18. Saoirse #2

Están ordenando un atentado contra Cillian, y por el enrutamiento y los nombres adjuntos, no es otro susto en los muelles, no son cortadores y ruido y chicos prestados con mala puntería.

Es uno real, construido por personas que han hecho esto antes y han sido pagadas lo suficiente como para desaparecer después.

Cierro mi portátil, apoyo ambas manos en mi estómago y me levanto tan rápido que mi silla rueda hacia la mampara detrás de mí. Sé exactamente adónde me dirá que vaya si vuelvo a entrar en su casa, pero también sé que morirá si no lo hago.

La frase se queda en mi cabeza durante todo el trayecto, y todavía está ahí cuando el taxi me deja a dos calles de las oficinas de Byrne para no llegar a su puerta principal como si viniera directamente de un coche del gobierno.

La lluvia acaba de pasar, y el pavimento está lo suficientemente mojado como para reflejar las luces de los letreros de las tiendas y los semáforos.

Me ajusto el abrigo más apretado sobre el estómago por costumbre, luego obligo a mi mano a bajarse.

Todavía no se me nota mucho, pero he empezado a moverme de manera diferente, y odio que el miedo le haya enseñado a mi cuerpo antes de que la alegría tuviera la oportunidad.

La carpeta bajo mi brazo es delgada y fea, de cartón marrón liso, sin marcas.

Dentro hay copias, no originales. Nombres, horas, un ajuste de ruta, una cadena de pagos que pasa por dos fundaciones pantalla y un subcontratista de reparaciones marinas que Patrick usó hace años cuando quería manos que nadie pudiera rastrear hasta él.

No podía traer más sin quemar a la única fuente que todavía responde a mis llamadas.

Las puertas del vestíbulo se deslizan abiertas, y el guardia detrás del escritorio mira hacia arriba, luego más allá de mí, y luego vuelve hacia mí con esa expresión educadamente neutra que dice que ya ha decidido que no.

—Necesito ver a Cillian Byrne —digo—. Ahora.

Sus ojos bajan hacia mi abrigo, mis zapatos, mi cara. No me conoce. Eso ayuda y duele al mismo tiempo.

—¿Tiene cita?

—No.

—Entonces puede dejar un mensaje en recepción.

—No es un mensaje —digo mientras me acerco y bajo la voz—. Es una amenaza activa. Si sale de este edificio por la ruta equivocada hoy, lo matan.

Eso hace que un segundo guardia se mueva desde el corredor lateral, no alarmado, solo preparado. El primero presiona un auricular y mantiene la voz calmada.

—Nombre.

Dudo medio segundo, luego le digo la verdad. —Saoirse.

Espera, claramente esperando un apellido.

—Solo dígale que Saoirse está aquí y que se trata de un contrato contra su vida.

—No.

La palabra cae plana e inmediata. Ni siquiera parpadea al decirlo, y siento el calor subir a mi cara.

—No lo entiende.

—Entiendo que está agitada y haciendo amenazas en el vestíbulo de una oficina privada.

—Le estoy advirtiendo.

—Entonces deje lo que tenga y váyase.

Miro hacia los ascensores, hacia la pared de cristal ahumado más allá de recepción, hacia el corredor que sé que lleva al acceso interno.

Dos meses y todavía conozco los huesos de este lugar, los cambios de turno, los ángulos de las cámaras, quién está dónde cuando el personal senior está en el edificio.

Sé lo suficiente como para saber que me queda poco tiempo.

—Por favor —digo, y odio lo desesperado que suena—. Solo dígaselo a Conall. Él reconocerá los nombres del archivo.

El segundo guardia se acerca a mi lado, sin tocarme aún. —Señora.

Aprieto con fuerza la carpeta. Podría soltar los nombres y la ruta aquí mismo, lo suficientemente alto para que lo escuche la mitad del vestíbulo. Podría quemar la fuente, reventar la operación, provocar el pánico, y quizás aún fracasar si piensan que estoy mintiendo.

Entonces se abren las puertas laterales.

Reconozco su manera de caminar antes de mirar. Rápida, controlada, sin movimientos desperdiciados, los hombres se separan a su paso sin hacer un espectáculo de ello. Lo acompañan dos personas, una hablando desde una tablet, la otra llevando papeles, y da tres pasos en el vestíbulo antes de verme.

Se detiene.

Por un segundo, toda la habitación parece sostenerse en su lugar.

Se ve más duro que la noche en que me echó. Más delgado en el rostro, más cauteloso en la mirada. Su abrigo es oscuro, la camisa abierta en el cuello, y hay una nueva línea de piel cicatrizando cerca de sus nudillos que no estaba allí antes. No dice nada.

El guardia más cercano a mí se endereza. —Señor Byrne, ella dice que tiene información sobre una amenaza y solicita acceso inmediato. Sin cita.

Su mirada no se aparta de mi rostro. —Puedo verlo.

Me muevo antes de perder el valor. —Por favor, escúchame.

Él les dice a los guardias: —Retrocedan.

Lo hacen, pero no mucho.

Trago saliva y extiendo la carpeta. —Hay un ataque en marcha.

No es un rumor. Tengo detalles de la ruta, ventanas de tiempo y una cadena de pagos.

Lo están construyendo a través de subcontratistas y un equipo de limpieza desde los astilleros del norte.

Si salen por su ruta habitual junto al río después de las seis, bloquearán su convoy en las obras del puente.

Me observa con un rostro que no puedo leer ahora, y eso es nuevo. Antes, incluso cuando mentía, podía intuir lo que había debajo.

—No deberías estar aquí —dice.

—Lo sé.

—Te dijeron que no volvieras.

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué estás en mi vestíbulo?

Casi me río ante eso, áspera y cansada, pero mantengo la voz firme. —Te lo acabo de decir. Estás en peligro.

Su boca se mueve una vez, sin suavidad. —Siempre estoy en peligro.

—Esto es diferente.

—Esperas que confíe en tu juicio sobre eso.

—Espero que verifiques el archivo y cambies tu ruta.

Se acerca lo suficiente para que perciba la lluvia y el aire frío en su abrigo. Su voz baja, y las personas a nuestro alrededor se convierten educadamente en muebles.

—Desapareces durante semanas, entras aquí con una carpeta y una cara de pánico, y ¿qué quieres, gratitud?

—No —mi agarre se resbala en el archivo y lo ajusto—. Quiero que estés vivo.

Algo cruza por su rostro, rápido y desaparecido, y mira hacia la carpeta sin tomarla.

—Conall —dice, aún mirándome.

Conall aparece desde el pasillo detrás de él, evalúa la escena y se queda quieto cuando me reconoce. —Jefe.

—Toma el archivo.

Exhalo y se lo entrego. Conall lo abre donde está, escanea la primera página, pasa a la segunda. Sus ojos se agudizan.

—¿De dónde sacaste esto? —me pregunta.

—No importa.

—Importa si es una trampa.

—Es real.

Cillian mira a Conall. —¿Lo es?

Conall sigue leyendo, luego levanta la cabeza. —Algunos de estos nombres coinciden con antiguos subcontratistas marítimos. Necesito cinco minutos.

—Tienes dos —dice Cillian.

Me interpongo antes de que se den la vuelta. —No tienes dos si el vigilante exterior ya está en su lugar. Se preparan antes. Un vehículo bloquea el tráfico. Una moto cierra por detrás. El equipo de tiradores toma posición desde los pisos de servicio.

Los ojos de Cillian vuelven a mí. —¿Cómo sabes la formación?

Mantengo su mirada. —Patrick usó el mismo esquema en Galway en una disputa de carga, y reutilizó partes de él en un intento fallido de amedrentamiento en el puerto el invierno pasado. Cambia las caras, no los hábitos.

Me mira fijamente durante un largo segundo, luego dice muy bajito: —No tienes derecho a estar aquí y hablarme como si estuviéramos discutiendo el clima.

Mi garganta se cierra. —Sé lo que tengo y lo que no. Por favor, solo cambia la ruta.

Las puertas principales se abren de nuevo con una ráfaga de aire húmedo, y entran tres hombres con chaquetas municipales discutiendo sobre papeles, ruidosos, normales, exactamente el tipo de cobertura que he pasado dos meses aprendiendo a temer de un vistazo.

Mis ojos se dirigen hacia ellos e inmediatamente me doy cuenta de que algo está mal.

Demasiado pronto. O movieron la ventana, o este era el equipo de respaldo.

Uno de ellos se despega demasiado limpiamente.

Nada de papeles en su mano izquierda. El hombro derecho mal colocado bajo la chaqueta. Gira la cabeza, no hacia recepción, hacia Cillian.

—¡Abajo! —grito.

Todo se rompe de golpe.

La mano del hombre sale de dentro de la chaqueta municipal con una pistola compacta ya apuntando, y el primer disparo atraviesa el cristal del vestíbulo antes de que alguien termine de reaccionar.

Cillian se gira hacia el sonido, rápido pero no lo suficiente, y me muevo hacia él por instinto, ambas manos empujando con fuerza su pecho.

El segundo disparo me impacta justo debajo de la clavícula y me hace girar hacia un lado.

No siento dolor al principio. Siento el impacto, el calor, luego el suelo acercándose rápidamente al borde de mi visión mientras los guardias sacan sus armas y gritan y el cristal estalla en algún lugar detrás de mí.

Cillian agarra mi brazo antes de que caiga del todo, luego otro disparo impacta en el escritorio y el vestíbulo se llena de fuego, gente gritando, cuerpos cayendo detrás de los muebles.

Su mano está sobre mí, luego bajo mí, arrastrándome detrás del muro de recepción mientras alguien grita su nombre y Conall dispara en ráfagas cortas y controladas hacia las puertas.

Abro la boca y solo sale aire.

El calor se expande rápidamente bajo mi abrigo.

Cillian está ahora muy cerca, una mano presionando con fuerza sobre la herida, la otra sujetando mi mandíbula para mantenerme con él, y su voz es lo único que puedo oír claramente. —¡Saoirse! ¡Quédate conmigo, por favor!

—Mi bebé —susurro, incluso cuando el mundo se difumina—. Salva a mi bebé.