificar mejor a qué nos enfrentamos desde un punto de vista científico.

—Hizo una pausa para respirar. —No me importa si contaminamos la escena; Craig ya lo ha hecho, así que ya no hay vuelta atrás.

Y alguien tiene que poner una toalla o una sábana sobre su cuerpo.

No quiero que andemos pisoteándolo. Vamos a mostrarle algo de respeto.

Todos en la sala asintieron y se pusieron a trabajar. Mamadou los observó mientras se dividían en sus diversas tareas por el piso.

Se dirigió a la puerta principal, apartándose de los demás, sacó su teléfono y llamó a Frances.

—¿Dígame? Frances. Es Mamadou. Ha habido novedades. El virus... ha sido militarizado.