4. Cillian #2

Agarro su brazo y lo golpeo contra la pared detrás de él, con suficiente fuerza para agrietar el yeso. Resopla, lanza un golpe, salvaje y alto. Clavo mi codo en su garganta y lo hundo de rodillas.

La habitación se congela. Liam tose y escupe sangre. —No fui yo...

—¿Quién dio la orden? —pregunto.

—No sé...

Le doy una patada en la rodilla, y se rompe con un crujido lo suficientemente fuerte como para silenciar al barman.

Liam grita una vez antes de que lo corte con un golpe en la mandíbula.

Cae de lado. Me agacho junto a él, cuidadoso y calmado.

—Atacaste a uno de los míos en una ruta limpia —digo—.

Lo hiciste para hacer ruido. Querías cadáveres.

Su boca se mueve, pero no me importa lo que diga.

—Acabas de ganarte unos cuantos —termino.

Me levanto. —Sácale el teléfono y la cartera. Borra las cintas de seguridad. Nadie habla de esto.

Roarke asiente. Los demás se mueven rápido.

El cuerpo permanece en el suelo.

Salimos tan silenciosamente como llegamos.

Cuando regreso al puerto, el patio está tranquilo de nuevo.

Quinn me ve entrar. No dice nada, pero su mirada se detiene en la sangre de mis nudillos. No se inmuta ni sonríe. Paso sin detenerme y me dirijo directamente a mi estudio, ocupándome con trabajo.

Horas más tarde, cuando el sol cae sobre las grúas y el turno diurno cambia al nocturno, hago la llamada que he estado temiendo. —Señora Doran —digo cuando ella contesta.

Está llorando. Espero hasta que pueda respirar.

—Lo siento —digo—. Su marido trabajó duro. Era leal. Esto no debería haber ocurrido.

Me lo agradece entre sollozos. Mantengo el tono firme.

—Habrá un pago completo —digo—. Su salario se extenderá seis meses. Recibirá una transferencia hoy y otra el mes que viene. Los gastos de la escuela de los niños están cubiertos.

No puede hablar.

—Estarán protegidos —añado—. Nadie se acercará a su casa. Tiene mi palabra.

Termino la llamada y envío la orden a través de Roarke. Afuera, las luces del puerto parpadean, pero mi atención está en los monitores. Uno muestra a Riley todavía en su escritorio. Así que hago otra llamada, esta vez a Roisin. —Envía a Quinn a la residencia. Estoy en el estudio.

Estoy de pie cerca de la mesa del fondo que uso cuando necesito espacio del escritorio. Un expediente la espera—un manifiesto en blanco, un informe de sello falso y una pila de etiquetas redirigidas. Lo preparé como una prueba. Quiero ver qué hace cuando la lógica se rompe a propósito.

Llega poco después, con una coleta ajustada y dos mechones sueltos en el rostro, la chaqueta impecable y severa sobre sus curvas. Su expresión no revela nada, pero el rojo discreto de su boca atrae la atención de todos modos.

—¿Querías verme? —dice.

Asiento hacia el expediente. —Encontré algo en el registro de sellos que no tiene sentido. Quiero tu opinión.

Camina hasta la mesa, toma el informe y lo lee en silencio. Observo sus dedos deslizarse por el papel, observo la leve tensión en su mandíbula cuando detecta la irregularidad.

—Esto fue reestampado dos veces —dice—. Pero no hay registro de una parada intermedia. Eso solo ocurre si el conductor cambió de cabina a mitad de ruta o alguien reemplazó la caja sin cambiar la identificación.

No me mira mientras lo dice. Su voz permanece calmada. Sus ojos se mantienen en el papel. Me acerco.

—Explica la lógica de la ruta —digo.

Lo hace. Esquematiza cómo el carril es demasiado corto para cambios de combustible, cómo el manifiesto no coincide con la ventana de despacho, cómo las etiquetas de código de barras no coinciden con la marca de tiempo de los registros del lector.

Sigo presionando. Hago tres preguntas más. Responde todas ellas con certeza.

—Estás demasiado tranquila —digo.

Finalmente levanta la vista. —¿Debería estar nerviosa?

—Esperaba que lo estuvieras.

—No reacciono cuando me están observando.

—Es una habilidad —digo.

—Es una necesidad —responde.

Estamos cerca ahora. No hay escritorio entre nosotros. Ni distancia tampoco. Mantiene sus ojos en los míos, y estudio su rostro en busca de cualquier destello de culpa, cualquier señal de que está mintiendo. No hay ninguna. Solo precisión.

Alcanzo más allá de ella y paso la siguiente página. —¿Y esta línea?

Ella baja la mirada. —Es falsa. No por nosotros. La tinta es diferente.

Lo detecta rápido. Me pregunto qué más ha visto que no ha dicho en voz alta.

—¿Quién eres realmente? —pregunto.

Su expresión cambia, pero solo levemente. —La analista que contrataste.

—Esa no es la verdad.

—Es lo suficientemente cercana —dice.

Me acerco un poco más, solo una fracción. Ella no retrocede. Su boca se tensa durante medio segundo, y luego la relaja. —Te observé hoy —digo con un dejo de aspereza en mi voz—. No parpadeaste cuando entré con sangre en las manos.

—¿Parpadear habría ayudado?

—No eres normal.

—Tú tampoco.

Su voz no tiembla, pero su pulso late en el costado de su cuello de nuevo, igual que esa primera mañana. Lo veo. Sé que sabe que lo veo.

Cierra el expediente y lo deja de nuevo sobre la mesa. —Tienes lo que necesitabas. Me iré.

Se gira para marcharse. No la dejo.

Mi mano se cierra alrededor de su brazo, justo por encima del codo. Su respiración se corta, pero no se aleja.

—Suéltame —dice en voz baja.

—No quieres que lo haga —digo.

Sus ojos vuelven a los míos. Me acerco hasta que nuestros cuerpos están casi tocándose, hasta que el aire entre nuestras bocas podría desaparecer con un leve movimiento.

Ella no se mueve. Tampoco yo.

Siento la tensión emanar de su piel, siento cómo su mandíbula se tensa, cómo su respiración se corta y se nivela de nuevo. Está enfadada. Está excitada. No admitirá ninguna de las dos.

—Ya estás demasiado metida —digo mientras mis labios se curvan.

Ella levanta una ceja hacia mí, mirándome fijamente. —¿Lo estoy?

Cambio mi agarre, sin soltarla, solo deslizándolo ligeramente más arriba, lo suficiente para que lo sienta. Su mano libre permanece a su lado. —No confío en ti —digo.

—No deberías.

—Pero sigo llamándote.

—Entonces quizá ese sea tu problema.

Su labio inferior es más grueso que el superior. Hay una marca donde sus dientes lo presionaron antes. Me imagino su mandíbula en mi mano y su boca bajo la mía. ¿Cómo le iría a esa boca inteligente una vez que la besara como si no estuviera aquí por negocios?

Podría ser un gran error. Pero ahora mismo, todo lo que quiero es clavarla contra la pared y descubrir para qué más es buena esa boca.