16. Cillian #3

—Si hablas primero —le digo—, recibirás un médico primero.

Cierra los ojos y niega con la cabeza.

Conall mira hacia el agua. —La ventana de respuesta de la policía se está reduciendo.

—Lo sé.

Señalo a los dos heridos. —Bolséalos, encapúchalos y llévalos al Cobertizo Nueve. Quítales todo, incluidos las botas. Quiero fotos de tatuajes, cicatrices, teléfonos, todo.

Asiente y empieza a dar órdenes.

El equipo de la pasarela baja con un tercer cuerpo, el tirador del techo, muerto antes de tocar el suelo por su aspecto. En el bolsillo de su chaqueta encuentran un móvil desechable y un papel doblado con dos horas y un código escrito en mayúsculas. Sin nombres.

Eso solo me dice lo suficiente.

Esto no fue un robo al azar, ni sabotaje freelance. Alguien quería un pasillo oscuro y una ruta abierta, luego quería negabilidad cuando salió mal. La gente de Patrick ha usado esa fórmula antes, manos limpias, cuadros prestados, puertas pagadas, nadie importante visible.

Recorro el perímetro yo mismo, comprobando la puerta abierta, la cadena cortada escondida detrás del poste, la caja de conexión de la cámara cerca del segundo cobertizo con la cubierta floja pero aún no quitada. Estaban a segundos de cegar toda esta sección.

Conall me espera junto a los SUV con una tableta ya cargada. —El capitán del puerto ha enviado los arrastres más amplios, y el supervisor de aduanas está en espera. Además, tu madre ha enviado un mensaje.

Cojo la tableta primero, repaso las marcas de tiempo y se la devuelvo. —¿Qué ha dicho?

—Ha conseguido que Riley comiera sopa y pan, y está descansando. Maeve se queda a dormir.

Una pequeña parte de mí se relaja, y odio que el momento me permita sentir eso.

—Bien —digo—. Envía a dos personas más al perímetro de la finca, sin uniformes, y rota la vigilancia interior del pasillo. En silencio.

Conall me estudia por un segundo, luego asiente. —Crees que lo de esta noche está relacionado.

—Creo que hay demasiadas cosas en movimiento a la vez.

Dejamos los cobertizos cerrados detrás de nosotros con dos equipos en su lugar, uno en la puerta y otro en el lado del agua, y el regreso en coche comienza en silencio, el tipo de silencio que sigue a una pelea cuando todos están repasando detalles y contando lo que casi ocurrió.

Me duelen los nudillos donde me apoyé contra el acero, mi costado vuelve a arder bajo la chaqueta, y el olor a diésel aún me raspa la garganta.

Me reclino en el asiento y repaso el carril, el corredor, la bolsa, la caja de la cámara, y luego, contra mi propia voluntad, mi mente se dirige a Riley en la puerta de mi despacho con esa expresión en su rostro.

Debería haber sacado tiempo.

Mi teléfono vibra en mi mano cuando llegamos a la carretera costera, sin identificador de llamada, número desconocido, y casi lo rechazo hasta que el momento mismo me parece lo suficientemente extraño como para contestar.

En su lugar, acepto la llamada y paso el pulgar sobre el icono de grabación antes de hablar.

—¿Quién es?

Un suspiro suave, luego una voz que reconozco incluso a través de la distorsión y una mala línea. —Crees que soy tu enemigo, pero no conoces a la gente dentro de tu propia casa.

Patrick.

Mantengo el tono plano y miro por la ventana para que Conall no pueda leer demasiado en mi rostro. Las farolas pasan sobre el cristal mojado y desaparecen detrás de nosotros.

—Has llamado desde un número bloqueado para hablar en acertijos —digo—. Eso es un paso por debajo de tus estándares habituales.

Él suelta una risa corta que no tiene ningún calor. —Sigues actuando, incluso después de esta noche.

Mis dedos aprietan el teléfono con más fuerza. —Estás admitiendo tu implicación.

—No estoy admitiendo nada. Te estoy ofreciendo una cortesía.

—Del hombre que envía cortadores y cargas a mi rompeolas este.

Una pausa. Puedo oír tráfico en su lado, distante, luego el portazo de un coche.

—Estás persiguiendo el fuego equivocado —dice—. Eso siempre ha sido tu debilidad. Ves movimiento y lo confundes con la mano que lo movió.

Dejo que el silencio dure un momento y toco la pantalla del grabador una vez para asegurarme de que sigue funcionando. —Ve al grano.

—La mujer en tu casa no es quien crees que es.

Todos los músculos de mi espalda se tensan, y me obligo a mantener la voz firme. —Ten cuidado.

—Pregúntale dónde fue entrenada —continúa, calmado ahora, casi paciente—. Pregúntale por qué conoce tus manifiestos antes que tus supervisores. Pregúntale quién se beneficia cada vez que tu dolor te lleva hacia el este mientras algo más se abre en el oeste.

Conall se gira ligeramente en el asiento delantero, escuchando lo suficiente como para saber que la llamada es importante, y levanto una mano sin hablar. Él vuelve a mirar hacia adelante.

—Suenas desesperado —digo—. Eso suele significar que he cerrado otro camino.

Patrick lo ignora. —Has construido una historia sobre mí en tu cabeza durante años, y las historias son útiles hasta que impiden que un hombre vea lo que está parado en su propia habitación.

Mi pulso late una vez, fuerte, y con él llega una imagen antigua que no he pedido, Eva en el asiento del conductor, su mano en el volante, el destello, el calor, el olor a tapicería quemada y aire salado.

Lo reprimo y mantengo mi voz fría. —Si este es tu intento de volverme contra ella, deberías haber llamado antes de que mis hombres sacaran tus herramientas de una bolsa esta noche.

Esta vez, su silencio dura más.

Luego dice, muy quieto, —Sigues pensando que planté cada bomba con mis propias manos.

—¿Qué has dicho?

—Me has oído.

—Repítelo.

—He dicho que tu ciudad funciona con mentiras, Cillian, y una de las más graciosas es la que construiste para tu vida después de que Eva muriera.

Aprieto el teléfono con tanta fuerza que el borde me clava en la palma, y miro la carretera oscura mientras el SUV devora millas debajo de nosotros.

Patrick exhala en la línea, y cuando vuelve a hablar su voz adopta un tono casi conversacional. —Si quieres la verdad sobre el coche, ven solo y trae tus preguntas, o sigue haciendo lo que estás haciendo y deja que la gente equivocada te arrope mientras la gente adecuada te entierra.

La llamada se corta.