16. Cillian #2

—Mantén todas las transmisiones en funcionamiento —le digo—. Sin alertas por radio abierta. Me llamas directamente si vuelve dentro del rompeolas.

Él asiente. —Entendido.

Cuando termina la llamada, la oficina se llena de nuevo con el sonido del trabajo: impresoras escupiendo páginas, teléfonos vibrando, una silla arrastrándose hacia atrás. Me pongo la chaqueta y me dirijo al pasillo.

Maeve está entrando cuando llego a las escaleras, mi madre detrás de ella con un plato cubierto balanceado en ambas manos y una expresión que ya dice que tiene preguntas que hará más tarde e instrucciones que dará ahora.

—Llamaste —dice mi madre.

—Necesito que vayas a la finca por unas horas —respondo—. Riley ha estado enferma.

Maeve me lanza una mirada, luego hacia el pasillo superior. —¿Qué tan enferma?

—Se enfermó esta mañana en el trabajo y parece agotada. Dice que es estrés.

Mi madre me dirige una mirada que conozco desde la infancia, una que dice que escuchó la frase y no acepta la conclusión. —¿Dónde está?

—En su habitación, o fingiendo que no está cansada en su escritorio.

—La encontraré —dice y le pasa el plato a Maeve para liberar una mano y señalarme—. Come antes de irte.

—No tengo tiempo.

—Tienes treinta segundos y un tenedor.

Maeve resopla, yo le frunzo el ceño. —¿Por qué estás aquí?

—Llamaste a mamá, ella me llamó a mí, y ahora estoy aquí para hacer lo que deberías haber hecho esta mañana, que es pedir ayuda antes de que te desgastes por completo.

Cojo el plato, levanto la tapa y me meto dos bocados de cordero y patatas mientras mi madre asiente una vez en señal de aprobación y se dirige hacia la habitación de Riley sin esperar acompañante.

—Envíame un mensaje si le sube la fiebre —le digo cuando ya se aleja.

—Ella no es uno de tus hombres —responde mi madre sin volverse—. Sé cómo cuidar de la gente.

La dejo ir, luego miro a Maeve. —Quédate en la casa.

Maeve cruza los brazos. —No estaba planeando venir a jugar a la guerra en el muelle.

—Bien.

Al anochecer, estoy en el SUV dirigiéndome al este con Conall delante, dos vehículos más detrás de nosotros, y la ciudad fuera del cristal parece normal de una manera que siempre me irrita antes de una operación.

La gente hace cola fuera de las tiendas, los autobuses se detienen en las paradas, los adolescentes cruzan las calles laterales con música saliendo de sus teléfonos, y la mitad de ellos no tiene idea de lo cerca que viven de hombres que incendiarían una ruta para ganar un cinco por ciento en el transporte de mercancías.

Conall revisa su teléfono y se gira ligeramente en su asiento. —El capitán del puerto dice que el barco de servicio oscuro regresó hace cuarenta minutos, luego desapareció detrás de los cobertizos de combustible desmantelados.

—¿Número de tripulación?

—No pudo confirmarlo. Cree que como mínimo cuatro.

—Demasiado poco para un golpe completo.

—Quizás exploradores.

—Quizás.

Miro la fila de almacenes mientras pasamos junto al antiguo ramal ferroviario, y repaso el mapa en mi cabeza.

Rompeolas este. Cobertizos de combustible.

Callejón de servicio estrecho. Muro ciego a un lado, valla de cadena al otro, y el agua lo suficientemente cerca como para oírla si el viento es el adecuado.

Lo eligieron para entrar o salir.

—Envía a dos a la pasarela superior antes de que entremos —digo—. Sin luces, sin charlas, y si ven movimiento, se quedan quietos hasta que yo dé la orden.

Conall lo transmite, calmado y claro. Los hombres del tercer vehículo responden con breves confirmaciones.

Las puertas de la calle de servicio ya están abiertas cuando llegamos, lo que me dice que alguien le pagó a alguien, y siento que esa fría concentración familiar se instala cuando el primer SUV gira desde la carretera principal hacia la sombra.

Los focos de los muelles activos proyectan franjas blancas rotas sobre el metal corrugado, y el olor llega fuerte a través de las rejillas de ventilación: diésel, sal, óxido, cuerdas viejas, hormigón mojado.

Abro la puerta antes de que el motor se apague por completo.

—Posiciones —digo, y los hombres se mueven.

Botas se extienden por la gravilla, un par hacia los cobertizos, dos hacia la línea de la valla, otros hacia las escaleras que conducen a la pasarela, y Conall se queda a mi lado mientras saco mi arma y miro una vez hacia el agua.

Una forma baja se encuentra más allá del tercer cobertizo, medio escondida, sin luces de navegación, balanceándose lo suficiente como para mostrar que está ocupada.

Entonces una puerta de metal golpea en algún lugar delante de nosotros, rápida y fuerte, y alguien empieza a correr.

—Lado izquierdo —dice Conall, ya moviéndose.

Yo voy hacia la derecha, usando la esquina del cobertizo como cobertura mientras dos de mis hombres avanzan hacia el sonido, y una sombra atraviesa el callejón entre el segundo y el tercer edificio de combustible.

Es rápido, con la cabeza gacha, llevando algo largo con ambas manos, y el foco captura el cañón por medio segundo.

—Abajo —ordeno.

El primer disparo resuena en el patio y saca chispas del metal corrugado donde estaban mis hombres un instante antes, luego toda la contención se desvanece y el callejón se abre con ruido: botas raspando, metal sonando, ráfagas cortas y controladas de nuestro lado y fuego de respuesta disperso del suyo.

Conall se arrodilla junto a la pila de cajas y dispara dos veces, obligando al corredor a refugiarse detrás de un grupo de bidones de aceite. —Al menos tres —dice—. Uno en el techo.

Instintivamente, miro hacia arriba y capto movimiento sobre el acceso a la pasarela, una figura de cabeza y hombros que se desliza detrás de una carcasa de ventilación oxidada. Está preparado para bloquear el pasillo mientras los otros escapan por el agua.

—¿Equipo en la pasarela? —pregunto por el comunicador.

Una voz susurra en mi oído, jadeante pero firme. —Visual sobre el tirador del techo. Esperando.

—Acaba con él.

El disparo desde arriba es limpio e inmediato, y la figura en el techo se sacude y cae fuera de la vista detrás de la caja de ventilación. A nivel del suelo, alguien maldice y empieza a disparar a ciegas hacia las escaleras, lo que delata la posición del segundo hombre cerca de la valla de cadena.

Me muevo.

La grava cruje bajo mis botas mientras cruzo el pasillo, manteniéndome agachado, rozando con el hombro el acero frío, y el dolor en mi costado me agarra una vez cuando giro alrededor de la esquina del cobertizo.

Lo ignoro y sigo adelante. El tirador de la valla se levanta para cambiar de posición, y le lanzo una bala en el muslo antes de que pueda alcanzar el poste.

Cae con fuerza, su arma resbalando bajo la valla con un ruido metálico.

—Vivo —llama uno de mis hombres.

—Mantenlo así —respondo—. Quiero que hable.

Un segundo atacante sale corriendo de detrás de los bidones hacia la línea de agua con una bolsa en una mano, y la forma de esa bolsa me deja un mal sabor de boca. Explosivos, herramientas o dinero para un recogida. Nada de eso pertenece a mi muelle.

—Detenlo —grita Conall.

El hombre llega a la rampa de servicio baja y gira para disparar, el destello de su arma ilumina el hormigón mojado, y siento que el viejo ritmo se instala, visión, respiración, presión.

Disparo una vez y le doy en el hombro alto.

Gira, se estrella contra la barandilla y cae en la rampa con la bolsa atrapada bajo él.

El bote bajo detrás del tercer cobertizo acelera de repente, el motor tose antes de arrancar, y la figura negra empieza a alejarse de los pilotes.

—El bote se mueve —dice la voz de la pasarela en mi oído.

—Inutilízalo.

Los disparos estallan desde arriba, esta vez desde un ángulo más pronunciado, y saltan chispas de la carcasa del motor.

El bote gira bruscamente, sobrecorrige, golpea un pilote y se detiene con un impacto chirriante que lanza a un hombre de lado.

Intenta reiniciarlo, pero uno de mis hombres llega al borde y dispara a la consola. El motor se apaga para siempre.

Durante unos segundos, todo el pasillo es ruido y movimiento, hombres gritando posiciones, un atacante gimiendo desde la valla, Conall apartando un rifle caído, otro de los míos arrastrando al corredor herido lejos de la franja abierta cerca de la rampa.

Luego empieza a calmarse, como siempre pasa, en fragmentos.

—Izquierda despejada.

—Techo seguro.

—Bote controlado.

—Dos caídos, dos vivos.

Escaneo las sombras y espero otro conteo de todas formas, escuchando el segundo movimiento, el tirador oculto, la sorpresa tardía. Lo único que oigo es el agua golpeando el hormigón y una lámina de metal suelta golpeteando en el viento.

Conall se acerca a mí, respirando con dificultad pero controlado. —Uno de los nuestros tiene un rozón en el antebrazo. Nada más.

Asiento y me acerco al hombre en la rampa. Está consciente, su cara pálida bajo la suciedad del muelle, el hombro sangrando a través de una chaqueta oscura, una mano apretando la herida mientras me mira como si supiera exactamente en qué terreno ha caído.

La bolsa es pesada cuando la libero y la acerco con mi bota. Dentro hay un lío variado, tenazas, una funda de disco duro, dos ladrillos envueltos que parecen dinero, y un conjunto compacto de carga con soportes magnéticos.

—Colocar y retirar —dice Conall en voz baja.

—O cortar cámaras y dejarnos ciegos para mañana —respondo.

Me agacho y sostengo la bolsa abierta bajo la luz del foco mientras Conall ilumina con la linterna de su móvil.

El conjunto de carga está montado, el temporizador aún no activado, y los imanes tienen marcas de óxido por su uso marino anterior.

No fueron construidos a toda prisa. Vinieron preparados para atacar la infraestructura.

—¿Quién te envió? —le pregunto al hombre en la rampa.

Escupe sangre al lado y no dice nada.

Me levanto y miro al de la valla, el que tiene mi bala en la pierna. Es más joven, quizás veinticinco años, intentando mantener la compostura mientras mis hombres le venden la pierna.