23. Cillian #2

Para cuando llegó esta noche, Patrick no estaba dirigiendo una organización.

Estaba corriendo con memoria, ira y un círculo cada vez más pequeño de hombres que me temían casi tanto como a él.

Envió a su mejor hombre a mi boda y vino a Red Briar con sobras y trampas hechas de chatarra.

Por eso está conduciendo su propio coche.

Por eso está disparando con una mano en lugar de sentarse detrás de tres capas de hombres leales.

No es un rey en retirada. Es un operador acorralado tratando de escapar del sonido de su propio derrumbe.

Y incluso ahora, con la carretera quebrándose bajo nosotros y las balas golpeando nuestro capó, no puede dejar de intentar enseñar la vieja lección.

Demorar. Confundir. Dividir la atención.

Sangrar la persecución. Enseñó ese método a la mitad de los hombres que trabajaron para él, y yo lo aprendí observando desde el otro lado durante años.

Esta noche, se lo devuelvo con intereses, y cada giro que toma solo cierra una puerta más tras de sí.

Sigue siendo peligroso, y esa es la única razón por la que respeto la persecución, pero el respeto no es misericordia, y esta noche no vine a negociar con ruinas, fantasmas o excusas.

Disparo dos veces y rompo el cristal, pero él sigue en movimiento.

La persecución se vuelve fea de inmediato.

Las carreteras de la cantera son asfalto roto, montículos ciegos, grava suelta y caídas repentinas, y Patrick conduce como un hombre que ya ha aceptado la muerte y solo le importa quién paga con él.

Conall lanza nuestro todoterreno alrededor de la primera curva con tanta fuerza que Murphy golpea a Gavin contra la puerta, y Sten se asoma por la ventanilla trasera para vigilar la cresta.

—Nikolas, está en la carretera del transportador, dirección norte.

—Nos movemos.

Patrick apaga las luces en la siguiente colina y desaparece. Conall maldice, pero logro ver un destello de luz de freno abajo y a la izquierda en el camino del pozo de agua.

—Izquierda. Ahora.

Conall gira bruscamente el volante, y bajamos por la carretera del borde del pozo, con el agua negra a un lado y los postes de protección rotos al otro. Patrick dispara con una mano por la ventana. Los proyectiles cruzan nuestro capó y agrietan el lado del parabrisas de Conall.

—Todavía tiene estilo —dice Conall.

—Acércanos a él.

Delante, el borde se divide. Patrick finge ir hacia arriba, luego baja hacia el corte del transportador. Conall lo sigue sin preguntar.

—Contacto a la izquierda —grita Sten.

Patrick dejó un equipo de seguimiento en el corte. Los disparos golpean la parte trasera y revientan una rueda. Conall lucha contra el derrape, Murphy devuelve el fuego por la ventanilla lateral, y Gavin se ríe por la mordaza que Murphy le metió en la boca cinco minutos antes.

Me asomo, disparo hacia los destellos, y una luz cae. El Rover desaparece bajo la sombra del transportador.

—Si lo perdemos aquí, lo perdemos —dice Conall.

—Entonces no lo hagas.

Pisa el acelerador con la rueda reventada y nos arrastra por el corte. Entramos en el viejo patio de la báscula y encontramos un camión cisina aparcado de lado tapando la mitad de la salida. El Rover de Patrick se cuela por el hueco y sube hacia la cresta norte. Un SUV no cabe.

—Fuera —ladra Conall.

Salimos corriendo. Patrick abandona el coche antes de la cresta y cruza el hormigón roto hacia las escaleras del transportador. Listo. Sabe que Nikolas confiscará el vehículo.

Corro tras él con Conall a mi derecha y Murphy dos pasos detrás. Patrick se mueve bien para su edad, no rápido en línea recta pero eficiente, disparando por encima del hombro cada vez que gana un segundo. Un proyectil golpea la barandilla cerca de mi mano al llegar a las escaleras.

—Patrick —grito—, te has quedado sin camino.

—Lo dijiste hace diez años —responde él.

La pasarela tiembla bajo nuestro peso. El viento lleva arena a través del acero y la vieja estructura gime a nuestro alrededor. Patea una caja en nuestro camino, Conall la recibe en el muslo y tropieza, y Patrick entra en la antigua sala de control al final de la plataforma de clasificación.

Entro un segundo detrás de él.

Vidrios rotos. Monitores apagados. Paneles abiertos. Patrick en la ventana del fondo intentando abrirla con una mano y sosteniendo una pistola con la otra.

—Se acabó —digo.

Se gira y dispara. Me muevo hacia la derecha, el disparo perfora un panel, y Conall entra agachado.

Patrick gira hacia él, y yo cierro la distancia, agarro su muñeca armada y lo empujo contra la consola.

La pistola dispara al techo. Es sucio en el cuerpo a cuerpo, pulgar hacia mi ojo, rodilla hacia mi ingle, codo hacia mis costillas, y trata de alcanzar un cuchillo de bota cuando Conall le quita el arma.

Agarro su muñeca del cuchillo y recibo el filo en la palma. El dolor arde. Lo golpeo en la garganta, luego en el estómago, y Conall lo aplasta de cara contra la consola y le retuerce ambos brazos detrás de la espalda.

—Esposas —digo.

El metal hace clic al cerrarse.

Nikolas aparece en la puerta con dos hombres. —Perímetro seguro. Dos fugitivos abatidos cerca de la cresta. Este es el último en movimiento.

Patrick tose, escupe sangre y aún logra sonreír. —¿Crees que atraparme acaba con lo que he construido?

—No —digo, envolviendo mi mano sangrante en el trapo que Conall me lanza—. Acabar con la historia lo hará.

Me mira a través de la sangre y el sudor y dice lo único que aún cree que puede llegar a mí. —Entonces deja que la chica lo haga.

Mantengo su mirada un segundo, luego asiento. —Exactamente.

Lo arrastramos escaleras abajo hasta el patio. Gavin está de rodillas junto al camión cisina con Sten detrás, y cuando ve a Patrick esposado, su cara palidece. Patrick se detiene en seco por primera vez en toda la noche.

—Gavin —dice.

Gavin le suelta una risa quebrada. —Te dije que tendría suerte.

La expresión de Patrick se cierra como una puerta.

Los subimos a sujeciones separadas en el SUV trasero y volvemos hacia la costa.

La caravana avanza sin luces hasta que las luces de la casa aparecen a la vista, el perímetro está duplicado, la capilla está a oscuras excepto por las lámparas de trabajo donde los hombres limpian los cristales del suelo en el que nos casamos hace una hora.

Saoirse está en la sala de dibujo cuando los llevamos, cambiada con un vestido de Maeve, el pelo recolocado, el rostro pálido y sereno. Maeve está a su lado. Mi madre está sentada junto a la chimenea con el sacerdote, y Declan espera junto a la puerta con los brazos cruzados.

Saoirse mira primero a Gavin, luego a Patrick.

Nada en su rostro se mueve.

Me acerco a ella y dejo que vea el vendaje fresco en mi mano antes de hablar. —Lo tenemos.

Sus ojos se fijan en mi mano, luego en los míos. Me giro, y Murphy empuja a Patrick un paso hacia el centro de la habitación, cadenas ajustadas, botas dejando barro de cantera en el suelo de mi madre. Gavin se queda atrás con Sten, de repente pequeño sin su arrogancia.

Patrick levanta la barbilla e intenta recuperar la vieja voz. —Hija.

La mano de Maeve golpea el respaldo de la silla con fuerza suficiente para crujir la madera. Saoirse no se inmuta.

Me muevo a su lado y mantengo la voz baja, para ella y para todos los que están escuchando.

—Ahora es tuyo —digo—. Dime qué quieres que hagamos.