14. Cillian #2

Justo entonces, el primer estallido de disparos explota como un punto final en una frase que no había terminado de escribir.

Es agudo, cercano y completamente inapropiado para una tarde de martes.

Un momento, el patio es una máquina rítmica de contenedores chocando y motores al ralentí.

Al siguiente, es un mosaico de cristales rompiéndose y metal chillando.

Un palé cerca del carril de inspección estalla en una nube de astillas de pino, y el aire se espesa repentinamente con el olor a ozono de los casquillos gastados y el salitre del puerto.

—¡Abajo! —la voz de Roarke es un rugido gutural, cortando el caos con la autoridad de un hombre que ha sobrevivido a una docena de finales así.

No duda. Mientras todavía estoy registrando el rebote que grita en un marco de acero, él ya está moviéndose, su silueta es una mancha contra el hormigón gris.

Giro sobre mí mismo, mi mano ya encuentra el peso frío y familiar del arma metida en mi cinturón.

Dos furgonetas han irrumpido en el extremo del muelle, las puertas abriéndose con una coordinación clínica y aterradora.

Esto es claramente una ejecución. Patrick ya no está interesado en el papeleo.

Me refugio detrás de un contenedor de acero justo cuando una ráfaga de plomo atraviesa el espacio que ocupaba segundos antes. El espejo lateral de un todoterreno cercano desaparece en una lluvia de astillas plateadas.

—Deberías habértelo esperado —dice Roarke, con una respiración inquietantemente serena mientras revisa su cargador.

—Lo hice —respondo con voz ronca, las palabras saben a polvo—. Solo que no tan rápido.

El patio se ha convertido en una pesadilla de movimiento.

El humo de un contenedor de carga reventado se mezcla con la bruma que sube del agua, difuminando la línea entre amigos y enemigos.

Doy un paso al borde del acero, el mundo se reduce a la visión de una puerta de furgoneta.

Disparo dos veces, el retroceso es un golpe fuerte y honesto que sube por mi brazo.

Un atacante cae al suelo, su cuerpo es arrastrado tras el chasis por sus sombras.

Esto fue diseñado para desangrarme, para mostrarle a la ciudad que mi nuevo imperio viene con un precio pagado en huesos y aliento.

Un grito atraviesa el estruendo—agudo, joven y lleno de un terror que no pertenece a mis muelles. Es uno de los chicos nuevos. Me muevo hacia él por instinto, y es entonces cuando el mundo me golpea.

Es un impacto violento, blanco y caliente, justo debajo de mis costillas, una fuerza que me arroja contra la pared del contenedor con un golpe que me sacude los dientes.

El calor se expande desde la herida, un calor húmedo y nauseabundo que empapa mi camisa al instante.

No caigo—me niego a caer—pero el horizonte se inclina sobre su eje.

Roarke está ahí en un instante, su mano pesada me empuja hacia abajo, su cuerpo es un escudo entre yo y las furgonetas. —Has sido alcanzado —dice bruscamente, sus ojos me recorren con la frialdad de un profesional.

—¿Atravesado? —logro balbucear.

Él echa un vistazo a mi costado, luego niega con la cabeza, su mandíbula apretada. —Rozado. Pero estás perdiendo sangre, Cillian. Quédate quieto.

—¡Mantened la línea! —grita a los hombres, su voz se eleva por encima del crepitar de las llamas.

Entonces, hace algo catastrófico. Se levanta.

Avanza hacia terreno abierto, su figura alta es un objetivo deliberado, desviando la atención de los disparos hacia él y alejándolos de los hombres heridos atrapados cerca del carril de inspección.

Es un intercambio—su vida por unos segundos de ellos.

Siempre ha sido el que nos compra tiempo, pero el tiempo es una moneda que se nos acaba.

Me levanto, ignorando el fuego que lame mis costillas, y avanzo para flanquear la segunda furgoneta.

Mis hombres me siguen, nuestro fuego de respuesta se convierte en un flujo medido y castigador que obliga a los atacantes a retroceder en un círculo más estrecho y desesperado. Los tenemos. Casi los tenemos.

Entonces el mundo cambia de nuevo.

Roarke intenta alcanzar al miembro más joven de la tripulación, su mano extendida para arrastrar al chico detrás de una pila de barriles.

El disparo no viene de las furgonetas. Es más alto, más agudo—una tercera posición cerca de la línea del tejado del almacén que había pasado por alto.

Veo a Roarke sacudirse, un movimiento brusco y antinatural de sus hombros como si un cable invisible lo hubiera tirado desde atrás.

Simplemente se desploma. Debería ser biológicamente imposible que un hombre tan grande se doble como un papel…

Roarke, mi invicto Roarke. El tiempo se convierte en un tramo viscoso y agonizante de gris.

El mundo se reduce a la imagen de él golpeando el hormigón, su sangre es una tinta oscura y expansiva que mancha el muelle que tanto me costó conquistar.

—¡Roarke! —El nombre es un pedazo de cristal roto en mi garganta.

Me muevo sin pensar en la bala que se clava en el metal detrás de mí. Caigo a su lado, mis botas resbalan en su sangre y agarro las solapas de su chaqueta. Lo arrastro hacia la sombra de un contenedor, mi costado grita en protesta, pero no lo siento. Solo siento el calor que se apaga en él.

Sus ojos están abiertos, fijos en el cielo gris, pero la luz detrás de ellos parpadea.

—Quédate conmigo —ordeno, mi voz se quiebra—. Roarke, quédate conmigo.

Su boca se mueve, un sonido leve y húmedo. Me inclino, mi oreja cerca de sus labios. —Acábalo —susurra, las palabras son una última y firme instrucción. No está pidiendo un sacerdote o un médico. Está dando una orden.

El francotirador dispara de nuevo, la bala chispea contra el hormigón a un centímetro de mi rodilla.

Miro hacia arriba, mi visión se enfila en una claridad fría y letal.

Rastreo el destello del cañón cerca de la línea del tejado.

Exhalo, el mundo se detiene. Disparo una vez.

Dos veces. La figura de arriba tambalea, se recorta contra el sol por una fracción de segundo antes de desaparecer en la oscuridad de las vigas.

Detrás de mí, el patio está siendo recuperado. Mis hombres avanzan con una furia redirigida, obligando a las furgonetas a una retirada frenética y chirriante. Pero la victoria sabe a cenizas.

La respiración de Roarke es superficial, una serie de jadeos húmedos y entrecortados. Presiono mi mano contra la herida en su pecho, sintiendo la fuerza vital del hombre que me crió, que estuvo a mi lado cuando enterré a mi padre, desbordarse entre mis dedos.

—Cillian —susurra, un rastro de sonrisa en sus labios manchados de sangre—, sigue haciéndome orgulloso.

Su mano, que había estado agarrando mi manga, se relaja. Su peso cambia, convirtiéndose en algo pesado y hueco que me ancla al muelle.

El patio se silencia por etapas.

Primero cesan los disparos, luego los gritos se diluyen, y el único sonido que queda es el chapoteo del agua contra el muelle y el leve siseo de algo que aún arde cerca de la bahía de carga.

El humo flota bajo sobre el hormigón y se extiende sobre el puerto, y uno de mis hombres grita que los tiradores se han retirado más allá de la salida este.

—El muelle está seguro —dice alguien.

Seguro.

Sigo de rodillas junto a Roarke cuando el significado de eso se asienta.

Mis manos están apretadas contra él, la sangre espesa y oscura entre mis dedos, y por un segundo olvido respirar.

Sus ojos están abiertos pero sin ver, fijos en el cielo gris sobre la línea del tejado del almacén, y hay una pregunta congelada en ellos que nunca podré responder.

Murió mirando hacia adelante.

Murió de pie.

Murió porque se adentró en terreno abierto para sacar a un chico de la mitad de su tamaño de un fuego que no era suyo.

Me incorporo lentamente, apoyándome sobre los talones. El hormigón está mojado bajo mí, y mi camisa está empapada por un lado donde la bala me rozó, pero apenas lo siento. El dolor es distante, como si perteneciera a alguien más. —Se ha ido —dice uno de los hombres en voz baja.

Asiento con la cabeza una vez.