16 Sophie

SOPHIE

Sí. Estaba besando al Capitán Competente.

Y me gustó.

Corrección.

Me gustó mucho, mucho más de lo que parecía ni remotamente razonable para una mujer que lo conocía desde hacía…

¿qué? ¿Dos días? Dos y medio, si contabas todo el tiempo que había pasado pensando en él sin querer, lo cual, por desgracia, mi cerebro se empeñaba en considerar una relación significativa.

Su mano se deslizó alrededor de mi cintura, cálida y firme, y me acercó un poco más, como si fuera lo más natural del mundo. Entonces me devolvió el beso.

Me lo devolvió de verdad. No fue uno de esos besos de cortesía que dicen: «Bueno, esto parece socialmente aceptable». Fue de esos que dejan claro que él también había querido hacerlo.

O quizá eso solo lo pensaba yo.

Cuando mis labios se separaron y los suyos volvieron a rozar los míos, todos mis pensamientos coherentes abandonaron el barco sin siquiera despedirse con educación.

Mi cerebro no explotó, exactamente. Simplemente hizo la maleta, me deseó suerte, dejó una dirección de reenvío y se alejó hacia la puesta de sol mientras mi sentido común se quedaba en el andén agitando un diminuto pañuelo blanco.

El calor me subió desde la cara hasta la punta de los pies, y sentí cómo un sonido minúsculo y totalmente involuntario se me escapaba de la garganta.

Ay.

Qué vergüenza.

Su beso no fue apresurado ni descuidado.

Fue lento, seguro y lo bastante paciente como para hacerme olvidar que había todo un festival a solo unos metros de distancia.

Me besó como un hombre que había pensado en hacerlo antes y que, por fin, había dejado de convencerse a sí mismo de que no debía hacerlo.

Me incliné hacia él antes incluso de darme cuenta, inhalando su aroma y perdiéndome en ese olor limpio a jabón, cedro y cualquier ingrediente imposible que hacía que el sheriff Walker oliera injustamente bien.

Una de sus manos se apretó muy ligeramente contra mi cintura, y un delicioso escalofrío me recorrió de arriba abajo.

En algún lugar cercano, la banda seguía tocando, los niños reían y un perro ladraba, pero todo sonaba increíblemente lejano.

Todo el pueblo podría haberse marchado y mudado a otro condado, y sinceramente no creo que me hubiera dado cuenta.

Maldita sea. Ya me habían besado antes. Técnicamente.

Esto, sin embargo, fue como descubrir que hasta ese momento había estado comiendo puré de papa instantáneo y solo ahora me daba cuenta de que existían las papas de verdad.

O como creer que la pizza congelada era perfectamente aceptable hasta que alguien te ofrece una rebanada de una pequeña pizzería familiar en Italia.

Simplemente, después de esto ya no había vuelta atrás.

Fui yo quien se apartó primero. Sobre todo, porque, de haber seguido otros cinco segundos, me habría olvidado por completo de que estábamos en medio de un festival con medio pueblo alrededor. También porque existía una posibilidad muy real de que hiciera algo completamente irracional.

Como volver a besarlo. O peor aún. Empezar a planear nuestra boda porque él había elogiado mis dotes de liderazgo.

Ya me lo imaginaba. Nuestro primer baile.

Bandit comiéndose de alguna manera el pastel de boda.

Theo haciendo de portador de los anillos porque ya había decidido que éramos familia.

Lola que lloraba dramáticamente en la primera fila mientras coqueteaba con mi tío.

Dottie insistiendo en que hornearía galletas de cabra sin gluten para el banquete.

Maldita sea. Ni siquiera habíamos tenido una cita.

—Bueno… —dije, un poco sin aliento—. Esto se nos fue de las manos.

Solté una risita incrédula.

Él me miró, con los ojos aún cálidos. Se le levantó una comisura de los labios.

—Sí.

La música seguía flotando por la plaza. La gente reía. El festival continuaba como si mi universo entero no se acabara de reorganizar.

Y yo, Sophie Hartwell, acababa de besar al sheriff.

El Capitán Competente. El hombre encargado de hacer cumplir la ley.

Probablemente existía alguna ordenanza municipal que prohibía besarse al azar con agentes de las fuerzas del orden durante actos públicos.

Si no era así, estaba bastante segura de que el ayuntamiento redactaría una y le pondría mi nombre.

La Enmienda Hartwell: prohibido besar espontáneamente a empleados municipales mientras están de servicio.

Cuando tomaba malas decisiones, no me limitaba a meter un dedo del pie en el terreno del mal juicio. Me zambullía de cabeza en lo más profundo mientras saludaba con entusiasmo a todo el mundo desde la orilla. O todo o nada. ¿No?

El silencio volvió a instalarse entre nosotros, como si ambos hubiéramos atravesado sin querer una puerta que ninguno de los dos tenía intención de abrir.

Ninguno de los dos parecía del todo seguro de si dar un paso más hacia dentro o retroceder y fingir que habíamos estado buscando el baño todo el tiempo.

—Yo… —señalé vagamente entre nosotros—. Eso…

—Sí.

—Normalmente no…

—Lo sé.

—Quiero decir que no suelo besar a la gente así, sin más.

Fruncí el ceño.

—Probablemente debería explicarlo mejor, porque esa frase, de alguna manera, sonó como si de vez en cuando hiciera esto como pasatiempo. No es así. No voy por ahí besando sheriffs al azar. Ni contadores. Ni carteros. No hay ninguna lista. Ni tarjeta de puntos. Ni programa de lealtad.

—No pensé que lo hicieras.

—Bien.

Asentí rápidamente.

—Porque eso habría sido vergonzoso. Más vergonzoso todavía. Creo que ya alcanzamos un nivel bastante impresionante de vergüenza.

Me miró.

—Sophie.

—Hice que esto se pusiera raro, ¿verdad?

Hice una mueca.

—Por favor, no respondas a eso, porque tengo la sensación de que vas a hacerlo.

Levantó una ceja.

—Un poco.

Cerré los ojos.

—Fantástico.

Me pasé ambas manos por la cara.

—Llevo como organizadora de eventos… ¿apenas dos días?

Suspiré de forma dramática.

—Y ahora perseguí una cabra por Main Road y besé al sheriff. Cuando lo oyes en voz alta, suena como el comienzo de una evaluación psicológica.

Fruncí el ceño, pensativa.

—De hecho, si le contara esta historia a un terapeuta, probablemente me pediría que fuera más despacio en la parte de la cabra, porque ahí es donde las cosas empiezan a descarrilarse de verdad.

Por un breve instante, la comisura de los labios de Eric volvió a temblar. La cara de sheriff. Con otra grieta. Se estaba convirtiendo en mi nueva expresión favorita. Por desgracia, sospechaba que también se estaba volviendo adictiva.

Su pulgar rozó ligeramente mi espalda antes de que pareciera darse cuenta de que todavía me estaba tocando. Entonces retiró la mano.

La repentina ausencia de su mano resultó ridícula. No debería haber importado. Pero importaba muchísimo. Mi cuerpo se dio cuenta antes que mi cerebro, lo cual me pareció a la vez incómodo y un poco traicionero.

—Quería besarte —dijo.

Tuve un momento de desconexión mental.

—¿Qué?

Su expresión se mantuvo serena.

—Llevo un tiempo queriendo hacerlo.

—¿De verdad?

Mi corazón intentó salir de mi cuerpo. No se limitó a saltarse un latido. Se preparó el almuerzo, trepó por mi caja torácica y emprendió una decidida carrera hacia la libertad.

—Pero… —continuó.

Ahí estaba. El «pero» de siempre.

—Probablemente elegimos el peor momento posible —dijo el sheriff.

—Claro.

¿Claro? ¿Se arrepentía de haberme besado? ¿Era eso lo que quería decir? ¿Después de lo que probablemente había sido el mejor beso de mi vida?

—Tú estás a cargo del festival —continuó el sheriff.

—Y tú eres el sheriff —añadí.

Asintió una vez.

—Así que…

—Entonces…

Suspiré.

—Probablemente esto fue una mala idea.

Decirlo en voz alta me produjo una extraña sensación de decepción. No me había dado cuenta de lo mucho que deseaba que él no estuviera de acuerdo.

Sus ojos se mantuvieron fijos en los míos.

—Lo fue.

Sí. Y ahí fue cuando mi ego murió.

Asentí, sin atreverme a hablar en ese momento.

El sheriff me miró.

—Pero eso no significa que me arrepienta.

¿De acuerdo? ¿Eso era mejor o peor? Sin duda, mejor. Peligrosamente mejor. El tipo de «mejor» que animaba a tomar decisiones extremadamente desacertadas y a sonreír demasiado sin ninguna razón médicamente justificable.

Me reí una vez. Una risita incrédula.

—Es que no estás seguro de si quieres volver a hacerlo.

Ya está. Ahora a ver qué dice.

—No —negó con la cabeza—. Yo no dije eso.

—¿Ves?

Señalé su cara.

—¿Cómo voy a saberlo? Vuelves a poner esa cara de sheriff.

—Es la única que tengo.

El sheriff sonrió, una sonrisa auténtica, y eso transformó su rostro de guapo a peligrosamente atractivo. El hombre sonreía como si fuera una especie de arma secreta que solo sacaba en circunstancias especiales.

—Debería…

Señalé hacia absolutamente todo.

—El festival.

Asintió.

—Deberías.

Con la cara en llamas, di un paso atrás.

Luego otro. Ninguno de los dos apartó la mirada.

Cada vez resultaba más difícil salir de allí con dignidad.

Sinceramente, nadie te cuenta nunca esta parte en las películas románticas.

Siempre se funde a negro después del beso.

Nunca muestran ese incómodo baile humano en el que ambas personas negocian en silencio quién se va primero sin parecer que huye de la escena de un crimen.

—Voy a…

Me di la vuelta, di exactamente seis pasos y me detuve.

Porque mi cerebro, decidido a maximizar la vergüenza, eligió ese preciso momento para reproducir el beso en alta definición perfecta.

Ni siquiera me estaba mostrando los momentos más destacados.

Oh, no. Claramente había invertido en la versión de lujo del director, con sonido envolvente y comentarios extra.

Su mano en mi espalda. Su boca. La forma en que me había devuelto el beso. El hecho de que hubiera querido hacerlo.

El calor me inundó la cara de nuevo. Prácticamente podía sentir cómo me ardían las orejas. Si alguien hubiera intentado tostar un malvavisco junto a mi cabeza, sinceramente creo que habría funcionado.

Pero entonces él estuvo de acuerdo en que no había sido una buena idea.

¿Qué demonios significaba eso? ¿Y qué hacía yo con eso? ¿Quería decir «ahora no»? ¿O «nunca»? ¿O «momento terrible, pero ejecución excelente»? Había demasiadas interpretaciones posibles.

Concéntrate, Sophie.

Todavía estaba en servicio, por decirlo de algún modo. No tenía tiempo para besar sheriffs guapos y empezar a imaginar nuestra boda. O nuestra luna de miel.

No. No voy a entrar en eso.

El festival. Concentrarme en el festival.

Tenía puestos. Invitados. Responsabilidades.

No tenía tiempo para enamorarme del sheriff como una colegiala.

Y, sobre todo, no tenía tiempo para preguntarme si le gustaba abrazar, qué pedía con el café de la mañana o si siempre había olido tan ridículamente bien.

Esos eran problemas para mañana. O, mejor aún, problemas para el año que viene.

—Ahora no puedo con esto.

Me dirigí hacia el puesto de información con bastante más determinación que estabilidad emocional.

Un voluntario me sonrió y me saludó con la mano al pasar.

Le devolví la sonrisa con lo que esperaba que pareciera tranquilizador y no la expresión de una mujer que acababa de descarrilar accidentalmente su propio sistema nervioso.

Si alguien me preguntaba si estaba bien, estaba totalmente preparada para mentir con una confianza impresionante.

Sentí que me miraban y me giré para ver a Lola, que seguía en la pista de baile.

A juzgar por la sonrisa que se extendía por su rostro, lo había visto todo.

Cada segundo glorioso, humillante y que te cambia la vida.

Se balanceaba perezosamente entre sus dos parejas de baile, de alguna manera seguía bailando con ambos hombres a la vez sin que ninguno pareciera ni remotamente preocupado por la situación, pero en el instante en que nuestras miradas se cruzaron, me señaló de forma dramática.

Luego al sheriff. Y de nuevo a mí. A continuación, se llevó ambas manos a la mejilla, cerró los ojos e imitó el «Awww…

amor verdadero» más exagerado del mundo.

Incluso suspiró de forma tan dramática que prácticamente pude oírlo por encima de la música.

Se me hizo un nudo en el estómago.

—No lo hagas.

Lola señaló sus labios e hizo un gesto exagerado de beso. Luego frunció los labios de forma dramática, pestañeó y se abrazó a sí misma.

Mátame ya.

—Dios mío… ¿cuántos años tienes? —murmuré.

Y entonces Lola me lanzó un beso mientras formaba un corazoncito con los dedos.

Sentí cómo el calor me subía a la cara. Más tarde la iba a matar. Menos mal que sabía dónde vivía.

Me arriesgué a echar un pequeño vistazo al sheriff.

Gran error.

Tenía la mirada fija en Lola. Oh, sí. Lo había visto todo. Todo. Cada gesto ridículo. Cada beso imaginario. Cada corazón. Cada segundo en el que ella narraba con entusiasmo mi vida romántica a través de una danza interpretativa.

—Nunca va a dejar pasar esto —gruñí entre dientes.

Ni mañana. Ni la semana que viene. Ya me imaginaba con ochenta y tres años, tejiendo tranquilamente en una mecedora, cuando de repente Lola se acercaría y me preguntaría: «¿Te acuerdas de cuando atacaste al sheriff en el festival?».

El sheriff giró la cabeza hacia mí y yo me di la vuelta.

¿Estaba haciendo el ridículo? Quizá. Pero sabía que, si volvía a mirarlo, empezaría a dar vueltas al asunto y a darle demasiadas vueltas a lo que acababa de pasar entre nosotros.

Mi corazón aún no se había calmado. Mi estómago seguía haciendo esa cosa rara que había decidido hacer esta noche, y mi cerebro ya había empezado a plantearme unas diecisiete preguntas para las que, sin duda, no tenía respuestas.

Mañana. Podría tener mi crisis nerviosa total mañana. Pero ahora mismo, no.

Podría analizar cada mirada, cada palabra, cada expresión facial microscópica, y probablemente construir un perfil psicológico totalmente inexacto basado en un beso y media sonrisa. Sin duda, mi ansiedad agradecería el proyecto.

Porque esta noche…

Tenía que terminar un festival.