17. Saoirse #2

—Sí.

Una risa corta le sale, aguda y vacía. Se gira hacia la ventana, luego de vuelta tan rápido que me estremezco antes de poder evitarlo.

Sus ojos lo captan. Eso lo enfurece más.

—Te sentaste en mis reuniones —dice—. Escuchaste a mis hombres. Viste cómo cambiaban las rutas. Dormiste en mi cama.

—Lo sé.

—Y le informabas a él.

—Sí.

Apenas sale la palabra antes de que él se acerque. Cedo terreno sin pensar, y mis pantorrillas golpean la silla detrás de mí.

—¿Cuánto? —pregunta.

—Al principio, más de lo que debería. —Mi voz tiembla, y la fuerzo a mantenerse firme—. Luego, menos. Después, fragmentos. Después, conjeturas. Empecé a retrasar las cosas. Empecé a retenerme.

—¿Esperas que eso me importe?

—No espero nada de ti en este momento.

Me mira fijamente, y la rabia que hay en él está tan controlada que da miedo. —¿Quién te puso aquí?

—Mi padre.

—No. Sé quién lo ordenó. —Su voz se vuelve más cortante—. Te pregunto qué te pidió que hicieras.

Cierro los ojos por un segundo, luego los abro.

—Acercarme. Escuchar. Aprender tus patrones.

Rastrear tus puntos débiles. Observar cómo movías a tus hombres y dónde desviabas la carga cuando te golpeaban por un lado.

Si había una oportunidad de empujarte hacia una mala decisión, se suponía que debía ayudar a crearla.

Su rostro cambia al escuchar eso, volviéndose distante y mucho más frío.

—¿Y lo hiciste?

La vergüenza surge de inmediato, intensa. —Al principio, sí.

Se queda completamente quieto.

Sigo hablando antes de que el miedo me cierre la boca.

—Me convencí a mí misma de que era supervivencia, que tu mundo funciona con influencias y que todos mienten, y que solo hacía lo que tenía que hacer.

Luego Roarke murió, y las cosas cambiaron, y tú cambiaste, y él empezó a pedirme más de lo que podía soportar.

Quería ventanas de reacción, tiempos, tus puntos ciegos, y dejé de darle información clara.

—¿Te detuviste después de que te apegaste?

Lo miro y no me esquivo. —Sí.

Su boca se tuerce, y se pasa una mano por la cara. —Jesucristo.

—Mi nombre no es Riley —digo en voz baja—. Es Saoirse.

Se ríe con amargura. —¿Crees que el nombre real ayuda?

—No. —Niego con la cabeza y reprimo las lágrimas—. Te estoy diciendo la verdad mientras aún puedo.

—Mientras aún puedes. —Lo repite y me señala—. ¿Te escuchas? Estás parada en mi estudio eligiendo tus palabras después de meses de mentir en mi casa.

Las lágrimas presionan mis ojos, y las odio. —Sé lo que hice.

—No lo sabes. —Da otro paso hacia adelante, y el escritorio ya no está entre nosotros—.

No tienes ni idea de lo que esta noche podría haberme costado.

Había hombres en mis muelles con cargas y cortadores, y estoy recibiendo llamadas de tu padre mientras conduzco de regreso para encontrarte envuelta en la manta de mi madre en mi sala.

—No sabía lo de los muelles.

—¿No lo sabías?

—No. —Lo miro a los ojos y mantengo la mirada—. Te lo juro, no lo sabía.

Escudriña mi rostro, buscando el desliz, la línea ensayada, la señal. No queda ninguna. Estoy demasiado cansada, demasiado asustada, y demasiado acabada.

—Anoche me amenazó —digo.

La expresión de Cillian cambia, no hacia la bondad, sino hacia una concentración lo suficientemente afilada como para cortar. —¿Qué dijo?

—Dijo que te estaba protegiendo. Dijo que me estaba dejando llevar. —Mis brazos se cruzan alrededor de mí sin permiso—. Dijo que si lo traicionaba, acabaría conmigo.

—Mientras estabas bajo mi techo.

—Sí.

—Y aún así me lo ocultaste.

—Intentaba encontrar la manera de decírtelo sin que te mataran más rápido.

—Las palabras salen ásperas ahora—. Sé que eso suena loco.

Lo sé. Fui a tu oficina antes de que te fueras esta noche, y iba a decirte todo, pero la habitación estaba llena y ya estabas moviendo a tus hombres, y perdí el valor durante una hora más.

Parece que quiere lanzar algo. Parece que quiere destrozar la habitación y volver a armarla en una forma que pueda confiar.

En cambio, pregunta muy tranquilamente: —¿Lo amas?

Me toma un segundo entender a quién se refiere. —No —digo.

—A tu padre.

—No.

Me estudia.

—Le tengo miedo —digo—. Lo obedecí durante años. Aprendí a hacerme útil para que dejara de mirarme como si fuera una deuda de la que se arrepentía haber pagado. Pero no lo amo.

Su respiración cambia. Mira hacia otro lado, luego de vuelta, y sé que está decidiendo qué hacer conmigo, no qué creer. La creencia ya se ha ido.

—Te amo —digo.

Las palabras salen antes de que pueda darles una forma más segura. Mi voz se quiebra en la segunda palabra, y no las retiro—. No lo planeé. No lo hice a propósito. Sé que no tengo derecho a decirlo en esta habitación, esta noche, después de todo esto, pero es verdad.

Por un segundo, algo parpadea en su rostro. Dolor. Dolor real. Luego la ira lo cubre.

—No lo hagas —dice.

Sigo adelante de todos modos, llorando ahora y odiándolo e incapaz de parar—. Sé lo que he hecho. Sé que convertí tu confianza en un arma y luego me quedé aquí queriendo cosas que no merecía. Sé que decir que te amo no arregla nada, y no lo digo para salvarme. Lo digo porque no te mentiré de nuevo.

Su voz sale baja y letal. —Haz las maletas.

Me quedo paralizada.

—Cillian.

—Haz las maletas —repite, más fuerte ahora, y señala hacia la puerta sin apartar la vista de mí—. Te vas esta noche.

Mi pecho se hunde alrededor del aire que intento inhalar. —Por favor, escúchame.

—He escuchado. —Da un paso atrás y abre la distancia entre nosotros como si no pudiera soportar verme cerca—. He escuchado mientras me decías que mi cama, mi casa, mis hombres y mis muertos eran todos terreno fértil para que tu padre llegara a través de ti.

—Eso no es lo que dije.

—Es lo que hiciste.

Me seco la cara y no logro estabilizar mis manos—. Si me voy esta noche, él vendrá por mí.

Se ríe una vez, frío y furioso—. Entonces quizás deberías haber pensado en eso antes de pasar por mi puerta bajo un nombre falso.

Lo miro, y la última pequeña esperanza que llevé a esta habitación muere donde estoy parada.

Abre la puerta del estudio y no me mira cuando habla—. Haz las maletas —dice—. Sal.