1 Sophie #2

—Bueno. Háblame de ese tal Henry. Te dejó. ¿Lloraste? Claro que sí. —Hizo un pequeño gesto de compasión—. ¿Y luego perdiste tu trabajo y tu departamento? Cariño, eso no es una mala racha. Es la escena inicial de un documental.

—No soy un documental.

—Vives en una posada con una sola maleta y fleco de estrés. Estás peligrosamente cerca.

Abrí la boca para señalar que ella también vivía allí. Bueno, sí, en la mejor habitación de la posada y con más dinero que la mayoría de la gente del pueblo, pero una voz alegre me detuvo.

—¡Sophie! Genial. Llegas justo a tiempo para desayunar —dijo una voz que conocía de sobra.

Me giré y vi a Dottie acercándose a nosotras, descalza como de costumbre, con masa de tortitas en una mejilla y el pelo rubio canoso recogido en un moño desordenado, sujeto con dos cucharas. Llevaba una falda larga de mezclilla, una camisa holgada y un delantal que decía: «GRITO PORQUE ME IMPORTA».

Dottie llevaba a cargo la cocina de desayunos de la posada desde que yo tenía memoria y seguía moviéndose por el comedor como una mujer que funcionaba exclusivamente a base de cafeína, furia y mantequilla con sal.

Estaba casi segura de que una vez amenazó a un turista con una espátula por preguntar si los hot cakes eran sin gluten.

Se acercó con paso firme, cargando un plato tan enorme que la comida casi lo ocultaba por completo.

Hot cakes, huevos, tocino, pan tostado y algo caramelizado que quizá había sido fruta antes de que Dottie decidiera que añadirle azúcar y freírlo eran mejores ideas.

Dejó una taza de café recién hecho a un lado con un gesto satisfecho.

—Aquí tienes —anunció con orgullo.

Solo el olor estuvo a punto de curarme el alma.

—Gracias —dije, justo cuando mi estómago soltó un gruñido enorme. Se me calentó la cara—. Perdón. La bestia exige tributo —bromeé, dándome una palmadita en el estómago.

Lola bajó lentamente su taza de café.

—Cariño, creo que tus órganos están intentando comunicarse con nosotros.

Tomé el tenedor antes de que mi estómago pudiera humillarme aún más en público.

—No comas demasiado —dijo Lola—. O nunca vas a poder meterte en unos jeans decentes.

Parpadeé.

—Gracias por el consejo.

Dottie negó con la cabeza.

—No le hagas caso a esa arpía. Come carbohidratos. Te hacen bien. Y a tu trasero también.

—Eso lo dices porque cocinas todo con mantequilla —replicó Lola con naturalidad.

Dottie arqueó las cejas.

—El sabor importa.

—La hará engordar —replicó Lola—. Eso es lo último que necesita. —Me señaló con un dedo—. A esa mujer la dejaron. Perdió su trabajo y su departamento. Créeme, no puede darse el lujo de subir de peso. Ya está peligrosamente cerca del punto de no retorno. Ese trasero es enorme.

—¿Qué? —me giré en la silla e intenté mirarme el trasero. Ni siquiera sé por qué lo hice.

Dottie se sacó una de las cucharas del pelo y apuntó a Lola con ella.

—Déjala en paz. Tiene derecho a comerse sus penas. Para eso existen los carbohidratos.

—El vino es para las penas —me corrigió Lola—. Los carbohidratos son para la gente que ya se rindió. —Sacudió la cabeza—. Solo la gente fea come carbohidratos. Sophie no es fea.

—Supongo que… ¿gracias? —dije, sin tener muy claro hacia dónde iba esa conversación.

Me sentía atacada emocionalmente y halagada al mismo tiempo.

—El punto es —continuó Lola— que nuestra chica necesita toda la ayuda posible. Tiene que verse bien si quiere conseguir trabajo y echarse un buen revolcón.

Me atraganté con el café.

Dottie puso los ojos en blanco.

—No toda la vida gira alrededor de los hombres y el sexo.

—No —dijo Lola con calma—. Solo las partes divertidas. —Sonrió y me guiñó un ojo—. Esto me recuerda a cuando no tenía hogar.

La miré.

—¿Estuviste sin hogar?

—Casi cuatro meses.

—¿Qué pasó?

Lola hizo un gesto vago con la mano.

—Un malentendido que involucró a mi tercer marido, a un agente de yates llamado Antonio y a una mujer de Mónaco con unos pómulos extremadamente marcados.

—Dio otro sorbo de café—. En fin, técnicamente no tenía un lugar fijo donde vivir, así que iba alternando entre varios hombres muy generosos, con excelentes colchones y muy pocas expectativas emocionales.

Asentí despacio, sin saber muy bien qué decir al respecto.

—Ya empezamos —dijo Dottie con un suspiro.

—De lunes a miércoles me quedaba con un cirujano plástico que tenía sábanas de seda —continuó Lola, sin inmutarse lo más mínimo—.

Los jueves eran para un arquitecto divorciado con muslos de estatua griega.

Los fines de semana dependían por completo de la calidad del vino y de si el hombre roncaba o no.

—Eso no es estar sin hogar —señalé.

—Eso es estar sin hogar con lujo —corrigió Lola—. Hay una diferencia.

Bajé la mirada hacia mis hot cakes.

Lo más triste era que incluso su etapa sin hogar sonaba más glamurosa que mi vida real.

«Necesito la taza de café más fuerte que tengan», dijo una voz familiar.