5. Saoirse

SAOIRSE

Su mano permanece en mi brazo, y su pulgar se mueve una vez como si estuviera probando cuánto control puede tomar sin pedir permiso.

No me aparto ni me inclino hacia él, pero también me niego a darle la satisfacción de ver que mi respiración cambia.

Mantengo la mirada en la suya y dejo que mi rostro permanezca sereno.

Su mirada desciende hacia mi boca, luego vuelve a subir, y la expresión en sus ojos no es suave. Es deliciosamente oscura y hace que mi corazón dé un vuelco.

He visto a muchos hombres decidir cosas sobre mí en las habitaciones de mi padre, y he aprendido a mantenerme quieta durante esos momentos, pero esto es diferente.

Este no es un hombre comprando acceso, sino midiendo el riesgo y queriéndolo de todas formas.

Eso lo hace aún más peligroso, considerando por qué estoy aquí.

Mi padre estaría orgulloso si dejara que me besara y lo usara como palanca más adelante. Pero aún no estoy lista para eso. Mi mano se desliza hacia su muñeca, y presiono dos dedos en el interior donde late su pulso. —Suéltame —digo de nuevo, tranquila y firme.

Él da un paso más cerca, y el calor de su cuerpo invade mi espacio, y la habitación se reduce a sus nudillos en mi manga y a la línea de su boca.

Mi mente trae la voz de mi padre, el ataúd de mi madre, el archivo sobre la mesa, la palabra inmediato, la promesa que me hice a mí misma en el Riot Room. Luego, mi cuerpo me da algo más, y eso me enfurece.

Sus ojos se estrechan como si lo hubiera captado. Su mano se desliza un poco más arriba. Cambio mi postura y giro mi hombro para que la costura de mi chaqueta no se tense, y mantengo mi peso distribuido equitativamente en ambos pies.

Él observa el ajuste como si fuera una respuesta. —Ya estás demasiado metida —dice, con los labios curvados en una pequeña sonrisa que lo hace ver viejo y joven al mismo tiempo.

Alzo una ceja. —¿Lo estoy?

Su boca se contrae, y su agarre se aprieta por medio segundo antes de estabilizarse de nuevo. —No confío en ti.

Ante eso, le respondo con una sonrisa propia. —No deberías hacerlo.

Cillian asiente. —Pero sigo llamándote.

—Entonces, quizás ese sea tu problema.

Su mirada desciende de nuevo, y se queda allí, y su mano no se mueve. Se inclina hacia mí.

No retrocedo. La distancia entre nosotros se vuelve mínima, y puedo sentir el momento suspendido, agudo, estúpido y tentador.

Entonces, alguien toca la puerta.

Cillian no se mueve al principio, y yo tampoco, y la pausa se alarga lo suficiente como para que la interrupción se sienta como una misericordia que no pedí.

El golpe en la puerta se repite, y luego la puerta se abre sin esperar.

Roarke entra con su teléfono en la mano, y su mirada se posa en mí una vez antes de volver a Cillian.

—Puerta tres —dice—. Tenemos tu furgoneta con matrícula de Wicklow, y no es una entrega.

El agarre de Cillian se afloja, no del todo, pero lo suficiente como para cambiar la inmediatez del momento. Roarke continúa. —El conductor dice que tiene papeles para administración, pero los documentos no coinciden con las etiquetas del puerto, y está sudando como si hubiera corrido hasta aquí.

Mi corazón sigue latiendo con calma, pero mi cerebro va a toda velocidad.

Wicklow.

La colina de mi padre.

El alcance de mi padre.

Mantengo la calma en mi rostro y mi mano en la muñeca de Cillian, luego soy yo la que suelta primero, y doy un paso atrás como si ya me fuera de todas formas. Los ojos de Cillian permanecen en los míos un momento más, y la mirada en ellos dice que no ha olvidado lo que casi hizo.

Se gira hacia Roarke. —¿Dónde está?

—En la puerta lateral. En el corralón.

Cillian asiente una vez y me mira. —Quédate aquí.

No es una petición.

La mirada de Roarke se desvía hacia mi chaqueta, luego hacia mi rostro, y después se aparta, como si estuviera decidiendo dónde encajo en una habitación que nunca ha tenido un lugar para mí.

Cillian sale, y Roarke lo sigue, y me quedo en el estudio con la carpeta sobre la mesa y el silencio cerrándose a mi alrededor.

No pierdo el tiempo mirando el papel de nuevo. Ya vi lo que Cillian quería que viera, y ya le mostré lo que puedo hacer. Ahora él se dirige hacia una furgoneta vinculada al territorio de mi padre, y si esa furgoneta está aquí por mí, necesito saberlo antes que Cillian.

Salgo, cierro la puerta detrás de mí y camino por el pasillo al mismo ritmo que uso en mi escritorio.

El edificio se siente diferente de noche. Menos ruido, menos voces, menos cuerpos detrás de los cuales esconderse.

Bajo las escaleras y atravieso el pasillo trasero, y la cámara de seguridad sobre el rellano me sigue. Mantengo la cabeza alta y las manos visibles.

Dos guardias en la salida lateral me miran y no me detienen. Uno abre la puerta sin decir una palabra.

Afuera, las luces del patio arrojan charcos blancos sobre el concreto, los montacargas están aparcados como animales dormidos, y las grúas permanecen inmóviles contra la oscuridad.

Me dirijo hacia la puerta tres.

Los hombres de Roarke están cerca del corralón, con los hombros cuadrados y las manos relajadas a los lados. La furgoneta está aparcada en ángulo, con el motor apagado y las ruedas delanteras giradas de forma incorrecta, como si el conductor hubiera querido huir y no hubiera tenido la oportunidad.

Cillian está de pie cerca de la puerta del conductor.

El conductor es un hombre que no reconozco, de unos veintitantos años, con las mejillas sonrojadas y los ojos brillantes por el miedo que intenta ocultar.

Sostiene una carpeta con ambas manos como si fuera un escudo.

Roarke está dos pasos detrás de Cillian, y Kavanagh está a un lado con un portapapeles, observando la matrícula de la furgoneta como si fuera un nombre en una lápida.

Cillian no me mira cuando me acerco, pero da medio paso, y el movimiento me dice que sabía que vendría de todas formas.

Le habla al conductor. —Estás en mi terreno.

El conductor traga saliva. —Estoy entregando documentos.

—¿Para quién? —pregunta.

—Para Administración.

Cillian asiente una vez, como si lo estuviera considerando, luego mira la carpeta. —Ábrela.

El conductor duda, luego la abre y sostiene unas hojas impresas. Puedo ver la hoja superior desde donde estoy, y reconozco la forma de esos formularios. Los he visto en la mesa de mi padre, y los he rellenado para nuestros contratistas cuando era más joven.

Es una tapadera.

La voz de Cillian permanece serena. —¿Quién te envió?

El conductor intenta levantar la barbilla. —Me pagaron para traerlo aquí.

—¿Quién?

Niega rápidamente. —No lo sé.

Roarke da un paso adelante, y el conductor se estremece, luego intenta ocultarlo. Cillian levanta una mano, y Roarke se detiene.

Cillian gira ligeramente la cabeza, y su mirada se posa sobre mí. —Quinn —dice.

Mantengo mi rostro neutral. —Sí.

—¿Reconoces esos formularios?

Aquí es donde debo ser cuidadosa. Si lo niego demasiado, pareceré culpable, y si lo admito, le estaré dando una pista. Me acerco un paso más y mantengo el tono plano. —No son papeles de Byrne.

Los ojos de Cillian se estrechan. —Entonces, ¿qué son?

Miro la hoja superior, luego miro de nuevo al conductor. —Están diseñados para que pase el primer escritorio sin que nadie lo reporte.

Roarke aprieta la boca, y Kavanagh cambia el peso de su cuerpo.

Cillian me observa. —Me estás diciendo que esto es una prueba.

Asiento una vez. —O una sonda.

Cillian se vuelve hacia el conductor. —Te dijeron que vinieras a la puerta tres.

Los ojos del conductor se desplazan a la izquierda, luego vuelven. —Solo seguí las instrucciones.

—¿Quién te las dio?

Traga con dificultad. —Un hombre. Traje. Treinta y tantos. Cicatriz en la mejilla.

Mi garganta permanece calmada, pero mi mente se dispara.

Un hombre con una cicatriz en nuestro mundo podría ser la mitad de la ciudad, y mi padre tiene a muchos de ellos en nómina, pero el detalle parece demasiado preciso y conveniente.

Cillian se acerca más al conductor y toma la carpeta de sus manos con un movimiento fluido.

Los dedos del conductor tiemblan como si quisiera recuperarla, luego reconsidera.

Cillian pasa las páginas, luego mira hacia Roarke. —Revisa la furgoneta.

Roarke asiente y hace una señal a dos hombres. Abren las puertas traseras.

La furgoneta está prácticamente vacía.

No hay cajas, ni herramientas, ni el desorden normal de una entrega, solo un pequeño sobre sellado pegado a la pared interior, colocado justo en el centro como si quisiera ser encontrado. Roarke lo despega y lo sostiene.

Cillian lo toma sin apartar la vista del conductor.

Voltea el sobre una vez, luego otra, y lo abre.

No me muevo.

Los ojos del conductor no dejan de saltar.

Cillian saca una sola hoja de papel.

Sin membrete. Sin logo.

Solo palabras mecanografiadas.

Las lee, y los músculos de su garganta se contraen una vez, luego se relajan.

Roarke se inclina. —¿Qué es?

Cillian no responde.

Le pasa la página a Roarke y se vuelve hacia el conductor. —Entraste con matrícula de Wicklow, viniste a la puerta equivocada, trajiste papeles falsos y me entregaste una nota.

El conductor niega con la cabeza. —No la leí.

La mirada de Cillian permanece calmada, pero su voz baja más. —No necesitas leer el veneno para entregarlo.

Roarke termina de escanear la página, luego sus ojos se encuentran con los míos por un breve segundo, y luego con los de Cillian.

—¿Qué dice? —pregunta Kavanagh.

Roarke responde, y su voz es cortante. —Dice que la chica nueva no es nueva.

Mi sangre se enfría de manera limpia, y mi rostro permanece inmóvil. Los ojos de Cillian permanecen en el conductor. —¿Quién puso ese sobre en tu furgoneta?

La boca del conductor se abre, luego se cierra. Roarke interviene y agarra el cuello del conductor, empujándolo contra la furgoneta sin golpearle la cabeza, solo inmovilizándolo.

Cillian no se inmuta. —¿Nombre?

—No lo sé —farfuña el conductor.

La voz de Cillian permanece calmada. —Lo sabrás.

Roarke gira la cabeza. —Podemos llevarlo a la trastienda.