14. Cillian #3

Kinsella está de pie a unos metros, con el abrigo medio abotonado, su taza de café hecha añicos cerca de la puerta de su oficina.

Su rostro está pálido, y cuando mira a Roarke, su boca tiembla antes de cerrarla con fuerza.

Da un paso adelante, luego se detiene, como si no estuviera seguro de si tiene permitido acercarse.

—Esto no debería haber… —comienza, y las palabras mueren en su garganta.

Me levanto lentamente. El mundo se inclina por medio segundo y luego se estabiliza. Ahora mi costado arde, el calor se extiende bajo mi chaqueta, pero lo ignoro.

Kinsella camina hacia mí con pasos medidos, sus botas crujiendo sobre los cristales rotos. Cuando llega al cuerpo de Roarke, se arrodilla sin ceremonias, sin tocarlo, simplemente bajándose como si el peso del momento lo exigiera.

Una vez fue neutral.

Ahora ya no lo es.

Kinsella exhala con fuerza por la nariz, y sus ojos brillan. Al principio no me mira. Mira a Roarke, al hombre que hacía cumplir mis órdenes y mantenía el muelle cuando otros vacilaban.

—Yo no los llamé —dice Kinsella, con voz ronca—. Te doy mi palabra.

Le creo.

Patrick no comparte información como esta con intermediarios antes de hacer un punto.

Esto no fue una filtración de la oficina de Kinsella.

Kinsella se seca la cara con el dorso de la mano, y cuando me mira, hay lágrimas en sus ojos.

No histéricas. No débiles. Solo las que surgen cuando algo se rompe y no puede reconstruirse.

—Se puso delante de mí —dice Kinsella en voz baja—. Agarró a uno de los míos cuando empezaron los disparos.

Asiento con la cabeza una vez. —No tenía que hacerlo —añade Kinsella, con la voz un poco quebrada antes de recuperar el control—. Podría haberse quedado bajo cubierta.

Roarke nunca se quedaba bajo cubierta.

La boca de Kinsella tiembla. —Si decides cerrar este muelle —dice, y su tono ha cambiado ahora, despojado de negociación—, hazlo completamente. Sin medias tintas. Si lo quieres, es tuyo.

—Ya lo era —replico.

—Entonces haz que signifique algo —dice, y sus ojos se llenan de nuevo, las lágrimas se derraman a pesar de su esfuerzo por contenerlas—. No dejes que muera en un terreno que vuelva a ser un resquicio.

Mantengo su mirada. —No lo será —digo.

Detrás de nosotros, mis hombres ya se mueven con eficacia sombría. Recogen las armas. Sellan el perímetro. Los heridos son cargados en los vehículos. Dos de los más jóvenes parecen conmocionados, sus manos temblorosas mientras se limpian la sangre de las mangas.

Roarke había sido su ancla.

Había entrenado a la mitad de ellos.

Nunca alzó la voz sin razón.

Y ahora yace en un muelle que reclamé diez minutos antes del primer disparo.

Me agacho de nuevo brevemente y le cierro los ojos con los pulgares. Es un gesto pequeño, casi arcaico, pero importa. El aire salado atraviesa el patio, y el humo se adelgaza en el viento del puerto.

Me levanto.

La herida en mi costado late con más fuerza ahora, cada latido del corazón envía un dolor sordo a través de mis costillas, pero no es nada comparado con el vacío que se abre en mi pecho.

Se siente como si algo fundamental hubiera sido removido, como si hubieran arrancado una viga del centro de una estructura que pensé que era estable.

—Ciérralo todo —digo.

Mi voz es baja, pero se escucha. No hay gritos en ella. Ni rabia. —Ningún camión sale sin autorización. Cada manifiesto revisado dos veces. Cámaras instaladas en el techo este antes del anochecer. Y quiero nombres.

Asienten.

Nadie me cuestiona.

Kinsella se levanta lentamente a mi lado. —Tendrás mi cooperación —dice, y no hay vacilación ahora—. Completa.

Traga saliva con fuerza, luego vuelve a mirar a Roarke. —Asistiré —añade en voz baja—. Cuando lo entierres.

Asiento con la cabeza una vez.

El viaje de vuelta a la finca es silencioso. Nadie enciende la radio. Nadie habla a menos que sea necesario. El cuerpo de Roarke está en el segundo vehículo, y su ausencia llena el espacio más pesadamente que cualquier presencia podría hacerlo.

Me siento en la parte trasera del SUV, con la chaqueta presionada contra la herida en el costado, y miro fijamente la ciudad mientras pasamos, ignorando el ardor en mis ojos.

El sol se está poniendo sobre el agua, tiñendo el horizonte de dorado de una manera que se siente casi obscena contra el gris del día.

Él debería estar en el asiento delantero, haciendo algún comentario irónico sobre la escalada.

Cuando las puertas se abren y la finca aparece a la vista, con luces cálidas brillando en las ventanas, todo parece asquerosamente normal.

No dejo de caminar hasta llegar al puesto de trabajo de Riley. Ella se levanta tan pronto como me ve.

En este punto, el ardor en mis ojos se siente como un tormento vivo que respira. —Roarke está muerto —digo, y mi voz no se quiebra ni una sola vez—. Y vas a ayudarme a matar al hombre que le hizo esto.

Los ojos de Riley se abren, y luego se acerca. Hay caras a nuestro alrededor. Pero no puedo ver a nadie más allá de ella. —¿Puedo…?

Asiento y dejo que me abrace. Cuando mi cabeza está a la altura de su hombro, dejo que las lágrimas fluyan. He llorado por muy pocas personas en esta vida. Pero Roarke merecía ser una de ellas.

Esto ha ido más allá del punto de las negociaciones. Esto es una guerra.

Y yo no pierdo las guerras.