3 Sophie #2

La irritación se apoderó de mí. Iba a estrangularlo. Tú lo sabes. Yo lo sé.

—Otra entrega —dijo el conductor, encogiéndose de hombros como si no acabara de soltar mi nuevo infierno peludo y con pezuñas.

Lo miré con incredulidad.

—No puedes irte.

Mi cuerpo se inclinó hacia delante, como si estuviera lista para convertirme en linebacker y placar a ese desgraciado. Sí, era más grande que yo, pero yo iba directo por las rodillas.

—Claro que puedo —dijo Earl.

Señalé a los animales.

—Me trajiste ganado. Y quiero hacer énfasis en la palabra ganado. No son peluches. Son criaturas vivas que respiran.

Earl negó con la cabeza.

—Técnicamente, yo te entregué el ganado. Ahora es asunto tuyo.

Apreté la mandíbula.

—¿Y dónde se supone que voy a ponerlos?

Señaló vagamente hacia la plaza.

—En algún lado. No es mi problema.

Luego se subió a su camioneta, arrancó el motor y se marchó.

Hijo de puta.

Vi cómo el remolque desaparecía por Main Road mientras sentía que mi presión arterial se disparaba a niveles inéditos.

La zona del zoológico infantil no estaba lista. No habían entregado las vallas. Las carpas no estaban montadas. No había nada listo.

Algo me tiró de la camiseta. Bajé la vista y vi que una alpaca me mordisqueaba el dobladillo.

—Deja de hacer eso —le dije, apartándome.

Necesitaba pensar. Entrar en pánico no iba a ayudarme a atrapar una cabra. Este era mi trabajo. Bueno, sí, había exagerado mi experiencia. De acuerdo. Muchísimo. Pero ya se me ocurriría algo. Tenía que hacerlo.

La alpaca me siguió de nuevo por la plaza, pasando junto a los adornos y rodeando una mesa plegable. Se mantenía siempre exactamente a dos pies de mí, como una acosadora peluda. Si no hubiera estado tan estresada, quizá me habría parecido gracioso.

—¡El burro está en la carretera! —gritó una voz.

Me di la vuelta de un salto.

El burro estaba, efectivamente, en la carretera. De pie, justo en medio de Main Road.

Suspiré.

—Chicos, me están matando.

Un auto se detuvo. Otro se detuvo detrás. Luego otro más. En treinta segundos, de alguna manera, había provocado otro atasco, esta vez con ganado.

Eso tenía que ser un récord.

Un gran todoterreno blanco se detuvo junto a la creciente fila de autos, con los neumáticos crujiendo al pasar por el borde de grava.

El sol de última hora de la tarde se reflejaba en el parabrisas, y una llamativa estrella dorada y negra de sheriff ocupaba la puerta delantera.

En el lateral se leía, en letras grandes: «MAPLEWOOD FALLS SHERIFF», imposible de ignorar incluso desde el otro extremo de la plaza.

Sentí un nudo en el estómago tan repentino que casi se me salió del cuerpo.

El Capitán Competente había vuelto.

Maldita sea.

Él no.

Cualquiera menos él.

¿Un inspector estatal? De acuerdo. ¿La alcaldesa? Se podía manejar. ¿Un equipo de noticias de televisión? Sinceramente, a estas alturas, ¿por qué no?

Pero El Sheriff Eric Walker, no.

Me había pasado toda la tarde intentando convencerme de que nuestro primer encuentro había sido una humillación pasajera. Un breve tropiezo profesional. Un pequeño bache en el camino.

El camino había dado la vuelta y acababa de patearme el trasero otra vez.

La puerta del conductor se abrió y el sheriff salió del vehículo. Se veía seguro y competente, todo lo contrario de la mujer que en ese momento supervisaba un atasco provocado por un burro.

Mi mirada se quedó clavada en sus hombros un segundo de más. Luego en su mandíbula. Después en sus manos. Esas manos grandes y fuertes seguramente se sentirían demasiado bien sobre mi piel…

Sacudí la cabeza para alejar esos pensamientos. Literalmente. El movimiento fue real.

Mi vida se estaba desmoronando y yo estaba fantaseando con las manos de un hombre.

Necesitaba subir mis estándares.

O una botella de vino.

El Capitán Competente examinó la escena: el tráfico detenido, el burro, la cabra, la alpaca que en ese momento se había pegado a mí como una sombra emocionalmente dependiente. La alpaca más pequeña apenas se había movido desde que bajó del remolque. Entonces su mirada volvió a mi rostro.

Y ahí estaba otra vez.

Esa mirada. Tranquila. Evaluadora. Como si de alguna manera ya hubiera descubierto todas las malas decisiones que había tomado en las últimas veinticuatro horas.

Lo cual era preocupante, porque habían sido varias.

Durante un largo rato no dijo nada.

—Han pasado cuatro horas —dijo al fin, mirándome de nuevo.

Pensé en mentir. No porque fuera a servir de algo. Más bien porque estaba entrando en pánico. También porque había algo en su forma de mirarme que me daban ganas de parecer mucho más competente de lo que era en realidad.

Por desgracia, había una gran diferencia entre parecer competente y estar parada junto a un atasco provocado por un burro.

Así que, en lugar de mentir, dije:

—En mi defensa, diré que ellos no estaban aquí cuando empecé.

En cuanto las palabras salieron de mi boca, me di cuenta de lo ridículas que sonaban.

Como si le estuviera explicando a la policía que yo no había provocado el incendio.

Que solo había estado de pie junto a él.

Quizá añadiendo unas ramitas decorativas mientras insistía en que todo estaba bajo control.

Ninguna de las dos versiones parecía especialmente convincente.

Su mirada pasó de la cabra —que en ese momento masticaba lo que podrían ser, o no, unos permisos— al burro y después a la alpaca, que eligió precisamente ese momento para apoyar la cabeza en mi hombro.

La alpaca también parecía extrañamente satisfecha con la situación, como si nos conociéramos desde hacía años y pasáramos las tardes hablando de nuestros sentimientos.

Si hubiera sido bruja, me habría vuelto invisible en ese mismo instante. O habría abierto un portal para meterme en otra dimensión. Preferiblemente una sin ganado.

Por desgracia, no era bruja. Solo era una mujer que había mentido sobre su experiencia organizando eventos y que, de alguna manera, había acabado siendo rehén emocional de una alpaca.

El Capitán Competente exhaló lentamente.

—No pensé que volvería tan pronto, Hartwell.

Algo me recorrió la nuca al oír cómo pronunciaba mi apellido. Señalé a los animales.

—Técnicamente, esto no es culpa mía.

Incluso para mis propios oídos, sonó débil. No completamente débil. Solo como el tipo de argumento que usa alguien que ya sabe que está perdiendo.

El sheriff arqueó una ceja.

—¿Esa es tu defensa?

¿Estaba intentando molestarme?

Me encogí de hombros.

—Es todo lo que tengo.

Y, por desgracia, era cierto. Podría haber intentado dar una explicación más larga, pero sospechaba que, de alguna manera, terminaría sonando aún más culpable. La experiencia me decía que, cuantas más palabras usaba, peores se ponían las cosas.

Era muy de mí.

El sheriff se frotó la mandíbula con una mano.

—Dime que tienes un plan.

Abrí la boca, pero no salió nada. Mi cerebro me ofreció varias posibilidades: mentir, huir, señalar a la alpaca y fingir que estaba ocupada.

Ninguna parecía especialmente profesional.

Más bien, todas sonaban un poco desesperadas.

La mirada del sheriff se sostuvo en la mía un segundo más.

—Eso pensé.

Luego miró hacia el burro, que seguía plantado en medio de la carretera.

—Vamos, Hartwell.

Me quedé mirándolo mientras se alejaba de mí, fijándome en su trasero demasiado bonito.

—¿Adónde vamos?

—A atrapar a tu ganado.

Bueno, de acuerdo entonces.