El peor plan del mundo (Maplewood Falls 4)

1 Sophie

SOPHIE

Eres demasiado. La vida es demasiado corta.

Me quedé mirando la pantalla del celular.

Esas fueron las últimas palabras que me dijo Henry.

O, mejor dicho, su último mensaje. Terminó conmigo por mensaje de texto, no en una conversación cara a cara ni durante una última cena en un restaurante elegante para cerrar el asunto.

Al menos así habría disfrutado de una buena comida y un poco de vino. Pero no.

¿Qué clase de hombre termina con su novia de seis meses por mensaje? Un cobarde. Eso es lo que es.

Además, un cobarde que, de alguna manera, todavía esperaba que le enviara doce dólares por PayPal por «mi parte» de la comida para llevar de hacía dos días.

Ese tipo era escoria. Un escoriador. Sí, me lo acabo de inventar.

¿Y qué decía de mí el hecho de que todavía conservara ese mensaje?

Que quizá me gustaba torturarme sola. O quizá lo seguía releyendo porque una pequeña parte de mí todavía esperaba encontrar otro mensaje debajo que dijera: Es broma. Estoy afuera. Vamos por unos tacos.

Estaba hecha un desastre.

En dos semanas, había perdido a mi novio porque era «demasiado», había perdido mi trabajo por un pequeño incidente con una impresora y había perdido mi departamento por un diminuto estudio ilegal de yoga que había montado.

Para ser justos, el incidente con la impresora solo se convirtió en incidente cuando la impresora empezó a echar humo.

Y el estudio de yoga, técnicamente, había sido un éxito.

Un éxito enorme. A la gente le encantaban los Miércoles de Vino y Relajación.

Al parecer, el ayuntamiento de Maplewood Falls tenía opiniones muy estrictas sobre los negocios comerciales que se llevaban a cabo en los sótanos de los edificios de departamentos.

Sobre todo, cuando uno de los clientes bloqueó accidentalmente la salida de emergencia con una fuente de meditación.

A este paso, para el final de la semana habría subido cincuenta libras, me habría ahogado en Turtle Pond o habría acabado en la cárcel por provocar accidentalmente un incendio en el Hartwell Inn. Lo cual sería un gran inconveniente, ya que ahora vivía allí.

De hecho, a estas alturas la cárcel podría salirme más barata que pagar renta. No era lo ideal, pero al menos las comidas estarían incluidas. Lo tomé como una victoria.

Dejé el celular tirado sobre la cama y eché un vistazo a la habitación.

Era la más pequeña de la posada, según mi prima Sarah, la dueña y la buena samaritana que me había dejado quedarme allí con una «tarifa familiar», que era ridículamente barata.

Las paredes estaban cubiertas con un papel tapiz floral rosa descolorido que parecía haber sobrevivido al menos a tres divorcios.

El estrecho baño tenía una vieja tina con patas y una ducha que chirriaba cada vez que giraba la llave. Daba al jardín, no al mar. Pero estaba limpio, era seguro y Sarah me había dicho que podía quedarme todo el tiempo que quisiera.

La habitación todavía olía ligeramente a limpiador de limón y madera vieja. Mi maleta estaba medio deshecha junto a la cómoda, porque ni siquiera mi ropa tenía la fuerza emocional necesaria para comprometerse del todo con esta situación.

Uno de mis brasieres colgaba de la lámpara de la mesita de noche.

Me quedé mirándolo durante un buen rato.

—Vaya —murmuré para mí—. Vaya manera de poner tu vida en orden, Sophie.

Pero no podía quedarme aquí indefinidamente. Tenía casi treinta años. Ya era hora de madurar, de tomar las riendas de mi vida y de hacer algo.

Algo estable. Algo respetable. Algo que no terminara con las autoridades locales aprendiendo mi nombre completo.

Tomé mi celular, abrí la aplicación de notas y empecé a escribir.

Día 1:

Voy a tomar las riendas de mi vida y a buscar trabajo.

Me quedé mirando esa frase.

Sonaba menos a un plan y más a algo que alguien escribiría justo antes de que las cosas empeoraran drásticamente.

Un golpe repentino al otro lado de la pared me hizo sobresaltarme. Luego se oyeron voces. Reconocí una en particular. Dottie, la chef del desayuno de la posada, estaba gritando órdenes. Si Dottie estaba dando órdenes a gritos, eso significaba que pronto se serviría el desayuno.

Un segundo después, algo metálico cayó con estrépito.

—¡Mueve el trasero, Frank! —gritó Dottie a través de la pared—. ¡Esos huevos no se van a revolver solos!

Sí, esa era una de las razones por las que la tarifa de la habitación era tan barata. Podía oír al personal de cocina moviéndose. Casi podía oler el desayuno a través de las paredes.

Tocino. Café. Pan tostado.

Eso ya me parecía más reconfortante que mi última relación.

Mi estómago gruñó con fuerza, así que bajé la mirada y le di un golpecito.

—No hagas tanto ruido.

¿Era raro que le hablara a mi estómago? Probablemente.

Pero, teniendo en cuenta que se había hinchado notablemente en las últimas dos semanas gracias al estrés, el cheesecake y lo que ahora llamaba «vino de apoyo emocional», sentía que habíamos desarrollado el tipo de relación cercana que requería comunicación ocasional.

Metí el celular en el bolso, tomé las llaves, cerré la puerta y salí en busca del desayuno.

Lo bueno de tener la habitación justo al lado de la cocina era que solo tenía que caminar unos pasos hasta el comedor.

El lugar se veía completamente distinto a la última vez que había estado allí.

Los viejos manteles de flores, las cortinas pesadas y las polvorientas lámparas de araña de latón de mi infancia por fin habían desaparecido.

Sarah los había reemplazado por manteles blancos, cortinas ligeras y una decoración rústica sencilla, de esas que intentan parecer casuales, pero en realidad están pensadas hasta el último detalle.

De alguna manera, todo se veía más luminoso, más amplio y mucho menos propenso a oler ligeramente a cigarro y grasa.

La tía Edna le había dejado la posada a Sarah.

Mejor así. Dudo que yo hubiera podido llevarla tan bien.

No es que no lo hubiera intentado. Claro que lo habría intentado.

Con muchísimo entusiasmo. Pero, siendo realistas, en seis meses probablemente habría reservado por error tres bodas el mismo día, intoxicado a alguien con una quiche medio cruda y quemado parte de la glorieta al intentar colgar guirnaldas de luces para crear un «ambiente rústico de verano». Créeme, así era más seguro para todos.

Ya había algunos huéspedes sentados en el comedor: parejas felices y sonrientes, disfrutando de su estancia en la posada.

Y entonces mis ojos se posaron en la única persona a la que no quería ver esa mañana.

Lola Sinclair.

Estaba recostada en uno de los asientos del comedor, con un vestido azul ajustado y esa seguridad en sí misma que solo tienen las estrellas de cine y las mujeres que nunca olvidan hidratarse la piel.

Era una socialité retirada y antigua inversionista inmobiliaria que, de alguna manera, se las arreglaba para verse glamurosa antes de las nueve de la mañana, mientras el resto de nosotras parecíamos recién rescatadas de un desastre natural.

Yo todavía tenía marcas de la almohada en la cara. Me dije que era un efecto de maquillaje con textura.

Aun así, Lola empezaría a hacer preguntas y, por desgracia, yo padecía una terrible condición conocida como «responderlas».

Maldita sea.

Era un momento de luchar o huir.

Y elegí huir.

Me di la vuelta y empecé a salir…

—¡Sophie! Por aquí, cariño —se oyó la voz de Lola a mis espaldas.

Mierda. Tenía que mejorar mi sigilo.

Poco a poco, me volví hacia ella.

—Lola. Hola. No te había visto.

Los labios perfectamente brillantes de Lola se entreabrieron apenas mientras sus ojos me recorrían de arriba abajo.

—Ay, cariño —dijo con dulzura—. Tienes muy mala cara.

Me quedé boquiabierta.

—Eh… ¿gracias?

—No, no, no es que estés fatal, fatal. Es más bien… —inclinó la cabeza, pensativa—. Agotada emocionalmente, con un toque de posible deshidratación.

Bajé la mirada hacia mí misma de forma automática.

En mi defensa, había intentado arreglarme esa mañana.

Por desgracia, en algún momento entre vestirme y salir de la habitación, las cosas habían dado un giro.

Mi camisa azul claro de manga corta estaba completamente arrugada por haberla sacado a tirones de la maleta, mi falda blanca de mezcla de algodón y lino parecía como si hubiera dormido con ella puesta, y mi pelo estaba en lo que, siendo generosa, podría describirse como una coleta inestable.

La mirada de Lola se posó en mí, pensativa.

—No tienes los pechos de tu hermana, pero, sinceramente, querida, a muchos hombres les gustan más pequeños. Muy elegantes. Muy europeos. Podemos trabajar perfectamente con esto. Ahora hacen rellenos increíbles. Verdaderamente milagrosos. La ciencia moderna está haciendo cosas maravillosas.

—Vaya —dije lentamente—. Nos saltamos el café y fuimos directo a mis pechos.

Lola hizo un gesto con la mano, como si no tuviera importancia.

—Por favor. Las mujeres hablan de pechos durante el desayuno desde el inicio de los tiempos.

Me encogí de hombros.

—Yo, literalmente, solo quería unos huevos.

—Para empezar —dijo Lola con una sonrisa. Luego dio una palmadita en la silla vacía a su lado—. Siéntate antes de que te desmayes.

—Estoy bien.

—Cariño, te tiembla el ojo izquierdo.

¿De verdad?

—Es estrés.

—Esa frase nunca anuncia nada bueno.

Suspiré y me senté. Estaba hambrienta, y ni siquiera los comentarios de Lola sobre mi físico iban a interponerse entre mis huevos y yo.

Quizá también unas tortitas. Salchichas.

Y, si iba a pasar la mañana sola, sin duda frijoles con jarabe de maple.

No era algo que una quisiera comer en público.

Créeme. Los frijoles con jarabe de maple de Dottie tenían la capacidad de convertir un gas perfectamente inocente en un incidente capaz de acabar con tu carrera.

Lola dio un delicado sorbo a su café, mirándome por encima del borde de la taza como una mujer que evalúa un bolso decepcionante.