13 Sophie #2

¿Quizá debería llamarlo? ¿Como medida preventiva o algo así? No. Por lo que sabía de él, probablemente ya estaría allí para cuando yo llegara. Vigilándome… observándome… fijándose en mis labios…

Mi mente necesitaba dejar de revivir ese momento. Se negaba a olvidarlo.

Aun así, me gustó. Me gustó mucho.

De repente, una mano se movió delante de mí y se llevó la tarjeta de presentación.

—Vaya, vaya, vaya, ¿qué tenemos aquí? —dijo una voz de mujer.

Solo había una mujer en el pueblo capaz de pronunciar ocho palabras con un tono que sonaba a la vez escandalizado y encantado.

Me giré en mi asiento y vi a Lola, vestida con un minivestido rojo, zapatos de tacón rojos y labial a juego.

Aún era muy temprano por la mañana, pero, de alguna manera, ella ya había alcanzado ese nivel de glamour que a la mayoría de la gente le costaría lograr incluso con un estilista profesional y una iluminación excelente.

No estaba convencida de que ella experimentara las mañanas de la misma forma que el resto de la humanidad.

—Es solo una tarjeta de presentación —le dije, intentando parecer indiferente y fracasando estrepitosamente.

Lola arqueó una ceja.

—Oh, cariño, no lo creo. ¿Por qué está tan arrugada?

Me miró.

—¿Qué has estado haciendo con ella?

La sonrisa que se dibujaba en su rostro sugería que ya había imaginado al menos doce respuestas inapropiadas.

—No seas asquerosa.

Se la arrebaté.

—Puede que una cabra la haya mordisqueado un poco.

Le señalé la tarjeta.

—Esa frase sonaba completamente normal ayer.

Lola abrió mucho los ojos con deleite teatral. Todo su rostro se iluminó como reacciona la gente normal al ganar unas vacaciones o encontrar veinte dólares en el bolsillo de un abrigo viejo.

—¿Una cabra? —preguntó, llevándose una mano al pecho de forma dramática—. De alguna manera, eso es aún más sexy.

—No, no lo es.

¿Qué demonios le pasaba?

—Sí lo es —dijo Lola—. Nada evoca mejor un romance prohibido que la tarjeta de presentación de un sheriff que sobrevivió al ataque de un animal de granja.

Sentí un pequeño vuelco en el estómago.

—No hay ningún romance.

Lola suspiró con aire soñador.

—Hombros anchos. Bonita sonrisa. Voz tranquila.

Se abanicó con una servilleta de papel.

—El tipo de hombre que podría decirte que renueves tu licencia de conducir y, de alguna manera, hacer que suene indecente.

Cerró los ojos un instante.

—Probablemente la renovaría dos veces. Mejor tres.

Casi me tragué el café de golpe.

—¿Por qué me pasa esto a mí? —pregunté mientras tosía en la taza.

—¿Qué? —preguntó Lola con aire inocente—. Estoy valorando el servicio público. No tiene nada de malo.

—Está soltero, por si no lo sabías —añadió Dottie, sin apartar la mirada de mí.

Dejé la taza sobre la mesa.

—¿Cómo lo sabes?

Odiaba lo interesada que sonaba mi voz.

Dottie se encogió de hombros.

—Es Maplewood Falls.

Eso lo explicaba todo. Lo cual era a la vez tranquilizador y profundamente inquietante.

Lola asintió con solemnidad.

—En este pueblo sabemos quién se acuesta con el chico de la piscina y quién con el jardinero.

Sonrió radiante.

—Y no soy yo.

—Y quién ha estado tomando flores prestadas de las jardineras del pueblo —añadió Dottie.

Miré de una mujer a otra.

—La verdad es que eso da un poco de miedo.

—Es comunidad —dijo Dottie con total convicción, como si acabara de zanjar un debate constitucional en lugar de defender algo que sonaba sospechosamente a espionaje vecinal organizado.

Apunté con el tenedor entre ellas.

—Ustedes dos necesitan pasatiempos.

—Tenemos pasatiempos —dijo Lola—. Estamos hablando del tuyo.

Levantó las cejas de forma sugerente.

—El sheriff.

Gruñí.

—Él no es mi pasatiempo.

El hecho de que hubiera pensado en él unas setenta y tres veces desde ayer no venía al caso en absoluto. Setenta y cuatro si contábamos esta. Cosa que me negaba a hacer.

Lola apoyó ambos codos en la mesa.

—Entonces… ¿cuándo te dio su número?

Negué con la cabeza.

—No me dio su número.

Miró fijamente la tarjeta.

—Sabes cómo funcionan las pruebas, ¿verdad?

Dio un golpecito en la mesa junto a ella.

—Porque la Prueba A está ahí mismo, y parece un poco húmeda.

—Es su tarjeta de presentación.

—Con su número directo.

—Porque es el sheriff.

—¿Y?

—Y…

Busqué desesperadamente una explicación lógica que no me hiciera parecer culpable de alguna manera.

—Los sheriffs tienen tarjetas de presentación.

Lola sonrió con paciencia.

—Los dentistas también. Yo no voy por ahí con la tarjeta de mi dentista.

Ladeó la cabeza.

—Y si una cabra la hubiera mordisqueado, la tiraría a la basura en lugar de conservarla con tanto cuidado.

Tenía razón. Bajé la mirada hacia la tarjeta ligeramente mordisqueada que seguía junto a mi café. Podría haberla tirado. En cambio, la había guardado.

¿Qué decía eso de mí?

Dottie soltó una risita.

—Entonces, ¿por qué la sigues teniendo?

Ya no se estaba burlando. Parecía genuinamente curiosa, como si ya hubiera adivinado la respuesta y simplemente quisiera oírme decirla en voz alta.

—Porque me dijo que lo llamara si necesitaba ayuda con los cortes de calles, los permisos o cuestiones de seguridad.

Me encogí de hombros.

—Es práctico.

Volví a guardar la tarjeta con cuidado en la carpeta de Helen antes de que me hicieran más preguntas.

—Solo está siendo amable.

Dottie asintió.

—Es amable.

—Exacto —dije, dedicándole una breve sonrisa.

—Y guapo —continuó ella.

La miré, aunque sentí cómo me invadía una calidez incómoda en el pecho.

—Pasó por aquí a echar una mano un par de veces. Eso es lo que hacen los sheriffs. Ayudan a la gente.

Lola se sirvió un poco de café.

—No tenía por qué hacerlo.

—No, no tenía —respondí—. Solo se aseguraba de que el festival no se convirtiera en un peligro para la seguridad pública.

Y quizá también se aseguraba de que yo no me convirtiera accidentalmente en uno. La línea que separaba esas dos posibilidades se había vuelto un poco difusa.

Lola sonrió lentamente, como si acabara de ver cómo la última pieza que faltaba en el rompecabezas encajaba en su sitio.

—Claro que sí.

Sentí cómo me subía el calor por el cuello.

—Así fue.

Y entonces me enredé y caí en sus brazos como una idiota.

Pero se sintió bien. Muy bien.

El tipo de sensación que no dejaba de repetirse en mi cabeza a las dos y media de la madrugada, cuando debería haberme estado preocupando por los generadores en lugar de preguntarme si se habría dado cuenta de lo rápido que me latía el corazón.

Lola se echó hacia atrás con la sonrisa satisfecha de una mujer que había olido sangre en el agua. Los tiburones no le llegaban ni a la suela del zapato. Al menos los tiburones acababan el trabajo rápido.

—Ay, cariño.

—¿Qué?

Su sonrisa se amplió.

—Ya empezaste a defenderlo.

—No lo estoy defendiendo.

Clavé el tenedor en mi tortita. No se lo merecía en absoluto, pero a esas alturas el desayuno se estaba convirtiendo en daño colateral.

—No le intereso de esa manera.

Agité el tenedor vagamente en el aire.

—Además, ¿lo has visto? Los hombres como el sheriff Walker no se fijan en mujeres como yo. Se fijan en mujeres que tienen la vida en orden. Mujeres que no bloquean por accidente la carretera principal con un burrito. ¿Yo? Soy una tragedia andante.

Lola me lanzó una mirada.

—Cariño. Una tragedia es cuando te sientas y tus muslos parecen el doble de anchos.

Tenía razón.

Pero en ese momento tenía problemas más graves que el tamaño de mis muslos.

El festival empezaba en menos de treinta minutos. Tenía que supervisar a los vendedores. Organizar a los voluntarios. Cientos de visitantes estaban a punto de llegar. Un millón de cosas merecían mi atención.

Lo cual habría estado genial…

si mi cerebro hubiera tenido la amabilidad de dejar de preguntarse si el Capitán Competente ya estaría allí.