CAPÍTULO 7 EL EX-DIPUTADO #2

—Exactamente —asintió Zabala con tristeza cívica—.

Diseñó una fortaleza inexpugnable para defender el sistema foral frente a las invasiones competenciales de la Agencia Tributaria estatal y frente a los expedientes de ayudas de Estado de la Dirección General de Competencia en Bruselas.

Pero en el muro maestro de la fortaleza, Kepa colocó una ganzúa en el bolsillo de su propio chaleco.

Sabía con precisión milimétrica qué transferencias bancarias quedarían por debajo del umbral de alarma de la Comisión Europea y qué excepciones técnicas impedirían que los inspectores de carrera de Capuchinos de Basurto pudieran fiscalizar los contratos de software intangibles.

Creó la trampa legislativa desde su escaño parlamentario y, dos años después de aprobar la ley, colgó el traje de diputado, abrió su propio bufete fiduciario en el número cuarenta y siete de la Gran Vía y se dedicó a comercializar su ganzúa entre los mayores fondos de inversión opacos del planeta.

—Iñigo Barandiarán descubrió esa ganzúa, profesor —dijo Ainara con la voz teñida de una gravedad sombría—.

Descubrió que Arostegui la estaba utilizando no solo para cobrar devoluciones forales fraudulentas de cuatro millones y medio de euros cada año, sino para canalizar las patentes de tratamiento térmico de wolframio del valle del Deba hacia una corporación vinculada a los servicios de blanqueo de oligarcas rusos en Luxemburgo.

Y cuando Iñigo se negó a firmar la liquidación y amenazó con ir a la OLAF...

lo mataron en el Euskalduna con una inyección de digoxina.

Zabala cerró los ojos y bajó la cabeza. El humo de la pipa ascendía lentamente en la penumbra del despacho. Cuando volvió a mirar a su antigua alumna, sus pupilas reflejaban una alarma paternal que Ainara nunca le había visto:

—Ten mucho cuidado, neska. Conozco a Kepa Arostegui desde que éramos profesores adjuntos en esta misma facultad en los años ochenta.

Ese hombre no tiene la psicología de un delincuente común que se asusta cuando ve llegar a la policía con un auto judicial.

Kepa se siente el padre de la patria económica vasca.

Cree que cualquier ataque contra su persona o contra su bufete es una agresión directa contra la estabilidad del país y contra el Concierto que nos da de comer a todos.

Si te interpones en su camino, no contratará a penalistas para litigar en las salas de justicia: llamará a los despachos de Ajuria Enea, moverá los hilos de los consejos de administración de la banca y utilizará todo el peso del poder fiduciario para aplastarte la carrera.

Antes prefiere ver arder el Concierto Económico hasta los cimientos que sentarse en el banquillo de los acusados.

Ainara recogió los documentos, los guardó con deliberada parsimonia en la carpeta de cartulina crema y se puso en pie. Su figura, esbelta y decidida frente al ventanal de la colina de Sarriena, desprendía una determinación inquebrantable:

—Arostegui pudo haber redactado las leyes de este país hace veinte años, profesor Zabala.

Pero la ley pertenece a los ciudadanos que pagan sus impuestos cada mes, no a los próceres que las perforan para enriquecer a sus clientes en Suiza o Luxemburgo.

Si ese hombre cree que está por encima de la justicia penal, ha llegado el momento de recordarle que el fuero vasco nació para proteger al débil frente a los abusos del señorío, no para blindar a los traidores que subastan nuestra industria al mejor postor.

Zabala volvió a sentarse tras su mesa y extrajo del cajón inferior un ejemplar encuadernado en espiral de la Ley Quinquenal del Cupo:

—La gente de la calle, e incluso la inmensa mayoría de los parlamentarios en Madrid, creen que el Cupo es una cifra mágica que los políticos vascos se inventan en un almuerzo reservado —explicó Zabala, hojeando las tablas de coeficientes—.

La realidad técnica es mucho más rigurosa y, a la vez, mucho más vulnerable al fraude sofisticado.

El índice de imputación del seis coma veinticuatro por ciento, fijado en mil novecientos ochenta y uno en función del peso relativo de la economía vasca en el PIB del Estado, determina cuánto pagamos a Madrid por las cargas no asumidas: defensa, asuntos exteriores, la Corona y los órganos constitucionales.

Pero el cálculo se ajusta mediante una fórmula de compensación matemática complejísima sobre los impuestos indirectos: los ajustes por IVA y los impuestos especiales de fabricación.

El catedrático señaló con el dedo un esquema de liquidación provisional:

—Bizkaia, Gipuzkoa y Álava recaudan el cien por cien de los tributos en sus territorios.

No hay una sola ventanilla de la Agencia Estatal de Administración Tributaria que cobre un euro a un ciudadano vizcaíno.

Si una empresa con domicilio en Bilbao genera facturas falsas de I+D por valor de decenas de millones de euros con consultoras interpuestas en Chipre o Luxemburgo, la merma no se reparte con el resto de España.

El quebranto lo asume íntegramente la caja de la Hacienda Foral de Bizkaia.

Y si además esa empresa solicita la monetización en metálico de créditos fiscales de I+D por falta de cuota líquida, el dinero sale directamente de las cuentas forales que financian los hospitales de Osakidetza, los parques de bomberos y las carreteras de este territorio.

Arostegui no estaba estafando a un ministerio lejano en la meseta castellana: estaba saqueando las arcas públicas del pueblo que lo eligió como diputado.

Ainara asintió con una mirada de acero:

—Y cuando Barandiarán vio que en el ejercicio dos mil veintitrés la partida de créditos monetizables por I+D superaba los sesenta millones de euros, y que más del setenta por ciento iba a parar a mercantiles sin un solo empleado vinculadas al bufete de Arostegui, comprendió que no se trataba de planificación fiscal agresiva, sino de un desfalco sistemático amparado por la cúpula foral.

Zabala la acompañó hasta la puerta del despacho, colocándole una mano protectora sobre el hombro antes de despedirla:

—Tu padre estaría inmensamente orgulloso de ti, Ainara. Pero no bajes la guardia ni un solo segundo. Cuando la bestia se siente acorralada en su propia madriguera, es cuando muerde a matar.

♦ ♦ ♦

A las ocho y media de la tarde, la lluvia que había azotado Bilbao durante toda la jornada dio una tregua providencial, disolviéndose en una bruma fría que descendía lentamente desde las faldas del monte Artxanda y flotaba sobre los tejados centenarios de las Siete Calles.

En el corazón del Casco Viejo, los adoquines oscuros de la calle Somera brillaban bajo las farolas de fundición como un mosaico pulido por siglos de mareas y pasos humanos.

Ainara Zubiaga caminaba junto a Mathieu Etcheverry, guiándolo a través del dédalo medieval de cantones y soportales.

Lejos de las avenidas señoriales del Ensanche, donde los ejecutivos de la banca y los socios de los bufetes de la Gran Vía cenaban en salones privados con moqueta inglesa, las Siete Calles conservaban ese pulso visceral, popular y bullicioso que constituía el auténtico corazón telúrico de la villa.

El aire olía a madera vieja, a salitre traído por el cauce de la ría y a ese aroma inconfundible de las tabernas tradicionales: vino tinto servido en vasos chatos, tortilla de bacalao recién cuajada y piparras de Ibarra fritas en aceite de oliva virgen.

En la esquina del cantón de Somera con la Ribera, Ainara se detuvo un instante y señaló con la mirada una marca de hierro incrustada en la piedra arenisca a la altura del primer piso:

—Mira esa placa de bronce, Mathieu. Inundaciones del veintiséis de agosto de mil novecientos ochenta y tres.

Viernes de Semana Grande. La ría se desbordó con cinco metros de lodo y arrancó las puertas de todas las tiendas y talleres de estas calles.

Mi abuelo me contaba que el barro llegaba hasta los balcones y que la gente se quedó sin luz, sin agua y sin un céntimo en los bolsillos.

Pero al día siguiente, los vecinos bajaron con palas y cubos, limpiaron el fango piedra a piedra y reconstruyeron el Casco Viejo sin pedir permiso a Madrid ni a nadie.

Ese es el Bilbao real: el que no se rinde ante la catástrofe.

Mathieu observó la marca en la piedra con respeto evidente, asintiendo en silencio.

Empujaron la puerta de vaivén de madera del Bar Taberna Txomin y se hicieron un hueco en un rincón apartado de la barra de roble lustroso, desgastada por millones de codos y vasos a lo largo de las décadas.

Tras el mostrador, un tabernero de sesenta años con delantal blanco y boina negra calada hasta las cejas secaba los vasos de txikiteo con un trapo de algodón mientras saludaba a Ainara con un gesto de cabeza familiar:

—Arratsalde on, Ainara. ¿Lo de siempre?

—Dos txakolis de Bizkaia bien fríos, Txomin, y un par de gildas de las buenas —pidió Ainara en euskera con naturalidad relajada.

El tabernero dispuso sobre la madera dos copas bajas con vino blanco pálido, brillante y con una aguja carbónica diminuta que ascendía en espiral, acompañadas por un platillo de loza blanca con dos gildas ensartadas en palillos de madera: una piparra verde encurtida de piel fina, dos anchoas del Cantábrico en salazón y una aceituna manzanilla deshuesada, todo regado con un hilo generoso de aceite de oliva virgen extra de Rioja Alavesa.

Mathieu tomó la copa con una soltura que llamó la atención de Ainara.

Sus dedos, largos y de piel curtida, sostenían el vidrio con esa precisión pausada que el auditor mostraba ante las pantallas forenses, pero su semblante había perdido la rigidez burocrática de Bruselas.

Vestía un jersey de punto grueso de lana azul marino bajo la gabardina desabrochada, y por primera vez en dos días, sus ojos oscuros reflejaban una tranquilidad templada por la calidez del entorno.