21 Eric #2

Hartwell no solo había robado una camioneta.

De alguna manera, se las había arreglado para conducir directamente hasta el cruce exacto donde mi vida personal y mi vida profesional eran menos compatibles.

Si lo hubiera planeado, casi me habría impresionado.

Por suerte, planear nunca había parecido ser uno de sus pasatiempos favoritos.

Sin querer, me había puesto en una situación imposible.

Si la detenía, quedaba como un insensible: el sheriff que esposó a la mujer que intentaba salvar a una cabra. Ese titular prácticamente se escribía solo. Ya podía oír a Dottie defendiéndola ante todos los clientes del pueblo durante la próxima década.

Si no lo hacía, parecía corrupto: el sheriff que dejó que la mujer a la que había besado robara una camioneta porque los sentimientos pesaban más que el código penal.

De alguna manera, ese titular me parecía aún peor.

No había habido ninguna opción buena.

La había buscado durante todo el trayecto desde la clínica veterinaria hasta la comisaría.

No había aparecido por arte de magia.

Solo la menos mala.

A veces, ese era el trabajo: elegir la opción que no le gustaba a nadie porque seguía siendo la correcta.

Y la había elegido.

La placa había tomado la decisión antes de que el hombre tuviera siquiera la oportunidad de hacerlo.

Quizá eso era lo que realmente significaba llevarla puesta, aun sabiendo que probablemente ella me odiaría después.

No me había admitido esa parte a mí mismo hasta ese instante. Mi subconsciente se lo había estado guardando para que tuviera el máximo impacto.

La idea me golpeó con tanta fuerza que me quedé mirando la nada durante varios segundos, preguntándome por qué la opinión de una mujer de pronto importaba tanto.

¿Me odiaba ahora?

Probablemente. Si estuviera en su lugar, tampoco estaba seguro de que me mandara tarjetas de Navidad.

¿Podía culparla?

La verdad, no.

Anoche me había mirado con total confianza. Esta mañana le había pedido que se diera la vuelta antes de esposarla. La perspectiva importaba.

Me quedé mirando por la ventana un rato más. La puerta de la panadería volvió a abrirse. Alguien pasó con un cochecito. La vida seguía con una eficiencia exasperante, mientras mi cerebro se negaba obstinadamente a pasar página.

El beso se repetía una y otra vez de todos modos.

Mi memoria se había convertido en una compañera de cuarto horrible, empeñada en volver a poner la misma escena una y otra vez a pesar de mis repetidas peticiones de que cambiara de canal.

Sus manos sobre mi cara. Cálidas. Ligeramente temblorosas. Decididas, con ese estilo maravillosamente temerario de Hartwell que, de alguna manera, lograba ignorar todas las razones lógicas para no hacer algo.

La forma en que me había mirado después, con una mezcla de sorpresa y alegría, como si no pudiera creérselo del todo.

La verdad era que yo tampoco.

Entonces la imagen cambió.

Esposas. Lágrimas que se negaba a dejar caer. Las había contenido antes de que nadie pudiera darse cuenta. Probablemente pensaba que las estaba ocultando.

Pero no era así.

Que preguntara por los animales en lugar de por sí misma. Ni una sola vez había preguntado si iba a ir a la cárcel. Solo había preguntado por los animales. Ni por sus antecedentes. Ni por los cargos. Ni por su trabajo.

Solo por una cabritilla testaruda y el resto de esa caravana llena de criaturas por las que, de alguna manera, había decidido que valía la pena arriesgarlo todo.

Esa era la parte en la que no podía dejar de pensar. No porque justificara lo que había hecho, sino porque explicaba exactamente quién era ella.

Negué despacio con la cabeza.

—Eres imposible, Hartwell.

Lo frustrante era que entendía perfectamente por qué lo había hecho.

Y eso hacía que mi trabajo fuera mucho más difícil de lo que había sido ayer.

Un golpe en la puerta de mi despacho me arrancó de mis pensamientos.

Me di la vuelta.

—Adelante.

Jenna entró con una carpeta de manila bajo el brazo. Cerró la puerta tras ella y se apoyó contra esta en lugar de cruzar la habitación. Cruzó una bota sobre la otra con aire despreocupado, como si tuviera pensado quedarse ahí un rato.

Eso nunca era buena señal.

Jenna solo se apoyaba así cuando tenía intención de conversar, no de entregar papeleo.

No dijo nada, lo cual era inusual. Jenna solía soltar al menos un comentario sarcástico cada treinta segundos. El silencio significaba que ya se había formado una opinión.

Suspiré. Ya había visto esa expresión antes.

—¿A qué viene esa mirada? —pregunté, para ahorrarnos tiempo a ambos.

—¿Qué mirada?

Se las arregló para mantener una expresión perfectamente impasible. Siempre había sido una mentirosa pésima. Sobre todo, porque le gustaba que la descubrieran.

—Esa que dice que estás a punto de decirme que soy un idiota.

Se encogió de hombros.

—Si te queda bien.

Ni siquiera un atisbo de disculpa. Solo tranquila seguridad. Había llegado con las conclusiones ya preparadas.

Solté un suspiro cansado.

—He tenido una mañana muy larga.

—Y Sophie también.

No dudó. No suavizó el tono. Simplemente soltó el nombre de Hartwell en la sala como si fuera una prueba marcada como «Prueba A».

La miré.

—¿Eso es todo?

—Te comportaste como un imbécil.

Lo dijo con el mismo tono que usaría para decirme que probablemente llovería más tarde: tranquila, natural y completamente convencida del pronóstico.

Entrecerré los ojos.

—Estaba haciendo mi trabajo.

Noté de inmediato el tono defensivo en mi propia voz. No me gustó, pero tampoco parecía poder evitarlo.

—No.

Cruzó los brazos.

—Hiciste tu trabajo. Y luego te comportaste como un imbécil.

—Son dos cosas diferentes.

Al menos lo eran en mi cabeza. Una tenía que ver con el procedimiento legal. La otra tenía que ver con… habilidades interpersonales, una categoría en la que nunca había fingido destacar.

—Detuve a alguien que había robado una camioneta.

Los hechos parecían el terreno más seguro donde apoyarme.

—Detuviste a una mujer que intentaba salvar a unos animales.

No pestañeó.

—El cuidador no va a presentar cargos.

—Lo sé.