Capítulo 2

L a doctora Kim Olson era una mujer atractiva de unos treinta y tantos años, con el pelo castaño y unos ojos de un marrón terroso aún más vibrantes; del color de las hojas que cubrían el suelo en el exterior.

Sus pómulos marcados y sus labios fruncidos le daban el aspecto de estar posando constantemente ante una cámara.

Había nacido y crecido en Noruega. Se vio obligada a estudiar en una universidad de prestigio en Oslo, elegida por sus padres.

Lo único sobre lo que tuvo algo de control fue la carrera que estudió y, al final, se decantó por la psicología.

Se había centrado en las consecuencias de lidiar con traumas psicológicos para los miembros de los servicios de emergencia y, tras dos meses de búsqueda, descubrió que las perspectivas de asesoramiento en Noruega eran escasas, especialmente en el mundo policial.

Cuando se graduó varios años después, decidió que emigraría a Inglaterra en busca de una carrera mejor.

—Y fue entonces cuando decidí trabajar como consultora externa para casos de alto perfil —y personas relevantes— en el Reino Unido. —Kim se quitó las gafas de la frente y se las colocó sobre la nariz—. Ya basta de hablar de mí. Hablemos de usted. Al fin y al cabo, para eso está aquí.

Llevaba una americana gris con una camisa blanca debajo.

Tenía los dos botones superiores desabrochados, revelando una pequeña porción de piel justo bajo las clavículas que, de todos modos, lo dejaba todo a la imaginación.

Estaba sentada a un lado de su escritorio, con la pierna izquierda cruzada sobre la derecha y un pequeño cuaderno apoyado en la rodilla.

—Gracias por recibirme con tan poca antelación —dijo Jake.

—No es la forma en que suelen llegar mis clientes —comentó Kim, señalando con la cabeza su parte de arriba empapada.

Jake se miró el pecho y olfateó. El olor a sudor le golpeó de lleno. Esperaba que ella no pudiera olerlo. —Lo siento —dijo—. La culpa es de Mamadou. Prácticamente me ha lanzado a esto de improviso.

—¿Cómo está Mamadou? —preguntó Kim.

—¿No debería preguntárselo yo a usted? Teniendo en cuenta que es usted quien lo trata.

—Lo trataba —corrigió ella—. Canceló nuestras sesiones hace un par de días. No me dijo por qué, pero creo que solucionó todo lo que necesitaba. Aunque, en nuestras sesiones, parecía estar preocupado sobre todo por usted.

—¿Qué dijo? —preguntó Jake, dejando que la curiosidad le venciera.

Las comisuras de los labios de Kim se elevaron. —Vamos, Jake. Sabe que eso es confidencial entre el DCS Kuhoba y yo. Al igual que esta conversación entre usted y yo.

Jake la miró fijamente. No sabía qué decir.

Siempre había odiado estas reuniones, especialmente las que tenía con el psicólogo de guardia en el Yard.

Se sentía más cómodo siendo quien estaba al otro lado de la silla, haciendo las preguntas, indagando profundamente en la vida de un sospechoso, diagnosticando.

—Por lo que me han contado, Jake, es usted algo así como un héroe —empezó Kim.

«No, no lo soy», pensó Jake. Odiaba que lo llamaran así.

Al principio, pensó que los tabloides imprimían esa palabra por el morbo y las ventas.

Pero cuanto más se prolongaba la investigación sobre el ataque del 1 de agosto, con el nombre en clave de Operación Tightrope, más prolífico e infame se volvía Jake.

Los periodistas y el público lo esperaban fuera de su casa, lo paraban por la calle, lo molestaban en una cafetería o en su Tesco habitual y le preguntaban por su versión de los hechos.

Todos querían saber lo mismo: ¿Qué pasó realmente?

—No soy nada de eso —respondió Jake—. Solo cumplía con mi deber.

—No sea tan modesto. Salvó miles de vidas. El número de víctimas podría haber sido mucho mayor si no hubiera sido por usted. —Kim lo miró con abierta admiración; él le devolvió la mirada con el ceño fruncido. Quería que la conversación avanzara, pero no quería ser grosero al respecto.

—¿Qué más ha oído? —preguntó.

—Mamadou me ha dicho que es graduado en psicología.

Jake se preparó para un aluvión de preguntas. —¿Cuánto más sabe?

—Lo suficiente. Así que sé lo difícil que es esto para usted. También me dijo que su psiquiatra anterior le recetó medicación para su PTSD. ¿Es así?

Jake bajó la cabeza.

—¿Cuánto tiempo lleva tomándola?

—Unos meses.

—¿Lo sabe su mujer? —Kim señaló la alianza de Jake con la cabeza.

—No.

—¿Cree que ella merece saberlo?

—No quiero preocuparla.

Ella anotó algo en su cuaderno. —¿Por qué empezó con la medicación?

Jake tragó saliva antes de responder. Tenía cautela sobre cuánto contarle. ¿Cuánto era seguro? ¿Cuánto era confidencial y cuánto se le comunicaría a Mamadou al final de todo?

—Terrores nocturnos. —Se le formó un nudo en la garganta.

—¿Terrores nocturnos? Cuénteme sobre ellos.

Jake miró al suelo, luego a Kim y volvió a mirar al suelo. Finalmente, considerando que era un lugar seguro para hablar, comenzó: —Sigo viéndolo a él. A Moshat. Sigo reviviéndolo todo, una y otra vez. Esa noche. La explosión. La pistola. La sangre.

—¿Ha ayudado la medicación en algo? ¿Han disminuido los terrores nocturnos?

Jake se encogió de hombros. —No está haciendo nada.

La doctora Olson asintió mientras seguía escribiendo en el papel. —¿Y con qué frecuencia ocurren estos episodios?

—Casi todas las noches. El último ha sido hoy. Me he despertado en un charco de sudor.

—¿Es algo habitual?

Jake asintió.

—¿Y qué ha ocurrido en esta visión en particular?

—Apareció la cara de Moshat. Estaba trabajando en mi escritorio, archivando un informe de hace años, y él estaba allí... en mi escritorio, al acecho al fondo.

—¿En qué caso estaba trabajando?

—No me acuerdo.

—¿No puede o no quiere?

—No lo sé. Tenía algo que ver con la Operación Tightrope.

—Pero creía que había dicho que era un caso de hace años —preguntó Kim, tomando notas constantemente en su cuaderno mientras hablaba.

—Y así era. Lo era. Parecía de hace años. Pero era lo del 1 de agosto. Podía ver las imágenes de mi suegra y de Tyler en los documentos, pero tenían fecha de 2012. No sé por qué.

—¿Pasó algo en 2012 que pueda estar reprimiendo?

Él negó con la cabeza. —Nada que esté ni remotamente relacionado con este caso.

Kim se quedó en silencio mientras hacía una última anotación en su papel. Se llevó el bolígrafo a los labios y mordisqueó la parte superior. —¿Cuánto de esto le ha contado a su mujer? ¿Habla con ella sobre la naturaleza de sus terrores?

Jake agachó la cabeza.

—Tiene que decírselo, hablar con ella sobre el tema.

Cuanto más se cierre a la gente, especialmente a su familia, más se distanciarán de usted.

Yo solo puedo llegar hasta cierto punto.

Solo puedo ofrecerle una ayuda limitada.

El otro cincuenta por ciento tiene que encontrarlo usted mismo.

—El zumbido del monitor del ordenador de Kim parecía reverberar en la habitación—.

Si no puede confiar en su mujer, entonces debe de haber alguien en quien sí pueda.

—Tyler —dijo él, sorprendido de escucharse a sí mismo pronunciar ese nombre. Hacía tiempo que no se refería a su amigo por su nombre y, cada vez que Tyler surgía en una conversación con parientes, amigos de la familia o extraños, Jake siempre se refería a él simplemente como «él».

—Ahí lo tiene —dijo Kim—. Mamadou me ha dicho que va a verlo el primer día de cada mes. Eso está bien. Sus mecanismos de defensa son diferentes a los de cualquier otro. Completamente distintos a los de Mamadou. Él no visita a su madre.

—Pensaba que eso era confidencial. — Jake arqueó las cejas.

—Esa parte no lo es. Así que dígame: ¿Qué hace cuando va a verlo?

—Hablo con él. Eso es todo. A veces me aseguro de que su tumba esté bien.

A veces se lo dejo al personal, pero hacen un trabajo de mierda manteniéndola.

Él dio su vida por mí y no voy a permitir que su recuerdo se eche a perder por culpa de unos vagos que no están dispuestos a hacer su trabajo correctamente.

Kim asintió mientras hacía otra anotación final en el papel sobre su regazo, subrayándola.

—Esto es lo que quiero que pase. Voy a recetarle algo, pero antes de hacerlo, necesito que me diga qué le contó Mamadou sobre mí.

—No estoy seguro de entenderla.

—Cuando Mamadou lo derivó, ¿qué dijo? ¿Algo sobre mis métodos?

Jake vaciló mientras lo consideraba, reproduciendo la conversación en su mente. ¿Qué era lo que había dicho? —Que era usted poco convencional.

Una sonrisa se dibujó en los labios de la doctora Olson.

—Bien. Ya se ha encargado de gestionar sus expectativas.

—Arrancó la esquina superior derecha del papel y se la entregó.

En ella había un número de móvil y un nombre: Mark—.

La persona que está ahí es alguien que le ayudará más a fondo.

Necesito que deje de tomar los antidepresivos que le recetó su psiquiatra por ahora y pruebe una receta diferente.

Nuestra próxima reunión será el cuatro de diciembre, un par de días después de que haya ido a visitar a Tyler.

Entonces quiero que me diga si la nueva medicación ha tenido un impacto más positivo o negativo en usted que los antidepresivos.

Con esta forma particular de tratamiento, sin embargo, depende de usted si desea compartir el hecho de que está tomando la nueva medicación con su esposa o no. ¿Le parece bien?

Jake gruñó a modo de respuesta. Tenía los ojos fijos en el trozo de papel que sostenía en las manos. El sonido de Kim levantándose de su silla lo sobresaltó. Se levantó con ella y caminaron hacia la puerta; la reunión había terminado.

Kim abrió la puerta. Mientras Jake salía, mirando de nuevo el nombre en el papel, ella dijo: —Por lo que me han contado, él y usted han tenido una relación en el pasado.

Él la miró fijamente y luego volvió a mirar el trozo de papel. Mark. ¿Mark? ¿Conocía a alguien con ese nombre?

Al salir del despacho, Jake ignoró cómo se cerraba la puerta tras él, sacó el móvil del trabajo de su bolsillo y marcó el número. La memoria interna del teléfono completó el nombre. En su agenda, Jake solo tenía un contacto bajo el nombre de «Mark».

Un informante, especializado en bandas criminales y drogas.