16. Cillian

CILLIAN

—Continúa —digo, y tomo asiento a la cabecera de la mesa sin volver a mirar hacia la ventana.

Nikolas, el sustituto de Roarke, retoma la frase a medias, señalando el corredor oriental en el mapa digital, y escucho mientras reviso la transmisión en directo de las cámaras del puerto en la pantalla lateral.

Tres de los contenedores de Patrick ya han sido marcados, y el servicio de aduanas los tiene retenidos en un purgatorio de inspección mientras sus distribuidores pierden dinero en tarifas de almacenamiento hora tras hora.

—La votación del sindicato es esta noche —dice Conor—. Hemos asegurado nueve de los trece representantes.

—Haz que sean once —respondo—. Ofrece créditos de combustible a los indecisos y retira los contratos de mantenimiento a quien resista.

Asiente y lo escribe.

No paso por alto cómo mi mente vuelve a ella.

No me ha enviado ningún mensaje.

Ignoro el impulso de revisar el móvil y continúo con la lista.

Un transportista en Cork se ha quedado callado después de que congeláramos su respaldo de seguros, y le digo a Aidan que envíe auditores acompañados de dos agentes uniformados para que el mensaje quede claro.

Dos de los distribuidores externos de Patrick han comenzado a negociar cláusulas de salida, y apruebo las compras sin pestañear.

Para la una de la tarde, hemos trasladado el tres por ciento del volumen del este a manos de Byrne sin disparar un solo tiro.

Cuando termina la reunión, me quedo sentado y abro el libro de contabilidad interno. El archivo de Eva sigue en el historial, marcado como asunto cerrado, y lo dejo sin tocar. Lo he leído tantas veces que lo sé de memoria.

Murió en un aparcamiento hace cinco años, una explosión sincronizada con el encendido de su coche.

El informe decía: Dispositivo colocado bajo el chasis, cableado profesional, detonador remoto.

Todos asumieron que era un daño colateral en una disputa con un sindicato rival, y enterré a dos hombres en represalia antes de que se disipara el humo. Un golpe en la puerta.

—Sí.

Conor entra sin ceremonias. —Querrás ver esto.

Cierra la puerta detrás de él y deja una carpeta sobre el escritorio, más gruesa que la mayoría de los informes de cumplimiento que manejamos estos días. Hay una memoria USB sujeta en el interior.

—¿Fuente? —pregunto.

—Un viejo contacto de las rutas del norte. Lo ha estado guardando. Dice que finalmente ha obtenido confirmación.

—¿Confirmación de qué? —

Mira directamente a mis ojos. —De Eva.

La habitación se queda en silencio de una manera que no tiene nada que ver con la ausencia de ruido.

Me reclino y le hago un gesto para que continúe.

—Los componentes de la bomba —dice—. El detonador no era local. Fue rastreado a través de un proveedor que identificamos el mes pasado durante la auditoría de Kinsella.

—Ese proveedor estaba vinculado al anillo exterior de Patrick —respondo.

—Sí.

Mi mano descansa plana sobre el escritorio.

—Continúa.

Conor abre la carpeta y extiende fotografías sobre la madera. Imágenes granuladas de un almacén. Un manifiesto de envío. Números de serie.

—La firma del cableado coincide con uno de los antiguos ingenieros de logística de Patrick —dice—. Se llama Keane. Desapareció dos semanas después de la explosión.

—¿Desapareció cómo? —

—Se reubicó bajo una nueva identidad en España. Lo confirmamos a través de los registros de entrada en el puerto y un contrato de seguridad privada registrado tres meses después.

—¿Estás seguro? —

Asiente una vez. —Es él.

Miro las imágenes y siento que algo cambia, algo que ha estado pendiente durante años finalmente encaja en su lugar.

Eva fue un mensaje.

Patrick y yo estábamos consolidando rutas en aquel entonces, adentrándonos en territorios que su padre había controlado, y recuerdo la llamada la noche en que murió. Sonaba casi compasivo. Trágico. Un error terrible.

Me ofreció condolencias antes de que yo le preguntara cómo lo sabía. —¿Por qué traer esto ahora? —pregunto.

—Nuestro contacto dice que Patrick está empezando a hablar sin cuidado —responde Conor—. Te está culpando de desestabilizar todo y mencionando viejas deudas. La gente está escuchando.

Cierro la carpeta y apoyo la palma sobre ella.

Hace cinco años, reaccioné rápido y con fuerza. Apunté a la facción rival más cercana, quemé dos almacenes y dejé cuerpos donde las cámaras pudieran encontrarlos. Consolidó mi posición y compró silencio.

También le sirvió a alguien más.

Patrick me dejó vengarme del enemigo equivocado mientras él reforzaba su propio control.

Mi teléfono vibra con un mensaje de Riley, y miro la pantalla pero aún no lo abro. —Sigue indagando —le digo a Conor—. Quiero toda la cadena. Cada transferencia. Cada subcontratista.

—¿Crees que esto cambia la cronología? —pregunta.

Considero la pregunta. —Sí. Lo hace.

Asiente y recoge las fotos restantes.

Cuando la puerta se cierra, finalmente abro su mensaje.

De vuelta.

Nada más.

Escribo una respuesta y la borro dos veces antes de enviarla.

Bien.

La palabra me parece insuficiente. Si Patrick plantó esa bomba, entonces ha estado jugando un juego más largo de lo que me permití creer. Esperó hasta que bajé la guardia, hasta que estaba construyendo algo estable, y lo cortó de raíz.

Mi mirada se dirige hacia la caja fuerte del anillo al otro lado de la habitación, la que no he abierto en más de un año.

Eva confió en mí para mantenerla a salvo. Riley confía en mí ahora.

La diferencia es que esta vez sé exactamente contra quién estoy luchando.

La puerta de la oficina se abre sin llamar, y Nikolas entra, el rostro tenso.

—Hay movimiento en los muelles occidentales —dice—. Patrick está intentando pasar un envío esta noche. Sin papeleo. Sin autorización.

Me levanto lentamente y alcanzo la carpeta aún caliente de la mano de Conor.

—Llama al jefe del puerto —digo—. Y tráeme todas las imágenes de cámaras que tengas.

El sustituto de Roarke asiente una vez y se mueve, con el teléfono ya en la mano, y yo me quedo donde estoy con el expediente abierto en el escritorio, mirando la veta de la madera en lugar de la página.

La habitación se llena de nuevo en cuestión de segundos, hombres entrando y saliendo con actualizaciones, papeles, nombres, horas, avistamientos parciales, y todos quieren una respuesta ahora.

Se las doy una por una.

—Bloquen el acceso a la puerta este después de las diecinueve horas.

—Hecho.

—Ningún camión será redirigido sin mi aprobación.

—Entendido.

—Consíganme al supervisor de aduanas en el antiguo carril de Kinsella.

Un segundo asentimiento, otra llamada realizada, otro par de botas cruzando el pasillo.

Para cuando la puerta se abre de nuevo, espero al sustituto de Roarke o a Conall con las imágenes de las cámaras, pero es Riley, y se detiene en el umbral con una mano aún en el marco, como si hubiera entrado rápido y reconsiderado en el instante en que vio la habitación.

Su color está mal. Parece más estable que esta mañana, pero aún parece que debería estar en cama.

—Necesito un minuto —dice, y su voz es calmada, aunque percibo el filo bajo ella.

Tres de mis hombres todavía están en la oficina, uno junto a la pared del mapa, otro cerca del escritorio, otro esperando con una tableta. La miro, luego al reloj, y luego de nuevo a los hombres.

—Más tarde —digo—. Esta noche.

Sus ojos se dirigen a los demás, luego de nuevo a mí. —Cillian.

—Lo sé —respondo, más suave ahora, y me acerco al escritorio antes de que los hombres puedan fingir que no están escuchando—. Escucharé todo esta noche, pero necesito actuar ahora.

Aprieta los labios, y por medio segundo creo que podría insistir, lo cual casi respetaría si lo hiciera, pero no lo hace. Traga una vez y asiente.

—Deberías descansar —añado—. Pareces hecha polvo.

Eso casi le saca una sonrisa, pero se desvanece antes de cuajar. —Siempre sabes cómo hacer que una chica se sienta apreciada.

—Ve a descansar —digo, y le toco el brazo al pasar, breve y bajo a propósito—. Mandaré a buscar a mi madre para que venga, y si necesitas algo antes de que vuelva, se lo dices a ella, no al personal.

Gira la cabeza bruscamente al oír eso. —¿Tu madre?

—Te dará de comer, ignorará tus excusas y no informará cada cinco minutos a menos que yo lo pida.

—No necesito cuidados.

—No voy a discutir sobre eso.

Los hombres en la habitación se quedan quietos en esa forma en que lo hacen los hombres entrenados cuando se dan cuenta de que algo privado acaba de cruzar en medio de los negocios. Riley también lo nota, y se endereza.

—Puedo cuidar de mí misma —dice en voz baja.

—Sé que puedes —respondo—. Hazme el favor de todas formas.

Estudia mi rostro por un momento, y lo que sea que vino a decir aquí se queda tras sus dientes.

—Está bien —dice—. Esta noche.

—Esta noche.

Se da la vuelta y se va, y la observo hasta que sale del corredor, luego miro a Conall. —Si intenta salir de la finca de nuevo, alguien me lo dice primero.

Conall asiente brevemente. —Entendido.

—Y llama a mi madre.

El jefe del puerto aparece primero en vídeo, con el ruido del viento entrando y saliendo alrededor de su voz, la ventana de su oficina detrás de él mostrando una franja de agua gris y grúas.

—Tenemos movimiento irregular cerca del rompeolas este —dice—. No hay remolcadores programados, ningún remolcador declarado, pero hay una embarcación de servicio navegando sin luces y dando un rodeo alrededor de los conos de las cámaras.

—¿De quién es el barco?

—Pintado de nuevo. Placa de registro tapada.

—Muéstramelo.

Dirige la cámara hacia una pantalla de monitor, granulada y distante, y observo cómo una embarcación baja pasa junto a una boya donde nada comercial debería estar a esta hora. Demasiado lenta para el tránsito, demasiado cuidadosa para la pesca.

—¿Marca de tiempo?

Él la lee en voz alta.

—Otra vez.

Él rebobina, y esta vez observo el patrón de la estela y cómo el barco reduce la velocidad cerca de los pilotes exteriores. Están trazando líneas o colocando hombres, y ninguna de las opciones me interesa.