25 Sophie #2

Salí del coche antes de que el motor se hubiera apagado del todo. Técnicamente, no era lo más seguro. Emocionalmente, sin embargo, sentí que la prisa estaba justificada.

—¡Hola!

Sonaba un poco sin aliento, un poco desesperada y totalmente decidida.

El hombre apoyó una bota en el travesaño inferior de la valla mientras la mujer cerraba la manguera y se sacudía las manos contra los jeans.

—¿Puedo ayudarte? —preguntó la mujer amablemente.

Tenía uno de esos rostros cálidos que te dan ganas de confesarlo todo, incluso cosas que hiciste en la primaria.

—Estoy buscando a los animales del festival.

Di otro paso hacia ellos.

—Los del zoológico interactivo. La cabra. Dos alpacas. Un burrito.

Los conté con los dedos por si las ayudas visuales, de alguna manera, mejoraban la situación.

El reconocimiento se reflejó en los rostros de ambos.

—Ah, sí —dijo el hombre, seguramente el señor Peterson.

Esbozó una pequeña sonrisa.

—Esa cabritilla sí que tenía mucha personalidad.

—¡Sí! —prácticamente grité—. Exacto.

Bandit. Una amenaza profesional. Un escapista aficionado. Mi pequeño delincuente favorito que, de alguna manera, no estaba detenido en ese momento.

—Vine a hablar con ustedes sobre ellos. Quizá para llegar a algún acuerdo.

La pareja se miró. No fue una mirada larga. Solo lo suficiente para que todas las alarmas de mi cabeza empezaran a sonar.

El pequeño globo de esperanza que tenía dentro del pecho se desinfló de inmediato.

—¿Qué?

—Lo siento, querida —dijo la señora Peterson—. Se fueron.

Parpadeé.

Una vez.

Dos veces.

Mi cerebro necesitaba reiniciarse antes de procesar esas dos palabras.

—¿Se fueron?

No podía ser. Acababa de llegar. Ni siquiera había pronunciado mi apasionado discurso sobre la amistad, las segundas oportunidades y el valor emocional de las alpacas.

—Vino el sheriff —dijo el señor Peterson.

Todo mi interior se paralizó: cada pensamiento, cada latido, cada pizca de optimismo que me quedaba.

—¿El sheriff? —pregunté, con un tono más dolido que furioso.

Odié eso.

El señor Peterson asintió.

—Un buen tipo.

Se apoyó contra el poste de la valla.

—Parecía tenerlo todo bajo control.

La señora Peterson sonrió.

—Lo arregló todo.

Fruncí el ceño.

—¿Se encargó de… qué?

—Los recogió —dijo el señor Peterson.

Mi pulso se duplicó. Luego consideró triplicarse para darle un toque dramático.

—¿Los recogió? —repetí lentamente, con la esperanza de que, si pronunciaba las palabras de otra forma, de pronto cobraran un significado tranquilizador—. ¿Adónde los llevó?

Por favor, que sea otra granja. Por favor, que sea algún sitio cerca. Por favor, que no sea una subasta.

La pareja parecía sinceramente apenada. No estaban ocultando nada.

Entonces el señor Peterson negó con la cabeza.

—No lo sabemos.

—Solo dijo que todo estaba resuelto —añadió la señora Peterson, encogiéndose de hombros—. Parecía que había llegado a un acuerdo con el dueño.

—¿Resuelto? —repetí—. ¿Qué significa eso siquiera?

La gente no paraba de decir esas palabras como si representaran información útil. Pero no era así. Representaban exactamente lo contrario de información útil.

—Parecía saber lo que hacía —respondió el señor Peterson.

Por supuesto que sí. El Capitán Competente siempre sabía lo que hacía. Eso ahora incluía hacer desaparecer ganado.

—Gracias.

Las palabras salieron en automático. Los modales sobreviven incluso cuando el sentido común hace las maletas y se va.

Apenas recordaba haber vuelto al coche de Sarah. En un momento estaba de pie junto a las plantas de tomate. Al siguiente, estaba cerrando la puerta del conductor con tanta fuerza que, en algún lugar, Sarah probablemente sintió una misteriosa perturbación en la Fuerza.

En cuanto se cerró la puerta, rebusqué en mi bolso hasta encontrar la tarjeta de visita del sheriff. Recibos. Bálsamo labial. Dos bolígrafos que probablemente no funcionaban. Migas de muffin de emergencia.

Ah.

Ahí estaba.

La había estado llevando encima como una idiota enamorada.

Marqué el número en mi celular con bastante más fuerza de la necesaria. La pobre pantalla no había hecho nada malo, pero, por desgracia, era el objeto más cercano que tenía a mano.

En la comisaría contestaron al segundo tono.

—Oficina del sheriff.

—¿Jenna? Soy Sophie.

Me salté todos los saludos socialmente aceptables en favor del pánico inmediato.

—¿Sophie?

Parecía sorprendida. Lo cual, teniendo en cuenta mi historial reciente, parecía optimista por su parte.

—¿Puedo hablar con el sheriff Walker?

Una breve pausa. Casi podía oír cómo levantaba una ceja.

—No está aquí. Se tomó el resto de la tarde libre.

—¿Qué?

Casi se me cayó el teléfono.

—¿Que hizo qué?

Se suponía que los sheriffs no debían desaparecer en medio de mi crisis emocional. Tenía que haber normas.

—Se fue hace un rato —dijo ella.

Oí el susurro de papeles al fondo.

—Dijo que había terminado todo lo que tenía que terminar.

—Necesito hablar con él.

Y eso era quedarse corta. Necesitaba respuestas. A ser posible, en frases completas.

—¿Es una emergencia?

No lo dudé.

—Sí.

Cuatro animales inocentes eran, sin duda, una emergencia. Y también lo eran los sheriffs emocionalmente bloqueados que tomaban decisiones misteriosas sobre ganado.

Otra pausa.

—De acuerdo. Puedo darte su celular.

Me lo dictó en voz alta. Escribí tan rápido como me lo permitían los pulgares, a punto de teclear un dígito dos veces porque la adrenalina había reducido mi precisión al menos un cuarenta por ciento.

Le di las gracias y colgué antes de que pudiera hacerme preguntas. Si Jenna empezaba a mostrar curiosidad, me tendría al teléfono otros diez minutos. No disponía de diez minutos.

Un tono.

Dos.

Tres.

Buzón de voz.

Colgué.

Ya basta de teléfonos. Estaba claro que la comunicación verbal había pasado de moda.

Abrí Google en mi celular y escribí «Eric Walker Maplewood Falls». Por favor, que Internet siga haciendo lo que los hombres emocionalmente inaccesibles se niegan a hacer.

Internet resultó mucho más útil que las fuerzas del orden. Apareció una dirección, acompañada de un pequeño marcador en el mapa que anunciaba alegremente el lugar exacto donde el Capitán Competente había decidido esconderse para evitar conversaciones difíciles.

Metí la marcha.

—Vas a decirme dónde están esos animales.

Y si intentaba darme otra respuesta misteriosa al estilo sheriff, estaba totalmente preparada para cometer el delito menor de ser espectacularmente insistente hasta que me diera lo que quería.

Cuarenta y cinco minutos más tarde, bajé dando botes por otro camino de grava, con los neumáticos levantando una nube de polvo a mi paso. El Jetta protestaba ante cada bache con pequeños chirridos.

La finca se abrió ante mí. Los árboles dieron paso a un amplio claro, y la luz del sol se derramaba sobre los campos abiertos en suaves franjas doradas. No era lo que esperaba. De alguna manera, me había imaginado algo… más austero. Más propio de un sheriff. Menos tranquilo.

Hectáreas de árboles. Altos pinos entremezclados con viejos arces rodeaban la propiedad como centinelas silenciosos, con sus ramas meciéndose suavemente con la brisa de la tarde. Todo el lugar olía ligeramente a cedro, hierba recién cortada y tierra cálida.