21 Eric #3

Yo mismo había firmado los papeles. Tres veces. A la burocracia le encantan las copias.

—El doctor Keller se ofreció a quedarse con los animales hasta que el cuidador encuentre otra solución.

—Lo sé.

Keller había sido sorprendentemente persuasivo. Probablemente ayudó que la mitad del personal de la clínica ya se hubiera encariñado con Bandit en menos de diez minutos.

—Y Sophie se pasó todo el tiempo en esa celda de detención preocupada por esos animales.

—Lo sé.

Cada vez que respondía con esas dos palabras, sonaban un poco menos convincentes. Como si quizá entendiera los hechos sin entender por qué me molestaban tanto.

Jenna señaló hacia el área de detención.

—No preguntó ni una sola vez por sí misma. Solo por los animales.

Me observó durante un segundo más.

—Entonces, ¿por qué no pudiste responderle?

Me froté la nuca.

—Porque no podía.

La respuesta sonó poco convincente incluso para mí.

—No quisiste.

—No podía.

—¿Hay alguna diferencia?

Ladeó un poco la cabeza.

—Para mí sí.

Quizá para nadie más. Pero, una vez que había decidido mantenerme en el papel de sheriff, no podía salirme a medias solo porque ella me mirara con esos ojos.

Jenna dejó que eso reposara un momento, el tiempo suficiente para que el silencio se convirtiera en parte de la conversación. Luego suspiró.

—Los estuve observando a los dos anoche.

Levanté la cabeza de golpe.

—¿Qué?

—En el festival.

Esbozó una leve sonrisa.

—Vi el baile.

Su sonrisa se amplió lo suficiente para hacerme saber que sabía exactamente adónde quería llegar.

—También vi el beso.

Lo dijo casi con alegría.

—No quiero hablar de eso.

Había aproximadamente otros diecisiete temas de los que habría hablado encantado antes. Informes presupuestarios. Multas de estacionamiento. Política fiscal.

—Qué lástima.

Sonrió.

—Mi curiosidad pesa más que tu rango.

Parecía totalmente satisfecha de sí misma.

—El rango no funciona así.

—Hoy sí.

Sin perder el ritmo.

Se me escapó una risita, más por rendición que por diversión. No pude evitarlo.

Jenna me señaló con el dedo.

—Ahí está.

Su expresión se suavizó de inmediato.

—¿Quién?

—El hombre al que le gusta ella.

—No me gusta.

Fue un reflejo. Automático. Totalmente poco convincente.

Ella esperó. No discutió, no me interrumpió; simplemente esperó a que terminara de hablar con la paciencia de alguien que ya sabía cómo acabaría todo.

La miré.

—Está bien. Sí, me gusta.

Ya estaba. En voz alta. De alguna manera, decirlo lo hacía mucho más real de lo que jamás lo había sido en mis pensamientos.

—Sé que sí. Se te nota en la cara.

Jenna sonrió como si acabara de resolver un crucigrama especialmente satisfactorio.

Suspiré.

—No importa.

Los sentimientos y las decisiones prácticas rara vez coexistían durante mucho tiempo.

—¿Por qué no?

—Porque no va a funcionar.

Ya me había enumerado las razones una docena de veces. No se habían vuelto menos lógicas.

Jenna arqueó una ceja.

—¿Por qué?

De verdad quería oírme decirlo.

—Somos totalmente opuestos.

Señalé vagamente hacia el pasillo.

—Ella roba ganado. Yo hago cumplir la ley. Ella actúa primero. Yo pienso primero. Ella crea el caos y yo me paso los días arreglándolo.

Parecía una lista bastante completa.

Jenna asintió, pensativa.

—¿Y?

Parecía genuinamente desconcertada, lo que hacía que mi propio argumento sonara más débil.

Extendí las manos.

—¿Cómo se supone que va a funcionar eso exactamente?

Quería una respuesta. Porque, desde mi punto de vista, parecía una receta para el desastre profesional con una guarnición de agotamiento emocional.

Una sonrisa se dibujó lentamente en su rostro.

—Eric.

—¿Qué?

—Los opuestos se atraen.

Lo dijo como si hubiera descubierto una antigua verdad universal.

Puse los ojos en blanco.

—Eso es un imán de refrigerador.

—Pero también es cierto.

Negué con la cabeza.

—No.

Sobre todo porque admitir lo contrario me parecía peligroso.

—¿No?

—No.

Me mantuve firme con toda la convicción de un hombre con el agua hasta los tobillos que insiste en que todo está perfectamente seco.

—¿De verdad vas a negarlo?

—Me quedo con la realidad.

O, al menos, con la versión de la realidad que suponía un riesgo emocional mucho menor.

Ella se rio y se dirigió hacia la puerta. Posó la mano en el pomo mientras miraba atrás por última vez.

—Hiciste lo correcto al detenerla.

Asentí una vez.

—Lo sé.

Al menos, intelectualmente.

—Pero…

Sonrió con dulzura.

—A partir de ahí manejaste todo como sheriff.

Dejó que las palabras quedaran suspendidas en el aire.

—Te olvidaste de ser Eric.

Abrió la puerta.

—Probablemente deberías arreglar eso.

Luego me dedicó una última sonrisa cómplice justo antes de que la puerta se cerrara con un clic a sus espaldas.

Me quedé allí solo, mirando fijamente el umbral vacío. Es curioso cómo una persona puede salir de una habitación y, aun así, de alguna manera seguir ocupándola por completo.

Arregla eso.

Las palabras resonaban en mi cabeza.

Jenna tenía razón.

Había hecho mi trabajo. Pero en algún momento entre detener a Hartwell y meterla en esa celda, me había olvidado de cómo ser yo mismo.

Era hora de arreglar eso.